Написав автору вежливый отказ от работы, ввиду резкого ухудшения внезапно пошатнувшегося здоровья. Где, извинивщись за возникшее непонимание, ответила что да, автор совсем не виноват, что его не поняли. Виноваты во всем читатели, которые читают как обычно жопой.

А что я могла ему ответить? Репутация, она такая, короче репутация. И мне она сейчас очень важна. И только потом поняла — Автор Оригинал это не фото автора, а всего лишь его псевдоним или ник, да называйте как хотите, для меня это всё равно будет только кличка.

И здесь меня накрыло по-настоящему!

Минут десять я сотрясалась от дикого и неудержимого смеха, вытирала льющиеся из глаз слезы. И снова начинала смеяться до икоты, дурниной и в голосину, до судорожных болей в мышцах.

Всё! Идет оно всё лесом! Завтра же пойду устраиваться на работу.

Просмеявшись и, успокоившись, с чувством выполненного долга пошла спать. Решив, что утро вечера мудренее. Так говорили наши предки, а они были далеко не дураки.

Всю ночь мне снился оцифрованный и сильно гипертрофированный Оригинал Автора стоящий на вершине горы, по склону которой выведена гигантская, светящаяся надпись «Поккемонтаун» и с злодейским выражением лица размахивающий пятидесятилетней, моложавой рукой, восьмидесятилетнего сильного волшебника Абдолиэля. Густо разбрызгивая из отрезанной конечности красную, пузырящуюся жидкость, очень похожую на кровь. А вокруг меня, в безумном хороводе кружились крутая, эффектная флешка в Индийском сари из муара и блёстков, с биркой на большом пальце правой ноги. Да безрукие, как статуя Венеры Милосской, мальчик и девочка одиннадцати лет. И один грустный рука-мужчина, в вязаной шапочке с помпоном.