Весна заглядывала в сердце.

Ждала цветы и приглашение на танцы.

Но шли послевоенные лихие годы.

Пойти бы на люди во всей красе своей,

Но не в чем. Платье есть, так туфель нет.

Случайность сыграла со мной шутку

На мусорке валялись туфли.

Носочек с дыркой, наверно, мышь прогрызла.

Новехонькие, покрыты лаком.

Во сне не снились мне такие…

Привыкла к дырке и забыла.

И вдруг перехватила взгляд девицы

В упор на туфельке моей…

На пятке подняла стопу я

И выставила напоказ ту дырку.

Что это было? Протест!

Протест не просто проявленье воли.

Первоначально, может быть, и да,

Но может перейти в противоборство

И тогда непредсказуемо, чем кончится оно.

На днях я в соцсетях увидела такое, отчего

Дыханье даже перекрыло.

Молоденькая девушка, чуть больше двадцати.

Присвоен титул ей – в простонародье – страхолюдной.

Живого места нет, в наколках вся.

Ну, ладно, тело – исписано лицо.

Да так, что лучше не встречаться,

Способен если страху поддаваться.

Росла в деревне. Кровь с молоком. Обычная.

Не лучше, но и не хуже всех.

И все же был недостаток.

Росла в семье, где не жила любовь.

Не по любви сошлись родители.

Ребенка не сумели полюбить.

В обноски одевали всей деревни жители,

Как будто не на что родителям купить.

Как следствие – ровесников насмешки.

Таскали за волосы, били.

Девчонки унижали и мальчишки

Не сносны дни и ночи были.

Могла бы заступиться за себя

Девчонка сильная она. Но

Восстали бы учителя,

Звонком грозили в райОНО.

Никто б не понял. Боялась,

В спецшколу вытолкнуть грозили.

В деревне наказанием пугали.

Боялись все и взрослые и дети.

И вот теперь она во всей красе.

Одета, наперекор всем вкусам.

Протест – ее одежда!

Своя одежда – не обноски.

Сама наколки делала и добровольно

Иглою швейной, синей тушью.

Конечно, было больно.

Протест! И чем больней, тем пуще.

Ей двадцать или чуть больше.

Теперь над ней уж не смеются,

Шарахаются от нее и того хуже.

Не прочь бы поглумиться.

Не надо, люди! Не губите!

Зажульканный, помятый вами,

И все же она цветок, не рвите.

Глубоки ее раны.

***

Жизнь длинна? Коротка, или как?

На вопрос не ответишь никак.

Память держит все – будто вчера.

Вот – невестой была, а уже так стара.

Удивляюсь, давно ли то было.

Давно. В жилах кровь поостыла.

Лучше все бы забыла.

Не так больно б в сравнении было.

Жизнь прошла скоротечно.

Все же не вечно.

Сердце бунтует, смириться не хочет.

Будет бороться, на усталость не ропщет.

Странно? Нет, обычная закономерность,

Просто в сердце нам вложена вечность.

Сам Адам с супругою Евой,

Если б плод не вкусили с запретного древа,

Восседали б за пиршеством с нами.

И трагедий бы не испытали.

Не оставили б нас этих грешников козни

С коротеньким сроком жизни.

С сердцем своим я согласна.

Бунт ее не напрасен.

Если ты сотворен по подобию Бога,

А он ВЕЧЕН! Ведь этого много,

Чтоб доказать: моя жизнь безгранична.

Я лично

В мечтах в Новом мире живу.

А в будни я от дома к дому хожу,

Чтобы спутников приобрести.

Иисус предложил эту ношу нести.

***

Я много странствовал

И много повидал.

Нырнул в объятия природы

И был у края небосвода.

Слыхал из бабушкиных уст,

Что сын Иеговы Иисус

Художником при нем служил,

Оттенки на палитре выводил

И ими украшал творенья Бога.

Боюсь, что слов таких не много,

Чтоб оценить ту красоту,

А я тем паче не рискну.

Готов упасть я ниц,

Его чтобы прославить кисть.

Все детство украшали воробей

Да стайка серых голубей.

Ну, черный ворон красовался.

Снегирь на зиму появлялся.

Сорока, как пижон во фраке,

Все в черно – белом лаке.

И весь набор за малым.

А тут не верилось глазам моим,

Диковинные птицы!

Ликует мое сердце.

Окраска перьев дивной красоты,

С фантазий детской простоты.

Казалось, вечность так бы любовался

И в серость прошлого не возвращался.

Но, толь от путешествия устал,

А может обуяла ностальгия. Затосковал.

Домой на родину вернулся

И вновь я в детство окунулся.

"Я жив!" – меня завидев, чирикнул воробей.

"Вернулся блудный сын и не жалей,

Родного края лучше не найдешь." -

Ворчливо каркнул ворон. Что ж

Я это понял, нет скучного в природе.

Художника мазок небрежен вроде

В моем отечестве, но сердцу дорог.

Меня здесь поселил Бог. Его подарок.

***

Дорога к Богу. Она прямая?

И без ухабин, широкая такая?

Она зовущая, что точно знаю,

И как ее не угадают?

Блуждают. Ищут. Не найдут.

Казалось бы, всмотрись, вот тут!

Однако, кто ищет, тот находит,

Не важно, в поисках как долго ходит.

Иной в мгновение узрит,

Пронзенный мыслью, поймает нить.

На днях случилось кое – что,

Старик дремучий лет под сто

Спасен при лютой пандемии,

Хоть вирус слыл непобедимым.

Ему предложен счет в уплату,

Лечения затрату.

Искусственно он воздухом дышал,

Подключен вентилятор легких.

Старик заплакал. Горько, безутешно.

Хотели успокоить – безуспешно.

И лишь попозже старец объяснил: