Он сжал в кулаке маленький шарик и прислонился к перилам. Почувствовал, как металл грубо вжался в живот и обжег едким холодом кожу несмотря на то, что упитанную фигуру обтягивала футболка, а поверх нее накинут халат. Эти ледяные перилла удерживали от необдуманного шага в пропасть. Хотя в общем-то, Антон Безвольнов не собирался делать ничего подобного, а если точнее, он вообще не собирался ничего делать со своей жизнью, предпочитая жить, как живется.

Мужчина работал в сетевом супермаркете. Заработанных денег едва хватало на съемную квартиру, алименты, которые он платил на шестнадцатилетнюю дочь, еду… Каждые выходные Безвольнов пил пиво, смотрел нескончаемые сериалы с лихо закрученными, потерявшими всякую логику, сюжетами, которые были похожи между собой точно близнецы, а еще передачи про спорт, но при этом Антон давно уже не имел никакого отношения к самому спорту. Такое времяпрепровождение он называл отдыхом. Жаждал выходных. Но вот беда, за эти дни уставал чуть ли не больше, чем от рабочих. Иногда, когда усталость достигала предела, разносилась тяжелым свинцом вместо крови по венам, ему казалось, что он спит на яву. Спит. А время идет как будто не взаправду. Как если бы Морфей околдовал его, заставил забыть о настоящих желаниях, затуманил разум и вот уже несколько лет подряд каждый день показывал Антону один и тот же сон.

Взгляд упал на заснеженный двор. Январь. Праздники уже прошли, но мерцающие гирлянды по-прежнему висели на окнах соседей и некоторых деревьях, как отблески ушедшего веселья, которое должно было сменится новой жизнью, счастливой, богатой и обязательно успешной.

– Святая наивность, – фыркнул мужчина и с отвращением сплюнул.

Он недолюбливал людей. Особенно тех, кого радовала жизнь, кто любил мир и помогал другим. Считал их либо глупцами, либо лицемерами.

Его плечи передернуло от холода. Футболка и халат, накинутый сверху, не могли спасти от безжалостного мороза, тем не менее Антон оставался на балконе. Он и сам не понимал, почему в последнее время так часто выходит из теплой комнаты прямо в зимние ночи и стоит тут час, а то и два, пялясь в глубокое, прошитое звездами, небо. Как знать, может он хочет наконец проснуться?

Как много звезд. А люди так на них похожи. Вот есть ослепительные, крупные, которые всем видны и все их знают, как например Сириус или Канопус, или еще одна знаменитая – Альфа Центавра. Есть даже такие, которые еще долго сияют и дарят свет своей незаурядной жизни даже после смерти. Но гораздо больше тех, которые можно рассмотреть только если очень сильно постараться. Если бы Антон Безвольнов был звездой, то безликой, безымённой, чью жизнь и смерть не разглядит даже Хаббл.

Мужчина вытянул руку и разжал кулак. На открытой ладони показался голубой стеклянный шарик размером с вишню. В нем темнело таинственное небо, отражались звезды и молодая луна. В ночи он представлялся каким-то магическим. Давным-давно, лет тридцать тому назад, отец так и говорил маленькому Антону, что шарик этот особенный и приносит удачу. Обманывал. Бессмысленная вещица, никак иначе. Но Семен Николаевич каждый раз после своего рассказа о том, что именно этот предмет познакомил его с любимой женой, что было безусловно самым счастливым и удачным моментом в жизни, с деланной важностью бережно укладывал шарик в коробочку, а коробочку прятал на самую высокую полку. Как же мальчик хотел заполучить его! Отец лишь молчаливо улыбался, чем еще больше придавал обычному стеклу загадочности. И вот однажды старший Безвольнов отдал свою драгоценность сыну и сказал, что удача теперь в его руках и нужно лишь верить в нее, но еще больше в себя и тогда все сложится так, как в самых смелых мечтах.

– Ну да, как же, – горько ухмыльнулся Антон, вспомнив покойного отца, и добавил с изрядной примесью сарказма: – удача в моих руках.

