Всё реже с каждым днём теперь пишу,

Себе я самому не интересен,

Мне мир не стал отнюдь ни капли тесен,

Скорее реже окружающим дышу…

Я петь бы мог, как будто соловей…

Кому поёт он средь лесов далеких?

В себя вбирая трепет нот высоких,

Течёт между холмов, словно ручей…

Но я, обутый леностью своей,

Шагами по словам вновь не ступаю,

По воздуху бесшумно я летаю,

Как будто дух среди нетронутых сеней…

Теперь бывает старое прочту,

И улыбнусь былым своей души звучаньям,

Иль вспомню предыдущую мечту,

И содрогаясь совершившимся закланьям,

Вдруг сожаленьем иступлюсь что больше нет,

Во мне уж красок удалых на склоне лет…

Всем вам быть может даже и не в толк,

К чему слова пишу я бестолково…

Мои благие мысли – высший полк,

Превыше всяких дел моё есть слово…

Кому-то может быть и невдомёк,

Тому, кто свою душу льёт напрасно,

Своим примером преподам я вам урок,

Терпению внимать все ежечасно…

И чтобы слово накопило свою суть,

Чтоб стоило хотя бы грош на меру,

Я прохожу единожды свой путь,

Спускаясь своим духом в атмосферу…

Молчание постигнув, бытия предел,

Раскрывшись сердцем прежде и душою,

В иных мирах я разумом созрел,

И ныне плоть моя разумная со мною…

Я духом пребываю лишь одним,

В словах своих творенье проявляя,

Мой ныне мир для вас непостижим,

Себя самих живете отравляя…

И я скорблю в сердцах своих за сим,

Реву навзрыд и плачу, и рыдаю,

Никто для вас на свете не любим,

И даже я, вас прихожу и отвергаю…

Вы тешитесь в невежестве своём,

Обуянные похотью и бредом,

Я знание давал – запачкали враньём,

Я веру преподнёс – забыли за обедом…

Любовь свою раскрыл и только отречение,

Я получил в ответ и заточение…

Где прежде свет сиял – настала темнота…

Замолкли с теми, кто не внял, мои уста…

Ах, мои гости дорогие,

Немые, но я всем вам рад,

Вы все мне близкие, родные,

Мы строим вместе вешний сад,

Кто наугад сюда приходит,

Случайно в строки заглянув,

Меня в себе порой находит,

Или встречает лишь заснув,

Одни наверно мысли слышат,

Другие – видят мой удел,

Со мною духом вместе дышат,

И ритмом в сердце, кто поспел,

Стучу я голосом немногим,

И в души проливаю свет,

Порой быть может даже строгим,

Кому-то кажется ответ,

Зову ль крылами я размахом,

Иль по земле ползу как гад,

Звеню ль в ушах, когда монахом,

Я бью в колокола набат,

Вас созываю издалече,

Всех, кто был сердцу прежде мил,

За наш обет, на наше вече,

Чтоб вновь вас истиной поил…

Мои полны ею бокалы,

Я полон горечи до дна,

Прошу, пройдите в мои залы,

И выпейте со мной вина…

Со мною хлеба преломите,

Вкусите чувства за любовь,

И плоть мою на всех распните,

Примите в сердце мою кровь…

И в духе мы тогда едином,

Прибудем в новые века,

И во грядущим царстве львином,

Вас сохранит моя рука…

Ни от любви не отрекаюсь я, ни от презрения,

Своею ненавистью тоже дорожу,

И ярость дикаря ценю в себе и сладость гения,

Я искренности непрощения служу…

Не признаю законы глупости, уставы недоверия,

И время, сроки, ожидания часы…

Меня тошнит от скупости и страхов, суеверия,

За одиночество я ставлю душу на весы…

Я не приемлю ложь любую и в любом её наряде,

Не возвращаюсь отвернувшись никогда…

За миг один, молчания в смущенном взгляде,

Готов расстаться с сердцем навсегда…

И от того живу я всуе одиноко,

Что не прощаю отверженья никому,

Даже с любовью разговариваю строго,

Хоть бесконечно мне тоскливо одному…

Лишь малыми детьми и их восторгом,

Их искренностью, непокрытой пеленой,

Могу дивиться пред своим порогом,

И каждый до поры ребёнок мой…

Но даже им я не прощаю отворота,

Когда они, взрослея каждый миг,

Позабывают мои райские ворота –

Во мне рождается тогда безмолвный крик…

Я каждого затем в слезах теряю,

С биеньем сердца провожаю в мир седой,

В душе навечно с каждым пребываю,

С любовью разделяя разум свой…

Есть ли имя, поносимое более,

Ненавистнее есть ли из тех,

Кто своей бескорыстною волею,

Возлюбил даже созданный грех…

Возлюбивший и плач, и рыдания,

Среди страждущих вышедший вон,

Не отвергший всего наказания,

И принявший забвения сон…

Как и прежде, единственный, падший,

Облечённый укоров клеймом,

Он – начало творениям давший,

И раскрывший всем настежь свой дом…

Кто способен, мне прежде скажите,

Возлюбить на просторах всея,

Все творения букв в алфавите,

И сложенья цифер бытия…

Не сыскавший себе оправдания –

За любовь благодарности нет,

На себя взявший грех мироздания,

Он есть знания истины свет…

Теряют люди веру, надежде вопреки,

Летят в сомненья скверу, сердца их далеки,

Всё глубже и всё дальше, и нет пути назад,

И мечутся средь фальши наугад…

Там выбрать невозможно, там истины уж нет,

В любом вопросе сложно, в любом ответе бред,

Во тьме идут, но гордо, и задирая нос,

Бежать решают твёрдо под откос…

Признать же заблужденья, им невозможно, нет,

Им слаще заверенья, что их запомнят след,

Невидимый во мраке, ничтожный, но родной,

Предпочитают в браке лишь бы свой…

Плодят свои терзанья, и поиски пути,

И пишут оправданья, им только бы идти,

Куда? Зачем? Не важно, их привлекает путь,

И думают отважно – не свернуть…

Откуда взять им силы, чтоб головы склонить,

Они спешат в могилы, их не остановить,

И с большим убежденьем, всё прибавляют шаг,

И я для них стихотвореньем – враг…

Постойте, оглянитесь… Ведь истина проста,

За руки же возьмитесь, закройте же уста,

Не рвите, не ищите, вам двери не открыть,