Annotation
Главный герой попадает в человека, которому время вынесло свой приговор. Михаил Кольцов — талантливый журналист, человек-тайна, человек-легенда, в жизни которого было много разного: хорошего и плохого. Сможет ли попаданец, обычный инженер-строитель как-то обмануть судьбу. И что ждет его в Испании, содрогнувшейся от Гражданской войны?
Мы, Мигель Мартинес
Пролог
Глава первая. Миша, ты попал!
Глава вторая. Мишка, где твоя сберкнижка?
Глава третья. Миша очнулся
Глава четвертая. Разговор по душам
Глава пятая. У меня зазвонил телефон
Глава шестая. Марфино
Глава седьмая. Замечательный сосед
Глава восьмая. Интервью
Глава девятая. Голод и точка
Глава десятая. Станиславский
Глава одиннадцатая. СССР родина слонов
Глава двенадцатая. Тайны кремлевских старцев
Глава тринадцатая. Неотложные мероприятия
Глава четырнадцатая. Хрень
Глава пятнадцатая. Миссия невыполнима — 2
Глава шестнадцатая. Три дня с Троцким
Глава семнадцатая. Генеральное интервью
Глава восемнадцатая. Парижские тайны
Глава девятнадцатая. Под микроскопом
Глава двадцатая. Перемен, мы ждём перемен
Глава двадцать первая. Адагуа
Глава двадцать вторая. Дайте хлеба!
Глава двадцать третья. Каин и Авель
Глава двадцать четвертая. Серая папка
Глава двадцать пятая. Сны товарища Кольцова
Глава двадцать шестая. Ху из ху
notes
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
Мы, Мигель Мартинес
Пролог
Из полицейской хроники
«11 июня 2021 года на Ленинградском шоссе (трасса М10 Москва — Санкт-Петербург) в результате потери управления потерпел аварию автомобиль Лада Приора. Водитель погиб на месте происшествия».
В Подмосковье в начале две тысячи двадцать третьего года было тихо. Проект «Вектор», обещавший дать прорыв в темпористике был, фактически, свёрнут. На его базе была тишина. После того, как прекратились спонтанные выбросы энергии, сопровождающие временные феномены, на ней самой оставался только небольшой коллектив: шестёрка охранников, три оператора аппаратуры слежения, один научный сотрудник и два техника. Энергию им подавали крайне скупо, но каких исследованиях и речи не шло. Деньги было куда девать, особенно сейчас.
Глава первая. Миша, ты попал!
Москва. Время непонятное. Зима.
— Миша, очнись! Что с тобой?
МИША!!!!
Что случилось?
ЧТО С ТОБОЮ, МИШАААА???????
Слова пробиваются сквозь пелену. Что это со мной? Ничего не вижу. Тени. Какие-то тени. Я что, умер? Умер? Но кто это? И что это я слышу, разве мертвых так трясут? Миша? Я Миша. Да, нет. не трясите меня так.. положите на место. не вижу. как хочется пить! Как это давит.. Что за хрень происходит? Тише!… Пить! Хочу пить! Во рту пересохло.
— П. и. т ь. — еле-еле выдавливаю из себя. К губам прикасается что-то холодное. Глоток. Еще, еще, еще. Ну вот, чуток полегчало.
Наверное, я все-таки умер и мне всё это кажется. Но какой вкусной бывает вода, когда тебя уже нет!
С этой мыслью проваливаюсь в спасительное нигде.
Меня зовут Михаил Евдокимович Пятницын, мне сорок пять лет, я работаю инженером в административно-хозяйственной части МИЭТа, простите, это национальный исследовательский университет «Московский институт электронной техники». Пошла у нас мода, институты в университеты переименовывать, не миновала чаша сия и моего рабочего места. Вот только это! Не надо! Я никакого отношения к созданию электронновычислительных машин не имею! Моя работа — это стройка, ремонты, я по образованию инженер-строитель. Нет, как юзер я с компьютером на ты, но только так, а не иначе! Тружусь я в Зеленограде, там и живу, в районе Старого Крюкова. Купил как-то по случаю половину дома: комната, кухня, кладовая, удобства во дворе. Было место в общежитии, но тут я не там. В общем, на что денег хватило, то и купил. Квартиру получить? Так я у нас по строительству главный, я точно знаю, что в ближайшие пять-шесть лет ничего на этой ниве даже не колыхнется! Руки у меня растут не из жопы, так что сделал пристроечку, подсуетился, получилась у меня санитарная комната: туалет и душевая кабина. А то во двор всё время бегать, а у меня организм нежный, морозы недолюбливает, на работу одевается тепло, ибо если чем теплей, тем лучше.
