Я беременна. Всего два слова. Произнести их совсем несложно.

Но рука в очередной раз опускается, так и не нажав на кнопку звонка. Я не решаюсь сделать это. Сердце колотится как сумасшедшее. Я жутко волнуюсь и в очередной раз вытираю мокрые ладони о джинсовую юбку.

Рома, парень, с которым я провела ночь любви, пропал. Его телефон не отвечает. Он всё время выключен. Я пыталась написать ему в социальной сети, но Рома ограничил возможность слать ему сообщения. А заявку в друзья он не принимал.

Рома пропал почти сразу же после того, как мы провели вместе несколько ночей. Просто в очередной раз назначил встречу и не стал отвечать на мои звонки. Я думала, что парень сильно занят работой, но прошло уже два с лишним месяца! А он и не думал объявляться.

От переживаний и беспокойств я еле-еле закрыла сессию. Третий курс окончен. Мама ждёт, что я вернусь к ней в провинциальный городок. На лето, как обычно. Но как я приеду к ней с новостью о том, что беременна?

Беременна и без отца ребёнка? Скандал будет такой, что мало не покажется. Потом к делу подключится ещё и папа… Ой, даже подумать страшно, что будет! Нет, ехать домой не вариант. В одиночку не вариант. Но вместе с Ромой – другое дело. Кажется, именно так и делают пары. Встречаются, влюбляются, женятся и заводят детей.

– Я беременна, – говорю вслух шёпотом.

Потом резко нажимаю на кнопку звонка. Знакомая птичья трель. Я уже могу напеть мелодию звонка. Потому что прихожу сюда не впервые! И нет никакой гарантии, что на этот раз дверь распахнётся, и я увижу Рому.

Но не успею я разочароваться и похоронить надежду под могильной плитой, как дверь распахивается. Резко и быстро. Меня едва не сбивает с ног.

В следующее мгновение меня затаскивают внутрь сильные руки.

– Что так долго? – недовольно спрашивает мужчина низким голосом, от которого по телу бегут мурашки.

– Кто вы? – спрашиваю я.

– Да кто пожелаешь! – хмыкает мужчина и… подхватывает меня под коленями.

Незнакомец перекидывает через плечо и несёт в спальню. От шока и возмущения я не могу даже закричать. Только когда мужчина сбрасывает меня на кровать и хватается за футболку, стягивая её через голову, до меня доходит. Он меня с кем-то перепутал.

– А-а-а-а! – кричу я, швыряю в незнакомца подушкой. – Кто вы такой? Отпустите меня.

– Крошка, я заказывал не такие игры, – хмурится мужчина, отбрасывая футболку в сторону.

Складывает руки под внушительной грудью. Обдаёт меня жарким взглядом.

– В кого играешь?

– Ни в кого!

Вскакиваю с кровати.

На этой самой кровати я провела несколько потрясающих ночей, и воспоминания обжигают меня изнутри. Мужчина усмехается, приняв покрасневшие щёки на свой счёт. У него открытое, волевое лицо и потрясающе красивая улыбка. Открытая и чуточку безбашенная, как у молодых парней. Хотя сам мужчина не молод. Ему явно около сорока или даже чуть больше. Но его возраст становится заметен, только когда разглядываешь его очень пристально. И он хорошо сложен. Широкие плечи, развитая грудь… Ох, хватит его разглядывать!

– Я не знаю, кто вы такой, и как попали сюда! Но не надо на меня так смотреть! И оденьтесь, пожалуйста, – прошу, опуская взгляд.

– Странно. Обычно девушки твоей профессии просят раздеться…

– Я ищу своего парня.

– Сегодня я буду твоим парнем, – одной улыбкой этому мужчине удаётся обещать очень многое. И почему-то кажется, что речь идёт не о дружеских прогулках по аллее парка.

– Вы меня пугаете. Я… я хочу уйти! – начинаю паниковать и проклинаю собственный голос, сорвавшийся на мышиный писк. К тому же голос дрожит, выдавая подступающие слёзы.

– Да что с тобой? – недоумевает мужчины. Поймав мой взгляд, полный отчаяния, заявляет более мирным тоном. – Ладно, я оденусь. Только сырость не разводи, идёт?

Мужчина наклоняется, демонстрируя прокачанную спину с большой татуировкой на всю спину. Я торопливо перевожу взгляд в окно с видом на вечерний город, чтобы не разглядывать незнакомца.

– Пожалуй, я пойду… Мне здесь не место, – пытаюсь улыбнуться и осторожно двигаюсь в сторону выхода.

– Постой. Кто ты вообще такая и что тебе от меня надо? – спрашивает мужчина.

– Я беременна! – выпаливаю я. Едва слышно, но всё же говорю это!

Вообще-то я хотела сказать про Рому в первую очередь, чтобы решить все недоразумения. Но я так часто произносила эти два слова и так долго не могла сказать их вслух, что сейчас они вылетают из меня со скоростью пули.

Мужчина поражён. Небрежным жестом поправляет рукой причёску. Андеркат. Машинально отмечаю широкое запястье с надетым серебряным браслетом. Разглядываю синеватые вены, оплетающие мужские руки. Светло-зелёные глаза мужчины округляются от изумления, но следом в них загорается огонёк недоверия.

– Крошка, – кашлянув, отвечает мужчина. – Я вижу тебя впервые в жизни! Поверь, я бы тебя запомнил.

Спустя мгновение до меня доходит, как именно мужчина растолковал мои слова.

– Что? Боже, вы меня неправильно поняли! Я вас тоже вижу впервые! Я говорю о Роме Молчанове, – уточняю. – Рома – мой парень. Я встречалась с ним. В этой квартире.

Я не хочу раскрывать перед незнакомцем интимные подробности. Но мой взгляд предательски падает на кровать, видевшую очень многое.

– Ромка Молчанов? Русоволосый, метр девяносто, с вороном на левом плече? – спрашивает мужчина, перечисляя основные приметы.

– Да, вы описываете моего парня, – выдыхаю с облегчением, думая, что мы вот-вот разберёмся в глупой ситуации.

– Понятно! Рома Молчанов – мой сын. Это моя квартира. Да, обычно в ней живёт сын. Но и я иногда появляюсь. Время от времени. Ладно, подробности тебе знать ни к чему! – мужчина потирает ладони, разглядывает меня с головы до ног. – Беременна, значит. Сколько недель?

– Девять. Я хочу поговорить с Ромой. Если вы знаете, как его найти, скажите, пожалуйста, и я уйду.

– Знаю, конечно, – мужчина расправляет на теле футболку. – Ромы нет в городе и в стране его тоже нет.

– Что? – сердце делает сальто и падает вниз.

– Но скоро должен вернуться. Попробую ему позвонить. И давай выйдем из спальни? – мужчина показывает ладонью на коридор.

Я поспешно выхожу из спальни, но отец Ромы стоит на проходе так, что я всё-таки задеваю его плечом, когда он начинает двигаться синхронно со мной. Ощущение, будто я натолкнулась на каменную стену, но жутко горячую.

– Осторожнее, – слышится над моим ухом. Мужское дыхание опаляет шею.

– Простите, – лопочу, покрываясь мурашками неизвестно от чего. Оборачиваюсь на мужчину через плечо. – Вы футболку шиворот-навыворот надели…

– Да? – удивляется мужчина. – Сейчас исправлю!

Он тянет нижний край футболки вверх. Опять собирается устраивать для меня бесплатный стриптиз? Поспешно отворачиваюсь.

– Подожди меня на кухне. Налево по коридору! – кричит мне вслед отец Ромы.

– Да, я знаю… – отвечаю издалека.

Попадаю на модно обставленную, просторную кухню и забираюсь на высокий стул. Прикладываю ладони к пылающим щекам. Почему-то мне жутко стыдно. Я вроде не сделала ничего дурного или неприличного, но лицо горит, будто его перцем натёрли.

– Итак… Давай знакомиться!

Я вздрагиваю. Мужчина улыбается, протягивая мне руку.

– Олег. Отец Ромы.

Я цепляюсь за протянутую мужскую ладонь. Она у него широкая и жёсткая. Местами кожа огрубевшая и царапает мои пальцы. Олег пожимает мою руку, но не торопится отпускать её.

– В ответ нужно сказать своё имя, – подсказывает, улыбаясь.

Как будто подтрунивает надо мной. Глаза озорно блестят.

– Самойлова Мирослава Константиновна! – выпаливаю я. – Ой… Можно просто Мира. Так привычнее.

– Очень приятно, Мира! – возникает небольшая пауза. Мужчина обводит взглядом кухню. – Ну что ж, как хороший хозяин, я должен напоить тебя хотя бы чаем, да?