Вокруг танцуют наши друзья, всем весело, что-то мне подсказывает, что домой точно никто не собирается.

– Ты издеваешься, мы только начали. Где твой красавчик? Я видела вас, – заговорщически улыбаясь, толкает меня в плечо, продолжает двигаться.

– Я вызываю такси, ты веселись. Мне пора, – кричу сквозь радостные возгласы.

– Нет, ещё немного, у меня же выходной, Сашенька ну пожалуйста. Не оставляй меня, – строит свои жалобные глазки.

– У меня важные соревнования, ты же знаешь. Завтра тренировка.

Подруга закатывает глаза, глубоко вздыхая. Обнимает меня, как сумасшедшая, раскачивая наши тела.

– Ты самая лучшая, ты же это знаешь? – кричит она, словно заявляет на всю округу.

Кротко киваю ей, искренне улыбаясь.

– Я не шучу Саш, ты лучшая, – говорит, склоняясь без улыбки, с серьезностью в голосе. Обнимаю ее в немом прощании. Знаю. Понимаю, что она имеет в виду.

Пробираюсь сквозь толпу выходя в коридор, окидывая ещё раз зал глазами перед захлопывающимися дверями, в попытке отыскать зелёные глаза зачем-то. Не вижу. Но мне бы хотелось.

Приложение ищет водителя. Забираю пальто из гардероба, выплывая на улицу. Тут же расплываюсь в улыбке, когда вижу широкую спину в спортивной куртке и тот самый пугающий тонированный внедорожник. Женя забирается в автомобиль, замечая меня, открывает пассажирскую дверь, кивая головой. А я тут же следую. И уже никакого страха, никакого желания бежать прочь. Даже если темно, даже если мы одни, даже если ночь.

– Садовая? – спрашивает он, заводя двигатель.

– Туда же. Ты не спешишь в этот раз? – в голосе проскальзывает сарказм, но любопытство на первом месте.

– Нет, – отвечает, скидывая куртку, бросает на заднее сидение, – рассказывай, – гремит его грубый голос точно двигатель.

– Что? – удивленно хлопаю глазами, будто должна ему что-то сообщить как на допросе.

– О себе. Ты студентка? – плавно выруливая по ночному городу, интересуется, бросая свои зеленые глаза в мою сторону.

– Школьница, – краснея, отвечаю я, – девятый класс.

– А родители вообще в курсе, что ты здесь? Как вас вообще впустили? – с очередным возмущением выпаривает, хмыкая, будто мне десять.

– Не только у тебя есть знакомые, – фырчу в ответ, сложив руки на груди, – скажешь, чтобы не пускали, пойдём в другой.

– Да я не собирался, – со всей серьезностью отвечает Женя.

– А ты чем занимаешься? Ты спортсмен? – оцениваю в очередной раз его крупное телосложение.

– Боксом.

– Ого, – выпариваю. По нему видно, – Давно? – с интересом спрашиваю. Мне это все довольно близко. Не бокс конечно, спорт.

– Сколько себя помню, отец меня с детства тренировал. Александр Абрамов. Он был великим тренером.

– Был? – срывается с языка.

Женя молча кивает. Я вижу эту скрытую боль в его нечитаемом взгляде. Это несложно понять, не сложно почувствовать.

– Прости, мне очень жаль, – неловко шепчу, что задела этот разговор.

– Все в порядке. Дома проблем точно не будет? – переводит он тему.

– А что, ты меня и от гнева отца спасешь? – улыбаюсь с сарказмом.

– О нет, милая, тут я тебе не помощник. Натворила, получай, – смеется он, а его смех неожиданно течет по телу. Такой приятный, будто родной. Так странно отзывается, заплетая все большим любопытством в чужом для меня человеке.

– Да ничего мне не будет, – шепчу сквозь зубы.

«Игнор и порицающие взгляды. Я привыкла».

– А в драку то зачем полезла? – спрашивает, окидывая любопытным взглядом.

– Эта дрянь заслужила, она ещё свое получит, – грубо рычу, вспоминая каждое Юлино слово.

– Ты тоже на пай девочку не похожа, – заявляет Женя, но звучит это не как упрек, скорее как факт.

– Я и не она, – уверенно отрезаю.

Даже не замечаю, как быстро мы добрались до моего дома за разговором. Прошлый раз я считала секунды. Но они длились часами. Сегодня мне хотелось замедлить время, но оно гналось еще быстрее, чем обычно.

– Спасибо, в очередной раз, – говорю, нащупывая рукой ручку дверцы, заглядывая в его глаза.

