Часть 1. Узловые точки, или "Не могут знать" - не значит "не должны верить"
Глава 1
- Да заткнитесь уже, кого там дьявол принёс!.. - беззвучно бормотал Игорь, морщась от незатейливой, но громкой мелодии дверного звонка. - Сгиньте все обратно в ад, воскресенье же!..
Звонившие не сгинули, и пришлось активировать юнифон. Вызвав изображение с дверной камеры, Игорь просипел, глядя на молодого паренька в бело-салатовой курточке и веселеньких, ярко-зелёных брюках:
- Кто?
- Доставка посылки! - радостным голосом сообщил паренёк, демонстрируя в камеру небольшой расписной контейнер.
- Оставьте под дверью.
- Распишитесь в получении, - парень сбросил в сетевую обменку бланк.
Поставив электронную подпись, Игорь упал обратно на подушки, наслаждаясь наступившей наконец тишиной - сегодня чувствительность была особенно повышенной. Это всё из-за того, что просидел за работой почти до утра, а результат?..
Результат был. Пусть не столь значительный, как хотелось бы, но всё же очередной шаг вперёд. Актиматрица обретает форму, и рано или поздно будет доведена до ума. Хотя лучше бы, конечно, рано, а то можно и не дотянуть. В груди вдруг забухало молотом, голова закружилась. Игорь опустил руку, подхватил лежавший на полу инъектор и сделал себе укол в шею.
Спустя пару минут полегчало, он поднялся и побрёл в ванную. Отражение в зеркале скривилось от отвращения, словно он видел себя впервые. Удивительное дело, как можно за столько времени не привыкнуть к тому, что происходит?
Ладно, чёрт с ней, с внешностью - он сплюнул в раковину - лишь бы главные органы продержались. Кожа, разумеется, тоже орган, однако сердце и уж тем более мозг сейчас поважнее будут. Без них ему, Игорю Трухакову, эту гонку не выиграть: болезнь доконает его быстрее, чем он сумеет создать правильно действующую актиматрицу.
Измерив свои жизненные показатели, он приободрился: всё было не так уж плохо. Кибердиагност даже не зажёг оранжевый огонёк-предупреждение, стабильно загоравшийся всю последнюю неделю, когда бы он ни проводил обследование - утром, днём, или вечером и невзирая ни на какие уколы. Что ж, отлично! Значит, сегодня можно будет интенсивно поработать!
Игорь включил кофесин, засунул в унипечку "Здоровый завтрак" и принялся торопливо одеваться, параллельно просматривая вчерашние записи и формируя список, какие расходные материалы нужно приобрести. Так, готово. А доставку пусть сделают в ближайший пункт автовыдачи, чтобы можно было забрать по дороге... "Доставка!" - вдруг вспомнил Трухаков и быстро прошёл к выходу, вызывая изображение с камеры на двери: на крыльце сиротливо мок под начавшим накрапывать дождём разноцветный контейнер. Увеличив охват камеры, Игорь осмотрел окрестности - в посёлке стояла тишина и безлюдье: пасмурное утро воскресенья отнюдь не располагало к прогулкам.
Открыв дверь, Трухаков взял контейнер - тот весил немного, не больше килограмма, и, судя по упаковке с гермошнуром, это было что-то скоропортящееся... - ну точно! - распечатав контейнер, Игорь небрежно бросил его на стол. Торт! Классический тортик с вишнями и выведенной шоколадным кремом надписью "36".
Снятая крышка контейнера запустила виртэк, и в воздухе развернулась открытка со словами: "Ты запретил, поэтому я ничего не пишу. Петя".
Настроение неумолимо портилось. Плюнуть бы на этот торт и уйти, да отчего-то не получалось...
"Господи! - мысленно воззвал Трухаков. - Если ты есть, ответь: почему все кругом такие идиоты? Почему им так нужно и важно тупо следовать дурацкому, навязанному системой, обычаю?! Только и могут, что по известному пути двигаться, ползти по уже прорытому кем-то ходу, миллиардами других тел отполированному. Черви! Простые системные черви!"
Он медленно опустился на стул, не сводя с торта глаз.
