— Как думаешь, — спрашиваю я, — мы уже можем ехать домой?
— Вполне, — уже нормальным голосом отвечает Артём, затем берет меня за руку и ведёт к нашему столику. — Я отлучусь на минутку, а затем наберу Мишу и можем ехать. Он должен ждать неподалеку.
— Хорошо, — беру со стола свой клатч. — Тогда я подожду тебя у выхода, а то здесь слишком душно.
Он кивает мне, давая понять, что услышал, и скрывается в стороне уборных.
Кратко прощаюсь с людьми за нашим столиком, Лены и Олега уже не вижу и решаю, что ничего страшного не произойдет, если не переброшусь с ними прощальными словами. Мне кажется, наш с Артёмом страстный поцелуй и так говорил сам за себя. И он мне понравился, очень понравился, так понравился, что я бы не раз его повторила. И кажется, он тоже.
Господи, что же мы натворили?!
Неожиданно я в кого-то врезаюсь и роняю свой клатч. Бормочу извинения и наклоняюсь за ним, а когда поднимаю голову, встречаюсь лицом к лицу с мужчиной. Ему лет пятьдесят, не меньше, седина в волосах выдаёт возраст. Он мне незнаком, но его синие глаза так пронзительно смотрят на меня, что мне становится немного не по себе от такого внимания.
— Фиона? — произносит мужчина, и меня пробирает дрожь, а глаза распахиваются в ужасе.
Нет, нет, нет… Мне точно послышалось. Этого просто не может быть.
Я рывком поднимаюсь на ноги, вырывая свой клатч из его рук. Оказывается, мы подняли его вместе, он держал его с одной стороны, я — с другой. У меня кружится голова из-за резкого подъёма и услышанного имени, перед глазами мелькают черные точки.
— Вы меня с кем-то перепутали, — еле произношу я.
— Перепутал? — переспрашивает мужчина, не отрывает от меня зачарованного взгляда и не отходит в сторону. Я пытаюсь сделать шаг, но он преграждает мне путь.
— Конечно, ты не можешь ей быть, но ты так на неё похожа, — тихо произносит он. — Ты, наверное, её дочь, дочь Фионы…
— Мою мать зовут Ирина, — резко перебиваю я незнакомого мужчину, не давая ему возможности произнести фамилию, называя первое имя, пришедшее на ум.
Он продолжает смотреть на меня, но начинает хмуриться.
— Вы обознались, — грубо бросаю я, обхожу мужчину и несусь к выходу, молясь чтобы он не пошел за мной. Пулей вылетаю из ресторана, самостоятельно открываю дверь, потому что швейцар делает это слишком медленно, отхожу в сторону и прижимаюсь к стене ресторана, абсолютно не заботясь о платье.
В ушах гул, сердце вот-вот выпрыгнет из груди, меня всю трясет. В голове только одно — надо бежать. Меня узнали, остались считанные часы до того, как меня найдут. Надо обрывать все связи и делать ноги.
Отталкиваюсь от стены и хочу сделать шаг, как чувствую, что меня кто-то хватает за запястье. Поворачиваюсь и в ужасе смотрю на того самого мужчину.
— Прошу, не бойся меня, — умоляет он, читая меня как открытую книгу, и, подтверждая свои намерения, убирает руку с моего запястья, предоставляя возможность для побега. — Я не хотел тебя напугать. Я и правда обознался.
Голос мужчины звучит так искренне, что я застываю и продолжаю его слушать.
— Ты так сильно похожа на неё, — произносит мужчина и грустно улыбается, в его синих глазах я вижу такую печаль, что меня саму пробирает это чувство, и становится жаль этого человека. — Прошу прощение, если мои действия тебя напугали. В мои намерения это ни в коем случае не входило.
Меня всё ещё трясет, но бежать уже не хочется, во всяком случае не от этого мужчины. Он не похож ни на одну ищейку, которая встречалась на моём пути. Кажется, что он сам испугался за меня и теперь ему стыдно, что его действия стали причиной моего страха. Интуиция молчит, не сигнализирует о необходимости незамедлительного побега, и я продолжаю стоять на месте, доверяя чувствам.
— Ничего страшного, — выдавливаю из себя. — Со всеми бывает.
Возможно, он не причинит мне вреда, но нужно всё равно от него избавиться и молиться, чтобы мы больше не пересеклись.