– Дверьми громко не хлопай, – язвит, припоминая мне прошлый раз.

– Вот ты сказал, и очень захотелось, – лукаво улыбаюсь, сощурив угрожающий взгляд.

– Попробуй, догоню и отш… черт, иди уже Саша, – бубнит, скользя взглядом по моим ногам, откинувшись на сидение, просто закрывает глаза.

Усмехаюсь только, мягко защелкивая дверцу.

Забравшись под одеяло блаженно улыбаюсь. "Отшлепает?"

Впервые позволяю себе мыслить с таким интересом к мужчине. Абрамов Евгений Александрович. Так и не спросила, сколько ему лет. Красивый он зараза. Как могла этого сразу не заметить? Как могла так испугаться? Они же эти глаза такие… Ни номера, ни адреса. А я точно хочу ещё его увидеть. Достаю телефон, вводя его имя в адресную строку. Черт, тут вся его биография. Все его награды, звания. Победы. Смотрю видео боев, вспоминая с какой лёгкостью, он раскидал тех парней. С какой мощью и рвением он стоит на ринге. Словно хозяин, но дело даже не в напыщенной самоуверенности, нет, он ей не раскидывается. Это энергия. Она так остро мной ощутима, знакома мне. Но все это близкое, притягивающее, спокойное, теплое в нем, больше неожиданно пугает. Почему мне так интересно, почему так хочется снова встретиться? Мне? Зачем?

Всю ночь ворочаюсь, зная, что завтра с огромной порцией получу от тренера и партнёра по танцам за сонный вид. Боже мне нельзя было идти в клуб. Но едва ли могу об этом сожалеть.

Все дни я сосредоточена на учёбе и тренировках. Пытаясь отгонять навязчивые мысли о зелёных глазах. Этого мне точно не нужно. Меня ждёт собственная победа. Я должна это сделать, потому что я могу, потому что я – лучшая! Лучше неё. Ужасно конечно всю жизнь жить пытаясь доказать что могу. Кому? Им? Оно им надо? В очередной раз опьяняю себя пустыми надеждами. Мне нужно. Мне самой, чтобы верить в себя, чтобы бороться с теми детскими глубокими травмами, «не так хороша, не умеешь, не сможешь, не для тебя, хуже, ты не Соня, куда тебе до этого». Я если сдамся, поверю в это, просто приму все что они говорили годами. Доказывать всему миру, а прежде всего себе теперь часть самой меня. «Я лучшая», – так буду твердить себе, себе и каждому.

Всматриваясь в окно на город, от чего-то пристально изучаю афиши о боях. С силой отрезаю от себя все мысли, с размаху рву все, что мне мешает, погружаясь после школы в очередную тренировку. Это мой дом, моя стихия, здесь я – действительно я, настоящая, открытая. Открываю свою историю в танце всему миру. Страх, не справедливость, истинную силу, истинную боль. Но кто может ее прочесть? Ведь это всего лишь танец.

Прошлый раз мы с Егором, моим партнёром по спортивно-бальным танцам далеко ушли от заветной победы, за черту десяти. Черта с два я ещё раз так проиграю. Знаю, без проигрышей не бывает побед, но сильно больно они мне даются.

– Да остановись на секунду, ты себя выматываешь, давай десять минут передохнем, – говорит Егор, повалившись спиной на пол.

На улице уже наступил вечер, но я не собиралась заканчивать. Стремление к победе порой меня ослепляло, не давая замечать собственное истощение.

– Десять минут, – отвечаю ему, повалившись рядом, – мы не можем в этот раз облажаться, – слишком строго внутри ругаю себя, но даю передых, слабину.

– Все было отлично, тебе ли не знать, как все устроено, кто был нашими конкурентами, – возмущенно выпаривает Егор.

– Знаю, но в этот раз мы будем первые. Я обязана, понимаешь?! – сжимаю кулаки, злясь, что не справилась.

Десять минут мы просто пялимся в потолок, а затем все по кругу.

– Пошли, поедим, ты хуже тренера все силы выбила, – возмущается Егор, когда мы уже выходим из школы танцев.

Устаиваемся за столиком в кафе, сделав заказ.

– А ты знаешь Евгения Абрамова? – спрашиваю друга. Мои глаза, вероятно, горят в этот момент неподдельным интересом.

Егор студент хореографического, вместе мы танцуем уже почти восемь лет, пройдя разные круги ада. Он для меня не просто партнёр, а друг. Я ему доверяю, как и Ирке, хотя она его не очень то и долюбливает и это взаимно. Странно конечно, но они едва ли могут находиться в одном помещении.