Он снова посмотрел в ночное небо. Внимательно, словно надеялся рассмотреть что-то в нем. Или кого-то.

Безвольнов покрутил шарик между указательным и большим пальцем. Странно, на улице такой холод, а стекло оставалось теплым, видимо хорошо согрелось в ладонях. Он в последний раз посмотрел на голубую прозрачную вишню, высоко поднял руку, а затем, что было силы, зашвырнул ее далеко в ночь. Внутри сжался комок, что-то надорвалось, но сразу же исчезло. На этом месте образовалась пустота. Стало по-настоящему холодно.

Он ворочался в постели. Крутился, пинал ногами и без того скомканное одеяло, мычал. Ему снился сон. Нет, не сон, а позабытое прошлое, когда Антон был молод и предавался мечтам, был опьянен жизнью и предвкушал свои победы. В те времена он, как и большинство искал свой путь. Ему нравилось многое и многое он пробовал, но в основном все оказывалось пустышкой. Лишь одно по-настоящему зажигало свет в душе и делало его счастливым – стихи. Он с упоением придавался сочинительству и не жалел на это ни дня, ни ночи, забывал про еду, а когда отрывался от своего блокнота, то не чувствовал ни усталости, ни голода, а лишь теплую радость, заполняющую его. В те моменты, ему казалось, что жизнь наполнена смыслом, а мир как никогда прекрасен.

Поначалу Антон остерегался питать надежды. И вот однажды решился зачитать свои творения близким. Какой же восторг встретил он в их глазах, искренний, не поддельный. Этот восторг придал храбрости. Он всерьез увлекся сочинительством и решил, что непременно сможет дать жизнь своему творчеству, подарить миру стихи и песни, главное найти тех, кто сможет помочь ему в этом. Несколько месяцев он не прекращал попыток. Провал за провалом и снова провал. Юноша продолжал пытаться. Каждый раз он подавал кинжал и распахивал душу, готовясь к новому удару.

В одну долгую ночь, когда Безвольнов все никак не мог уснуть и от нечего делать крутил между пальцами отцовский стеклянный шарик, в голове вдруг сами собой возникли слова, сплелись в узорчатые фразы, а затем сложились в стихотворение, которому добавить бы нот и превратить в песню, что зазвучит в сердцах других людей. Да, он написал нечто особенное. В этот раз, Антон никому не открывал прекрасный плод своего творчества, но и без того чувствовал, что еще никогда у него не было большей причины для того, чтобы гордиться собой. Он был уверен, что теперь-то все обязательно получится…

И вот, он стоит на мосту. Внизу звенят изумрудные косы реки, в которых сверкает солнце, а в голове звучит фраза: «к сожалению, мы не можем предложить вам сотрудничество…» Злость разъедала его. Ему казалось, будто с ним сыграли жестокую шутку: сначала заставили поверить в себя, а потом растоптали мечту. Он решил оставить попытки. Боль от несбывшихся надежд была сильнее, чем выбрать чуждую ему, обыкновенную жизнь. Так ему казалось. Антон достал свой блокнот и принялся вырывать свои сочинения, одно за другим, выбрасывая их точно мусор в воду. С каждым выброшенным листком, ему казалось, что это не стихи летят вниз, а его собственные крылья, отрезанные им самим же. Остался последний. Безвольнов вырвал и его. На секунду он замялся, перевел дух, а потом сделал с ним то же, что и со всеми остальными – сжал и кинул в зеленые волны чистой реки. Больше ничего не осталось. Белоснежные страницы блокнота, хранящие в себе родные строки, писанные не рукой, а душой, медленно растворялись среди камней и воды.

Он проснулся. Сердце так и заходило бешенным стуком, но не оно его тревожило. Антон потянулся и стал ощупывать лопатки: он был почти уверен, что ощутит кровоточащие раны. Конечно же, ничего подобного не могло быть. Он смахнул ладонью остатки сна с примятого лица, встряхнул полысевшую голову и поплелся на кухню.

За окном было еще темно. Холод пронизывал до костей и уговаривал вернуться в постель, но с будильником не поспоришь – время собираться на нелюбимую работу.