Я помню каждую беседу

с любым сотрудником

ГАИ.

И если вспыльчивая муза

в соавторстве откажет мне,

ГАИ Советского Союза

ее заменит мне…

вполне.

Сказал сержант мне

на Рублевском,

тактично перейдя на «ты»,

что не согласен с Маяковским

он в отношении езды.

Автограф ставя в протоколе,

я вся была, как тетива…

Сержант спросил меня: «Доколе?!»,

но все-таки вернул права.

Из транса

(вместо реверанса),

клянясь сержанту — «никогда!»,

твердила я слова романса:

«ГАИ, ГАИ—

моя звезда».

На трассах

в повседневных кроссах

прозрели вдруг глаза мои:

Литература на колесах —

нет, не подарок для ГАИ.

Ах, мы еще немало сложим

строк о ГАИ…

когда-нибудь…

Но коль не знаешь правил,

сложен,

увы, в незнаемое путь.

Прошу, но только не у бога,

а у дорожной колеи:

«Не подведи меня,

дорога,

Не оборви контакт с ГАИ!»

Путь без нее неинтересен.

Я помню:

где-то у Филей

напел чуть-чуть моих

мне песен

один молоденький старлей.

Он не просил пройти за ним, но

нахмурил брови: «Не гони!»

Я поняла тогда —

взаимна

моя любовь

с моей ГАИ.

Но вдруг ее случайно сглазит

тот, в ком поэзия молчит?!

Поэтому пускай мой ЗАЗик^[1]

пока

под тентом постоит.

РАЗГОВОР С ИНСПЕКТОРОМ ГАИ

О ПУТЯХ ТВОРЧЕСТВА

..А потом вдруг раздался

тревожный свисток,

в нем была усмирения сила.

— Чем разгневала вас,

о хранитель дорог?—

я его чуть смущенно спросила.

И в ответ было столько его «почему?»,

что свой слух я о них поломала.

«Почему, почему?» —

до сих пор не пойму,

как вопросы его понимала.

— Почему превышаете

скорость в пути?

— Я пытаюсь опять горизонт обойти.

(И сверкнуло в презрительном

блеске погон:

«Не могу разрешить этот

странный обгон».)

— Почему не пристегнут

в дороге ремень?

— Не догонишь на привязи завтрашний

день…

— Что вы ищете в несуществующем дне?

Нет проезда туда! —

просвистело, как бич.

Запрещающий знак…

Пресловутый кирпич,

пусть он свалится

прямо на голову мне!

Он спокойно воспринял

мой горестный крик,

лишь как два стоп-сигнала

мигали глаза,

в них не схему, а образ

обрели тормоза.

— Я налево сверну?

— Невозможно. Тупик.

 — Значит, снова любовь —

затворенный сезам?

— Не положено,—

только он мне и сказал.

— Но ведь в книгах везде

отступленья почти.

— Преступление,

если водитель в пути.

— Не водитель, писатель я, кажется…

Ах!

Если б видели вы полосатый тот взмах.

И тогда я права отдала — просекут!

Он вернул мне и тихо добавил при том:

— Выбирая такой вот

безумный маршрут,

осторожней, прошу, и с рулем,

и с… пером!

ИГРА

Сколько скрытого коварства

в сложной простоте добра!

Повстречались два кавказца,

начинается игра.

Все понятия сместились,

комплиментам нет числа…

Два приветствия

скрестились,

каждое — на полчаса.

В этом восхищенном мире

все идет в иной цене: