– Это вы написали?
Старик опять пустился в какие-то разговоры ни о чём. Хорошо, что пришла дочь предполагаемого писателя. Она только посмеялась, увидев книгу с именем и фамилией отца на обложке.
– Да вы что? Он не мог этого написать. Он враль тот ещё, но до того, чтобы книгу написать целую, у него ума бы никогда не хватило, – поведала дочь старика.
Следующим Никитой Осиповым в списке Зои значился прораб пятидесяти четырёх лет. Усатый в оранжевой каске. Зоя таким себе его и представляла. Прораб в вагончике отчитывал двух нерадивых работяг, от одного из которых разило за километр ацетоном.
– Вам чего девушка? – обратился он к вошедшей в вагончик Зое.
– Я по поводу вашей книги.
– Какой книги. Ветеранской книжки?
– Нет.
Зоя достала из сумочки книгу и протянула прорабу. Тот взял её, посмотрел.
– Имя и фамилия мои, но не я её написал. А, что это интересно?
– Очень. Разыскиваем автора. Живёт в нашем городе. Вы его не встречали? Не знаете его? Может быть, это ваш дальний родственник?
– Нет у меня таких родственников. Извините.
Третьего в списке Никиту Осипову, которому было сорок пять лет, в городе обнаружить не удалось. Родители уверяли, что ничего не знают о его местонахождении, а его бывшая жена сказала, что Никита скрывается где-то на просторах нашей бескрайней родины от алиментов. Бегство из города, алименты, сердитая жена, недовольная мужем. Возможно, ей не нравилось, что он уделял ей мало внимания, проводя дни и ночи за печатной машинкой или компьютером. Она не понимала, что рядом с ней не рядовой обыватель, а гений. Вероятнее всего этот третий и был тем самым Никитой Осиповым, который был нужен Зое. Неужели он уже в Москве или Париже, и ей никогда не удастся взять у него интервью?
Остались ещё трое Никит Осиповых из города Б., и их надо было проверить для успокоения совести.
Четвёртый Никита Осипов тридцати лет от роду в дупель пьяный спал на скамейке. Это так похоже на настоящего писателя. Все гении ненормальные и у каждого какое-то своё отклонение от нормы. Алкоголизм всегда был распространён в среде богемы. Никита был грязен и жалок. Не склонная к сантиментам Зоя прониклась к нему сочувствием и какой-то материнской нежностью. Видимо очередная книга давалась ему с невероятным трудом, таким, что он то и дело впадал в жуткие депрессии, которые удаётся гасить только лошадиными дозами алкоголя. Бедный Никита. Зоя с трудом растолкала его. Никита застонал, потом закряхтел, после чего только раскрыл глаза и протянул жалобно:
– Пить!
– Пить? Тебе чего принести: газировки или может быть апельсинового сока?
Осипов с удивлением поглядел на Зою. Он не мог понять, кто это.
– Какого сока?! (долгая грязная нецензурная брань) Принеси мне чекушку.
Зоя побежала в магазин.
Пока она бегала за чекушкой, предполагаемый Чейз местного разлива снова погрузился в глубокий сон. Зоя растолкала его за плечо.
– Тебе чего? – пробурчал недовольный проснувшийся Никита, открывая глаза.
Зоя показала чекушку.
Пьяница оживился, закряхтел, оправился и сел на скамье.
– Это мне? – спросил недоверчиво он.
– Тебе. Ты же сам просил чекушку.
– Я?
Видимо его мозг изрядно атрофировался под действием алкоголя и бессонных ночей работы за компьютером над книгой. Он не помнил того, что было несколько минут назад.
Зоя протянула ему чекушку. Никита взял её, огляделся по сторонам, открыл крышку, покрутил чекушку и закинул всё её содержимое штопором в себя в три долгих жадных глотка, после чего протяжно крякнул и помотал головой.
– Фу-х! Хорошо!
– А о закуске-то я забыла, – опомнилась Зоя.
– Не надо.
Никита зашатался. Зоя подумала, что ещё немного, и он провалится снова в глубокий пьяный сон.
– Я хотела поговорить с вами о вашей книге. Взять у вас интервью, – затараторила она.
Пьяница удивлённо посмотрел на неё, поправил причёску, похожую на репейник.
– Интервью? А почему нет?
