— Да, — другой ответил, — да…

* * *

— Что ты думаешь о смерти?

Ждет она, расставив сети,

К ней идешь на всех парах…

— Я не думаю о смерти —

Дел немало на планете.

Я за жизнь за всю в ответе

Здесь с природой на паях.

— Чепуха! Все сдует ветер.

Все, что есть на этом свете,

Превратится в тлен и прах,

И однажды на рассвете

Смерть придет. Что скажешь смерти?

— А скажу: некстати встретил.

Я теперь один на свете:

Пайщик мой — увы и ах…

Вся планета на руках.

Вот цветок — и тот в зубах.

РОМАНТИЧЕСКАЯ ИСТОРИЯ

С ПЕЧАЛЬНЫМ КОНЦОМ

На горе стоит коза —

очень грустные глаза:

надоело быть козой,

захотелось — стрекозой.

И случилось — вот дела! —

На глазах растут крыла.

И…

взмахнула!

И… пошла! —

Кругом около кола…

Кто-то помешал стезе,

гору

привязав

к козе.

* * *

Разлуку ожидаешь,

Как обвала.

А подойдет, неслышная

Тайком —

И словно сорвала вдруг

Покрывало

И обдала внезапно

Холодком.

Ну, это ладно.

Дунет — перестанет.

Уж коль пришла —

Пусть заберет свое.

Беда, когда

Она снежинкой стает,

И вот уже

Как не было ее…

ТОМЛЕНИЕ

Мне многое надо.

Мне многого хочется,

И, сбросив с себя.

Как пиджак,

Одиночество.

По теплым аллеям

Знакомого сада

Пойду я туда.

Где темнеет ограда.

На место укромное,

К детской площадке.

Где дети возводят

Песчаные замки.

Чтоб там посидеть

На нагретой скамейке,

Увидеть, как тень

Извивается змейкой.

Как кто-то на дольки

Кроит апельсин

И, жмурясь на солнце,

Грустит без причин…

* * *

Пустяки какие, право…

Пусть я славой не увенчан.

Но любить имею право

Самых лучших в мире женщин.

Да, согласен — я не вечен,

Да, уйду в безвестность ту же.

Но люблю совсем не меньше,

И любовь моя не хуже.

Не нахал и не задира.

Но беру я в руки лиру

И пишу, как три Шекспира,

Не явившиеся миру.

Да, гляжу на жизнь я смело.

Да, лицо открыто ветру.

Я люблю, как три Ромео

Незабвенную Джульетту.

Не нужны великих лавры.

Взял свои б, но по закону,

Что там мавр?

Во мне три мавра —

Все ревнуют Дездемону.

Жизнь любовью одарила.

Светит так — зимою жарко!

Жаль, что нет уже Шекспира,

Данте нет и нет Петрарки.

На семи ветрах не гаснет,

Не тускнеет от печалей…

И вздохнул на полке классик:

«Мы такую не встречали!»

* * *

К дороге сбегаются тропки

И вяжут свои узелки.

О сколько их здесь

Проступило у самой дороги!

И кто-то проходит бездумно.

Чеканя шаги,