Приору я взял в кредит. Выплатил приблизительно треть от общей суммы. Машина мне нравилась, как раз под мои скромные потребности: тело перевезти с работы и на работу, иногда выехать на природу, там грибочки-ягоды, шашлычки-рыбалка. Ну и довольно. Первого июня я взял отпуск. А одиннадцатого поехал в Питер, на сборище форумчан. Есть за мной такой грешок, исторический и псевдоисторический форумы. На историческом мы обменивались интересными книгами и документами, а на псевдоисторическом, точнее, форуме альтернативщиков, искали пути изменения того или иного события в мировой истории. Лично я всегда отстаивал позицию, что роль личности в истории становится определяющей, на эту тему копий было поломано до хрена и еще больше. Выехал я раненько, несмотря на то, что собиралась непогода. Вы вообще слышали о странных грозах в России? Необыкновенные фиолетовые молнии, тяжелые, черные, как ночь, облака? В общем, на небе собиралась какая-то хрень, а я притопил свои девяносто, и пошел по трассе. Летящий со страшной скоростью в машину фиолетовый шар я рассмотреть успел, а вот дальше — была одна только темнота. Никакого тебе света в конце тоннеля, да и никакого тоннеля не было. Удар, темнота. И вот туман в голове и раскалывается моя головушка, и пить хочется… и этот голос, что за хрень происходит?
Наверное, мой мозг не готов был всё-таки к работе, хоть какой-то, ибо я смог пошевелиться, но открыть веки не получилось — поворот головы слишком много забрал сил, вновь наступила темнота.
Очнулся из-за того, что очень хотелось пить. Просто в горле наждаком кто-то прошуровал, и от этого горечь и комки чего-то непонятного, колом стали. Попытался что-то сказать, но слов не получалось — сплошной хрип. Впрочем, себя я еле услышал, так что хрип получился не слишком-то внятный, черт меня подери! Всё было как в тумане. В глаза то ли песка насыпали, то ли у меня из-за аварии что-то стало со зрением — туман, туман. Я вижу как-то не очень, слишком расплывчато. Хм. Сравнить не с чем. Попробовал подтащить к лицу два пальца, вдруг у меня сотрясение мозга? А что, после автомобильной аварии самое то. Пальца были два, а не три и не четыре, и были они какие-то нечеткие, расплывчатые, толстые, как сосиски. Тут же откуда-то всплыла фраза «не женитесь на курсистках, они толсты, как сосиски». Блин, что за фраза, что за курсистки? Дамы легкого поведения и низкой социальной ответственности? А какие у них могут быть курсы? Что это за.
Встаю, ноги подкашиваются, и первый шаг дается с трудом. Понимаю две вещи: я в какой-то комнате. Первое — это не морг. Стало на душе легче. Второе — это не больница. Почему? Стало как-то тревожнее. После попадания молнии, двух вариантов быть не может: доктор сказал в морг, значит в морг. А тут. а тут ночь! Вот оно что! Обычная ночь! И я лежал на кровати. так. Лежу на кровати, нет, встал с кровати. Вот чёрт, точно сотрясение мозга, вот, просто чувствую. Как мысли сотрясаются одна об другую и ни одной правильной. А еще из-за них голова звенит, шум в ушах. Стоп! Надо бы не думать. Совсем не думать? Стараюсь выгнать мысли из головы. Всё равно ничего умного в голове давно уже нет. Это я так над собой иронизирую, если кто не понимает. Характер у меня язвительный, вредный, придирчивый. Прозвище Клизма получил в медучилище. Благодаря этому в армии прокукарекал медбратом от звонка и до звонка, сидя на зеленке и халявном спирте. Так что не десантник, не терминатор, такой себе средней наглости тип, вот только вижу почему-то я хреновато. Глаза немного привыкли к темноте, и я заметил предмет, похожий на стол. Кажется, на нём что-то есть! Там определенно, что-то есть! Иду к столу, качаюсь, как маятник Фуко. Что интересно, такое впечатление, что мир вокруг вымер. Я один? Совершенно один? Так может быть, я умер и это у меня такие глюки? А почему же хочется пить? Щипаю себя за руку, больно, будет синяк, но мне на это наплевать. Боль доказывает, что я не умер. Ибо мертвые сраму не имут, простите, боли не чувствуют. Да уж. Сотрясуха мозга говорит только о том. что он у тебя есть. Но всплывает такая хрень, что я даже не помню что это и откудова.