Кремовая шестёрка вдруг раскрутилась и настоящим коричневым червяком переползла на место перед тройкой.
Цифра превратилась в 13, а Игорь - в симпатичного худощавого подростка с тонкими чертами лица, чуть длинноватым носом, высоким лбом, слишком бледной, но чистой кожей и тёмным беспокойным взглядом.
Торт с надписью "13" прибыл утром, и мать поставила его в холодильник, сказав, что сегодня учитель к Игорю не придёт. Но не потому что день рождения, а потому что они едут в Центр исследований мозга делать тест.
"А торт?" - спросил сын.
"Съедим после, - улыбнулась мать. - Вечером".
"Ладно, а что там внутри?" - поинтересовался Игорь, провожая взглядом кремовые цветы и залитые блестящим желе фрукты.
"Узнаешь, когда попробуешь", - мать закрыла холодильник.
Но сын не узнал: вечером торт так и не съели - вернувшись из Центра исследований мозга, мать просто про это забыла, а Игорь ей не напомнил. Зачем, если нечего праздновать? День рождения? Да лучше б он и не наступал никогда! А что? Мало ли в жизни случайностей? Катастрофы, убийства, несчастные случаи! Миллион способов не дожить до тринадцати лет, чтобы не пришлось проходить этот ужасный тест... самый главный в жизни геноптика тест, который Игорь так бездарно, можно сказать - с треском, провалил!
Получалось, что супердорогостоящая генная оптимизация пролетела мимо цели, угодив в "молоко". Что ж, справедливости ради надо сказать, что это не было совсем уж неожиданностью. Многое настораживало и раньше, но поскольку интеллект полностью развивается к тринадцати годам, мать всё же надеялась на лучшее, потому и тест запланировала как можно раньше - сил уже не было ждать хотя бы ещё один лишний день. В нетерпении пребывал и сын, он даже пытался подготовиться к предстоящему испытанию, да не помогло.
Тест не показал ни нестандартности, характерной для мышления одарённых людей, ни даже большого ума - коэффициент интеллекта Игоря лишь чуть-чуть превышал среднее значение.
Врач из Центра исследования мозга, кажется, это был нейрофизиолог, а может, нейропсихолог или ещё какой-то "-лог" с приставкой "нейро-" - Трухаков точно не помнил - заявил, что, по всей видимости, генопта просто не сработала. Ах, если бы это было так! Если бы действительно просто не сработала! Какое бы это было великое счастье - впору и отпраздновать! На самом же деле всё обстояло гораздо, гораздо! хуже. Но тогда никто этого ещё не понимал...
"Выбранная вами генная оптимизация включает дополнительный объём мозговой ткани, - сказал матери тот "лог" с приставкой "нейро". - Пока мы никакого увеличения не обнаружили, но мозг... - тут он заглянул в шапку результатов теста, разыскивая имя, - ...Игоря! Мозг Игоря ещё растёт. И будет расти до двадцати лет, поэтому, чтобы использовать возможный повышенный объём, надо продолжать изо всех сил заниматься, надо уже изучать медицину, наполняя и настраивая дополнительные нейроны и синапсы, так как ум зависит от синапсов - контактов между нейронами, вы поняли?"
Мать машинально кивнула, глядя в одну точку, и врачу это не понравилось. Он тронул её за руку и, заставив посмотреть себе в глаза, проговорил: "Количество синапсов растёт в детский и юношеский период и влияет на интеллект, поэтому ни в коем случае не прекращайте занятий!"...
"Однако ели же мы когда-то этот торт? Пусть и не в этот день?..
Что было там, под цифрой 13: бисквит, песочное тесто или слойка? Крем приторный или с кислинкой, воздушный или плотный? Внутри был шоколад? А может быть, орехи?.."
Вместо ответа коричневая кремовая единица снова вытянулась в червяка и, переползя за тройку, скрутилась клубком, выставив хвост вверх: "36". Сминая обмазанные кремом и обсыпанные шоколадной крошкой бока, Трухаков сунул руку в контейнер, вытащил торт наружу и, размахнувшись, со всей силы запустил в стену. Сочный шлепок с веером жирных брызг доставил неожиданно сильное удовольствие.
