* – * – *

И вот конец августа! 31 число! И возможно, завтра будет ещё тепло… Но то, что будет завтра, это уже будет не ЛЕТО!

И хотя сегодня мы ещё бегаем босиком по берегу озера и нежимся под августовским солнышком… Но!.. Вполне возможно, что завтра нам уже придётся надеть… КАЛОШИ!..

* – * – *

==Калоши.. Или…Разговор с Осенью утром 31 августа==

Тридцать первого,

восьмого,

ровно в восемь,

Так сказать, у лета на краю

Постучались в двери…

– Кто там?

Отвечают:

– Осень…

Открывай!

Калоши продаю!

Покупай, почти неношеные,

Лак блестит,

Подкладок греет бязь.

А то ходишь, бедолага,

бескалошенный,

С мокрыми ногами в дождь и грязь.

– Что ж, купить?!

Купить, конечно, можно!

А что хочешь ты за эту крутотень?

Отвечала Осень:

– За калоши

Я хочу последний летний день!

Я опешил! Дня лишится лето!

За калоши!.. Не за смертные грехи!

И уже сегодня мрачные поэты

Застрочат дождливые стихи!

И будильник – Тролль

Безжалостный и строгий,

Разбивая лето на куски,

Как на бой отправит педагогов

На святую вахту у доски.

На Голгофу!.. Вовсе не на праздник,

Как сулили папы, мамы, няньки,

Побредёт понуро в школу первоклассник,

Грустно поправляя ранца лямки.

Отпуска закончатся внезапно,

Раньше встанут у причалов корабли.

На день раньше вдаль на юго-запад

Улетят, курлыча, журавли.

И в предчувствии грядущих обострений

На день раньше, сдвинув разума сукно,

Глянет в мир унылый шизофреник

Сквозь души немытое окно.

– Нет, не надо мне калош!

Ступай-ка, Осень, с Богом!..

Завтра можно!

Завтра приходи!..

И пускай по слякотным дорогам

Без калош придётся мне ходить,

И пускай холодная квартира,

И мозги немного набекрень,

Только я за все калоши мира

Не продам последний летний день!

* – * – *

Ну что ж, мой милый читатель… Пора прощаться с Летом… Так давай же вольёмся с тобой в вокзальную суету разъезжающихся из санаториев и пансионатов отдыхающих, или лучше сказать, отдохнувших пассажиров, спешащих к своим поездам. И скоро из вокзального громкоговорителя прозвучит что-то типа: бумлямбаемые блямбажиры, спроры троист припра приттцать прять пропрасляется с препьей пропормы… И побегут пассажиры каждый к своему поезду! И разнесут эти поезда пассажиров по скучным офисам и серым конторкам! И сотрётся Летнее настроение в нервных клаксонах дождливых многокилометровых пробок в троллейбусных давках и сутолоках заводских проходных…

Ну и ты тоже беги мой дорогой, к своему поезду, вот тебе на дорожку целлофановый пакет с отварной курочкой, двумя яичками вкрутую и полу-раздавленной Помидоркой. Покури напоследок в тамбуре… И!.. В добрый путь… Следующая станция – Осень!..

* – * – *

==Последний летний поезд==

С потного неба упала

Крупинка осеннего льда,

Уезжают с летних вокзалов

Последние поезда…

Звёзды висят частоколом,

Мой дом стал похож на сейф,

И мне на свой летний поезд,

Наверное, не успеть.

Образы наших мыслей

Воплотятся в пространстве сна.

Нужно только успеть проснуться

И кому-нибудь рассказать

О том, как с потного неба

Осенний падает лёд,

Как последний поезд уехал

Оставив меня,

       и вот…

Я стою один на перроне,

В руках сжимая билет,

А над местом моим в вагоне

Уже погасили свет….

* – * – *

Часть 3

==Осень==

*-*-*

А ты знаешь, милый мой читатель, ведь каждое Время Года звучит по – своему…

***

Так, например, Зима… Для музыки Зимы много инструментов не нужно… Достаточно одного!.. Что-нибудь – попроще!.. Балалайка, пожалуй, подойдёт! Я, ни в коей мере, не умаляю возможностей этого замечательного Русского инструмента, с которым настоящий мастер может показывать поистине виртуозные чудеса… Но именно благодаря уникальному Русскому характеру балалайки и можно сыграть неповторимую Зимнюю песню!.. То монотонно «тренькая» по одной струне, наводя на слушателей безграничную тоску, то срываясь в праздничное безудержное тремоло, с бешенными, ярморочными переборами… И вдруг!.. Раз!.. Резкая остановка!.. Нависает пауза!.. И непросто пауза, а какое-то искривлённое во времени мгновение абсолютной тишины. Как будто ноты, которые только что бешено, беспорядочно метались в залихватском Русском танце, вдруг наткнулись на супер – холодную зону Абсолютного Нуля и мгновенно застыли в полёте!.. Застыли!.. Неподвижно зависли в морозном воздухе на некоторое время, как будто задумавшись о чём-то бесконечном… И!.. Превратившись в лёгкие, почти невесомые снежинки медленно начали опускаться на землю! И вновь перешла балалайка на тоскливый, однострунный рассказ о бескрайних заснеженных Русских просторах… И продолжается это долгие четыре – пять месяцев, а в некоторых местах нашей Великой Страны, другая музыка и вовсе не играет…

***

А как звучит Весна?! Весна для меня всегда ассоциируется с каким-то мажорным концертом для фортепиано, скрипки, виолончели и флейты…

Концертом, немного печальным, немного задумчивым, но с восторженным и светлым финалом. И для весны этого квартета вполне достаточно…

***

Чего не скажешь о Лете…

Для Лета не должно быть слова – Хватит!.. Лета должно быть много! Очень много! Много как только возможно!.. И!.. Всё же!.. Ещё больше!..

И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на наши головы единым аккордом обрушиваются звуки Летнего оркестра, с великим множеством инструментов и обильной аранжировкой… Звучит настоящая заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония… Всеобъемлющая и всепоглощающая… Когда, кажется, что каждая молекула воздуха в окружающем пространстве вибрирует вместе с музыкой! Музыка заполняет собой ВСЁ! И ВСЁ становится Музыкой!

***

Но вот, затихает Летняя какофония… Промозглый, порывистый ветер, гоняет по опустевшему после концерта зрительному залу цветастую мишуру не доигранных летних ноток!.. Наступает… Мучительное похмелье… Звон в голове, оставшийся после оглушительной Летней симфонии, нестерпим… Он накатывает на нас неотвратимыми импульсами! Но эти импульсы становятся реже!.. Ещё реже!.. Ещё!.. Всё!.. Похмельные страдания ушли… Облегчённый вдох! Выдох! Короткая пауза!.. И вот за дирижёрский пульт неторопливо, но уверенно и неотвратимо как трёхпалый ленивец, вкарабкалась, отвратительно изгибаясь, бледная сморщенная Осень… С вывернутыми артритными суставами и торчащими в разные стороны, как обрубки крыльев, лопатками! Она взялась своими холодными, корявыми, обескровленными пальцами, за дирижёрские палочки, покрытые пожелтевшим мхом… Лёгкий взмах! И на нас полилась осенняя музыка… Вернее не полилась, а потекла… Потекла… Медленно… Как густая, заиленная, болотная жижа. И нас, как в эту болотную жижу, начал засасывать в себя… Холодный… Вязкий… Тягучий… Бездонный… И… Нескончаемый Блюз…