– Здесь не очень удобно.
Зоя включила диктофон на мобильнике и достала из сумочки блокнот с заготовленными заранее вопросами.
– Я интервью бесплатно не даю, – огорошил «писатель», не собиравшийся падать в сон.
– Не даёте? Я же представляю нашу городскую газету, наш город. Неужели вы не пойдёте навстречу землякам, которые мечтают узнать первыми о вас, о вашей книге, о ваших исканиях, о вашей семье.
– Конечно, я пойду навстречу нашим землякам, но не просто так.
Зоя достала из сумочки кошелёк.
– У меня нет много денег. Могу предложить триста рублей.
– Пятьсот.
– Ну, хорошо.
Никита взял купюру и засунул её в карман рубашки.
Зоя включила запись на диктофоне в телефоне.
– Никита, расскажите о вашей книге. Как вам пришла в голову идея её написать?
Никита скорчил смешную задумчивую гримасу.
– Это было что-то такое, такое…
– То, что сильнее вас. Что-то сверху оказало влияние на ваш разум, – подсказала Зоя.
– Точно.
– Я так и думала. Это ещё называют голосом свыше, невидимой силой, которая ведёт руку писателя, творца.
– Видимо…
– Расскажите о себе. Кем вы работали? Работаете?
– Кем я только не работал.
– Это так похоже на самых знаменитых писателей.
– О да.
– Так кем вы работали раньше?
– Грузчиком, потом в теплицах полол грядки, потом не помню, последний раз кажется на стройке разнорабочим.
– Какая тяжёлая, но яркая судьба. Расскажите о вашей семье.
– Семья?
– Ну да. Кто ваши родители?
– Я их давно не видел.
– Это так похоже на судьбы многих гениев – конфликт с родителями, их непонимание и холодность. Как это жестоко и драматично. А жена? Вы женаты?
– Был. Когда-то.
– Развод?
– Да.
– Как её звали? Точнее зовут, конечно.
– Маринка, жучка та ещё.
– А дети?
– Дочь.
Зоя задала «писателю» ещё двенадцать вопросов, после чего попросила его:
– Можно я вас сфотографирую?
– Валяй. Ещё пятьсот.
– Хорошо.
Лжеписатель получил ещё одну купюру и попозировал журналистке, строя серьёзные рожи, обнажая улыбку с жёлто-чёрными редкими зубами. Зоя нащёлкала пять кадров на маленький фотоаппарат.
Никита прогуливался по городу один, побродил по набережной, завернул в парк. Проходя по аллее, он обратил внимание на газету, которую читал мужчина, сидящий на скамейке. На первой странице Никита увидел большой заголовок статьи «Наш земляк Никита Осипов знаменитый писатель ночует на скамейке». Под заголовком на фото улыбался какой-то опустившийся тип.
Зоя курила во дворе здания, где находилась редакция газеты «Родная сторона». Ей компания составила редактор Ниночка Березина. Ниночка вздыхала.
– Как скучно тут жить, никаких интересных событий. Вот бы уехать в Москву или Питер.
– И что там делать? Пиццу разносить? – усомнилась в разумности помыслов Ниночки Зоя.
– Мы же филологи, журналисты.
– Там таких филологов и журналистов по десять штук на квадратный метр. Здесь мы хоть что-то значим.
– Жаль, что этот Осипов оказался конченым забулдыгой, а так бы я за ним приударила.
– Думаешь, он совсем пропащий? Наверняка его ещё можно отмыть, побрить и попытаться сделать из него человека.
– Нет. Такие люди не лечатся.
Зоя и Ниночка докурили и пошли в офис газеты, находившийся на втором этаже здания из жёлтого кирпича. В коридоре на Зою набросился главный редактор Виктор Иванович Концов пятидесятипятилетний полный дядька в розовой рубашке и джинсах.
– Зоя! Ты, что наделала?!
– Что?
– Иди в свой кабинет, там у тебя гость.
Кабинет Зои представлял собой помещение с двумя большими окнами и четырьмя столами с компьютерами. Стол Зои находился в углу у окна. За другими столами работали две девушки и один молодой человек. Около стола Зои на стуле сидел незнакомый парень с газетой в руках. Зоя подошла к своему столу. Никита протянул ей газету.
– Что это?
