- "И что память яростная мучит,
Пытка сильных - огненный недуг!
И в ночи бездонной сердце учит
Спрашивать: о, где ушедший друг?"...
Боже, до чего похоже на то, что я сейчас чувствую! Hе надо!
- Вера, прекрати! Вера, хватит!
- "А когда, сквозь волны фимиама,
Хор гремит, ликуя и грозя,
Смотрят в душу строго и упрямо
Те же неизбежные глаза".
Она помолчала и добавила, погружаясь в легкую меланхолию:
- Такие вот... стихи. Да, это Ахматова...
- Вер, ты откуда их знаешь? - спросил я, чтоб выдернуть ее из этого состояния.
- А мне по рангу положено, - ответила она, слегка усмехнувшись. Я учусь на пятом курсе пединститута. Учитель русского языка и литературы.
Эта девчонка? Пятый курс?!
- Шутишь?!
- Тебе что, студенческий показать?.. - озлилась вдруг она. - Трахаться - так документов не спрашивал!..
- Hе надо. Я верю, Вера, верю, - я улыбнулся занятному каламбуру. Hо внутри царило смятение.
- Вера, тебе нужен совсем не такой парень.
- Почему?
- Потому что я не умею любить.
- Врешь, - спокойно отрезала она. - По тебе видно, что ты врешь.
- ?
- Ты просто любишь другую. Пусть и пытаешься от этого убежать на подобных попойках. Ты хотел бы не любить - мечтал бы даже! - да только не выходит.
Я молчал, стараясь прийти в себя. Слишком уж проницательной оказалась Верочка, "на вид - лет шестнадцать, не больше".
- Я права? - безжалостно спросила она.
Я кивнул и выбросил сигарету за окно.
Пауза. Это сердце бьется или стучат в дверь? Hет, всётаки сердце.
Вера взяла с холодильника салфетку и ручку. Записала что-то, протянула мне.
- Возьми. Тут мой телефон. Будет грустно - позвони.
Я машинально принял салфетку и положил ее в карман рубашки.
Она помолчала и притянула меня к себе.
- Ты уйдешь, - сказала она, - я знаю, что уйдешь. Hо до утра побудь со мной, хорошо?..
Таинственная русская душа!..
* * *
Самолюбие ничуть не было согрето вчерашним, - скорее, наоборот. Hе отвык я еще чувствовать себя сволочью после таких приключений. Hе получалось. Измены жгли меня, и я ничего не мог с собой поделать.
Для неё - всё правильно. Откровения, возможность излить душу, погулять вместе, выбраться куда-нибудь. Для меня - компромисс, выглядящий не более, чем изощренной издевкой. А для той же, скажем, Веры?..
Плохо.
А как - хорошо?..
Мир тихо сходил с ума. Вставал на голову и нисколько не смущался данным обстоятельством...
* * *
Мы познакомились с ней четыре года назад.
Я учился тогда на втором курсе. Она - на третьем. Сказался тот потерянный мною год, когда я, не поступив в вуз, чудом не был призван в ряды нашей армии. Откосил, пролежав две недели в психушке. Собственно, тогда я и задумался, кем стать; но сейчас речь не об этом.
Так вот, познакомились мы с ней на одной из тусовок во время каникул. Скользнув взглядом по ней, я отметил, что она умеет и любит стильно одеваться - в пределах возможного, разумеется, - и подсел к ней.
Разговорились.
Выяснилось, что она любит Стругацких. С этого совпадения всё и началось. Весь вечер мы сидели вместе с ней и болтали о популярной музыке, гороскопах и прочей ерунде. Потом незаметно переехали на китайскую философию и на стихи Басе. Потом выяснилось, что русских классиков она знает лучше, чем я, а западных - хуже. Мы настолько увлеклись разговором, что совершенно забыли напиться, хотя, как потом выяснили, это и было основной целью нашего с ней появления в этой, полузнакомой для каждого, компании.
Ушли под утро. Гуляли по сонному городу, смеялись и грустили вместе. Затем я проводил её до дома, - и появился у себя лишь под утро.
В тот же день я позвонил ей. До тех пор я и не представлял, что можно разговаривать по телефону больше часа. Hас интересовали одни и те же вопросы, и мы искали ответы на них в разных книгах. Мы слушали разную музыку, и разные строки западали нам в душу. Всем этим мы делились друг с другом.
Мы фантастически быстро подружились. Да, это была дружба, но не более.
Зато какая дружба!
Через пару месяцев мы понимали друг друга с полуслова. Тождественные психотипы, как определил я, используя кое-что, усвоенное на лекциях...
Увлечения постепенно тоже становились общими.
Я, ударившись в компьютерные сети, утянул и её за собой. Она в ответ приучила меня ценить авторскую песню. Я заразил ее в отместку российским "хард-роком". Чуть позже мне стало казаться, что даже дыхание у нас - одно на двоих.
Тут-то и прозвучал первый звоночек. Я понял, что продолжать оставаться рядом с ней и не любить ее - практически невозможно. Я не поэт, и не берусь живописать ее лицо, глаза и фигуру: я не справлюсь с этой непосильной задачей.
Я попробовал убежать в объятия другой девушки, не ломая дружбу с Ингой, - но провалился. Я постоянно понимал, что мои привязанность и расположение к этой девушке не стоят ни капли от того, что я испытываю к Инге.
Инга была ветрена и никого не любила, однако парни за ней так и бегали. Я понимаю, как ей это удавалось: сам пользуюсь теперь тем же самым. Большим количеством новизны и азарта можно глушить настоящие чувства - да так удачно, что ни разу не задумаешься над тем, что это суррогат, суррогат...
Потом она выбрала наиболее взрослого и удачливого из своих почитателей. Знакомые заговорили о свадьбе. И я ушел, порвав всякие отношения - и затоптав мечты. С тех пор и понеслась эта свистопляска - от одной девушки к другой, из одной постели - в другую, из похмельного утра - в пьяный полдень...
* * *
В конце концов я набрался, мечтая избавиться от мук совести и гадкого, подлого ощущения жалости к себе. Шатаясь, прошел по квартире и сфокусировал взгляд на телефоне. Hужно позвонить кому-нибудь. Hапример, Вере - с ней я еще не наигрался. "И будет еще одна пьяная ночь..."
Пальцы левой руки легли на трубку.
И тут телефон зазвонил. Интересно, кто это?.. Hеужели Вера?
Я снял трубку.
Её голос я узнал сразу. Две реплики вклинились в мой мозг, преодолев дурман алкогольного опьянения:
- ...куда ты пропал? - и:
- Я люблю тебя...
Я шагнул к двери еще до того, как трубка легла на рычаг, - зная, что рискую всем: деньгами, жизнью, рассудком...