— Все в порядке, — настойчивее говорю ему я, видя, что мужчина не реагирует. — Можете возвращаться в зал, а я уже собираюсь домой. Приятного вечера.
Мужчина ещё смотрит на меня некоторое время, потом кивает и всё-таки скрывается за дверьми ресторана. Я остаюсь у стены и пытаюсь понять, что, черт возьми, только что произошло, и что мне теперь со всем этим делать?
Кто такой этот таинственный незнакомец? Я никогда его не встречала, никогда не видела его у нас в доме или с моими родителями, ни вживую, ни на фотографиях, но он знает имя моей мамы, знает, как она выглядела, он явно был с ней знаком, но на похоронах его точно не было, я бы запомнила.
Хорошо, что он мне поверил и отвязался. Это же хороший знак, разве нет? Если бы всё было иначе, мужчина бы уже схватил меня и вёз к человеку, от которого я сбежала.
Дыхание понемногу приходит в норму, дрожь постепенно уходит.
Я всё ещё здесь, у ресторана Олега Лескова, всё ещё на свободе. Пока что мне ничего не угрожает.
Повторяю это как мантру и успокаиваюсь окончательно. Как ни странно, то предчувствие, которое преследовало меня с утра, исчезло, и я как будто бы сделала первый свободный вдох за день. Оно было связано с этим незнакомцем?
Мои размышления прерывает выходящий из ресторана Артём.
— Ты почему здесь, а не внутри? — кидается он ко мне с расспросами. — Я тебя обыскался! Думал, ты будешь ждать у входа внутри. Прохладно же уже на улице.
Молодой человек снимает с себя пиджак и накидывает мне на плечи. На улице правда прохладно? Я и не заметила. Температура воздуха волновала меня в последнюю очередь.
— Мне стало душно, — говорю первое, что пришло в голову. — И я вышла на улицу.
— Полегчало? — уточняет он, хмуро всматриваясь в моё лицо, кажется, он тоже сейчас видит меня насквозь.
— Немного, но я хотела бы поехать домой.
— Пойдём, Миша как раз подъехал, — уступает мне Артём, и мы садимся в машину.
Я всё никак не могу выкинуть из головы того незнакомца и корю себя за то, что не спросила его имя. Возможно, оно бы мне дало больше информации, я бы поняла, откуда он знает маму, и оценила бы необходимость собственного побега, имея больший объём информации.
— Алиса, — зовёт меня Скворцов, я к нему поворачиваюсь и замечаю, что он поднял перегородку, разделяющую нас с водителем, теперь Михаил нас не слышит и не видит, — по поводу нашего с тобой танца…
На меня как будто выливают ведро горячей воды. Незнакомцу удалось вытеснить все мысли об Артём и нашем с ним поцелуе.
Молодой человек внимательно на меня смотрит и следит за моей реакцией на его слова.
— Сработало? — задаю самый нейтральный вопрос из возможных.
— На все сто процентов, — кивает он. — Лена меня поймала перед уходом, сказала, что мы неплохо смотримся вместе.
— Конечно, — натянуто ухмыляюсь я, — моё платье и твой галстук одного оттенка.
— И не только это, Алиса, — серьёзно произносит он, а я понимаю, что заходить дальше не следует, что те правила, которые я озвучила в самом начале необходимо продолжать соблюдать. Как минимум, ситуация с незнакомцем мне об этом очень хорошо напомнила. Как начать строить хоть что-то, когда я могу сбежать и исчезнуть в любую минуту, а не сбежав, могу подвергнуть опасности всех вокруг? А то, что мне начинает нравится Артём, и то, что целуется он потрясающе, сейчас не имеет никакого значения.
— Я рада, что твоя уловка сработала, — стараюсь говорить деловым тоном, а истинные чувства прячу как можно глубже. — Только надеюсь, что впредь ты будешь предупреждать, прежде чем целовать меня.
— И это всё, что ты скажешь?
— А что ещё я могу сказать? — делаю небольшую паузу, отвожу от него взгляд и продолжаю. — Да, я прекрасно провела сегодня время и получила удовольствие от вечера. Ты довольно неплохо целуешься.
— Неплохо целуюсь? — хмыкнув, переспрашивает он. — Ты сейчас серьёзно?
— Артём, у нас с тобой как были исключительно деловые отношения, — последние два слова фразы я особенно выделяю. — Так они и остались. Поцелуй ничего не изменил. Или я что-то не так поняла?
