– Ну, пойдем собираться, – двинул вниз Алексей Петрович. – Или ты за грибами?

Нет, я не за грибами – спускался с горы вслед за Лозовским, ощущая спиной вдруг возникшее чувство опасности. Представилось, как из черной тучи вдруг шандарахнет по «титьке» зигзагом молния, и…

А что если не лезть в эту пещеру чертову?

Профессор прибрался вокруг палатки на случай грозового шквала – и прикрыл её.

Надо бы за лодку браться и спускаться к реке. Взглянув на меня, Лозовский, видимо, понял состояние.

– А ты молодец, Анатолий Егорович! Тебе можно доверять!

– В каком плане?

– Боишься и не ищешь способа слинять. Лодку мне помоги спустить и оставайся палатку охранять.

– Ты один поплывешь?

– Первый раз что ли?

– Послушай, Алексей Петрович, гроза ещё на подходе – час-полтора у нас есть. Мне надо побыть одному. Понимаешь?

– Ты верующий?

– В Судьбу…

Лозовский пожал плечами и улегся в лодку с видом – могу и подождать, не простыну.

Я отошел шагов на сто и лег на землю. Прикрыл глаза, прислушался. Птицы умолкли, и это понятно. Притихли кузнечики в траве, унялся ветер, истаяли шорох трав и шелест листвы. Вдруг показалось, что я остался совсем один между этих двух гор. В ушах тихо позванивало, будто от банного угара, и дышалось с трудом. Но одуряюще пахло цветами…

Сколько раз я здесь рисковал! Если это последний мой день, то стоит сказать – жизнь прожил прекрасную! Боюсь ли я умирать? А что мне терять? И что ждет в пещере? Познание неизвестного? Тогда стоит рискнуть! Для чего ещё жить?

Ну, кажется все – настроил себя…

Встал на ноги и медленно пошел к палатке.

– На что решился? – спросил Лозовский.

– Иду с тобой.

Спустили лодку на воду, сели в неё. Профессор на весла и погреб против течения.

– Похоже на самоубийство или прошло? – пробормотал он, напрягаясь в работе.

Страх перед надвигающимся зевом грота вдруг уступил место удивлению.

– Смотри, Алексей Петрович, вода не течет в пещеру.

– С чего бы ей течь туда, откуда выхода нет.

– А ведь текла.

– Я помню – ты рассказывал вчера. И вот что скажу по поводу – это еще одна из аномалий пещеры. Ты искал вход в неведомый мир, и тебя туда несло… Если конечно, ты не стал жертвою собственного воображения.

Мы нырнули под свод, и за этой чертой остались мои сомнения. А когда в полумраке открылся сводчатый грот, круглый как шатер шапито, я почувствовал легкую растерянность. Прерывчатый грохот приближающейся грозы здесь сливался в сплошной гул, метавшийся между куполом и гладью спокойной воды.

– Теперь ложимся валетом, закрываем глаза и ждем попадания молнии, – приказал Лозовский.

Я лег, прикрыл глаза и тут же увидел молнию, летящую прямо в лицо. Белый сполох сверкнул в голове, разлился блистающим кипятком, заполонил пространство все…

Тихо было в пещере и сухо – ни грохота от грозы, ни воды от реки.

Ни лодки, ни Алексея Петровича. Да и меня тоже нет. Просто кино какое-то вижу – без запаха и температуры…

И тут вспомнил, что с нами произошло – в гору ударила молния, и мы с Лозовским, покинув тела, оборотились в фантомы и умчались в те века, о которых мечтали.

Как ни пытался понять своего состояния – не удавалось. Ладно, пусть будет кино.

Да, еще одна неприятность, к которой привыкнуть надо – обзор сферический: я вижу одновременно все стороны вокруг себя, а также купол пещеры и её пол…

Вдруг откуда-то снаружи послышался голос – одинокий, пронзительный и тоскливый.

По волнам плывет золотой корабль.

На корме сидит казак, рулем правит… (нар. фольклор)

И голос этот словно вернул память. Я здесь, чтобы разгадать тайну пугачевского клада.

Далее ищу синонимы своего движения к выходу – поплыл, полетел, потек… Раз я фантом, электромагнитное существо (думать-то не перестал!), значит… пусть будет – ток, потек, перетек. Или может быть лучше – переместился?

Так вот, я вне пещеры. Река в метрах тридцати от неё. Березы, сосны, кусты, не вижу малинника…

Был костерок на берегу, и возле него лежали три казака – понятно было по одежде.

Один пел:

Сам рулем правил, да не справился,

Закричал волнам громким голосом:

Переместился туда. И тут же услышал крутой, забористый мат. Ругался один из лежавших возле костра.

Тот что пел, продолжал петь, не обращая внимания на брань.

«Уж вы, волнушки, волны быстрые,

Отнесите корабль в родну сторону,

В родну сторону, к дому ближнему…»

– Может, стукнуть тебя? – со злостью поинтересовался недовольный.

Неподалеку, пофыркивая, паслись стреноженные кони. Они-то и подтвердили мысль о социальной принадлежности лежавших у костра.

Подал голос третий:

– М-да, отгулялись! Побили нас – не подняться. Что толку лаяться? Всё! Не уйти! Молись, кто верует.

– И-эх, сволота! – простонал матюгавый. – Мало я солдатской кровушки пустил! Э-э-х! Мал-ла!..

– Теперь не о них надо думать, а о себе, – прервав песню, в разговор встрял солист. – Где прятаться? Кто не выдаст?

– Вот батьку дождемся и решим, куда бегчи.

– Куда бегчи, если все прахом пошло? А когда начинали, думали – в Питере будем бражку пить, паскуду Потемкина кокнем, матушку-императрицу чпокнем.

– Мне от этих подлюг и капли не надо. Вот кровушки бы ихней попил!

Так, понятно. Пугачев разбит. Казаки ждут его приезда – казну спрятать в пещере хотят. Ну, значит, я в самое время…

Разговор у костра продолжался.

– Это правда, что нас предали? – спросил певун.

– Теперь-то чё? Успокоиться не можешь?

– А ты чё спросить мне не даешь? Чё за слова цепляешься?

– Да хватит вам! Разорались… Раньше надо было орать – за Волгой! Хоть сейчас дайте душам покоя.

– А я вот и думаю, сколько нас есть – и все разные. Вот солдаты строем ходят, все делают по команде – потому и победили.

– Чему радуешься?

– Я не радуюсь. Я смеюсь над гонором казачьим.

– Надо к смерти готовиться, а не ржать жеребцом.

– Ну и готовься! А я с батькой до конца пойду. Может, ещё поживем.

– Что о Титке известно? Где он?

– Слышал – убили.

– Жаль. Зато болтуны живут.

– Дай время, до всех доберутся.

– На то и власть.

– Батька знает, что делать. Вся надежа у нас на него.

Оглушенный руганью у костра, я отправился вдоль реки, вокруг гор… Потом меня потянуло подняться вверх – просто вверх без какого-то края. И я поднялся, взглянул на мир и ощутил, что до этой минуты бродил по свету с завязанными глазами.

Дух зашелся, насколько высоко было, такая открылась панорама! Рядом со мной плыли легкие облачка. Казалось, весь Урал лежит под ногами. Сквозь частокол сосен речки поблескивают, отражая солнце. А само оно зависло надо мной так, что пропали тени на земле. Картина увиденного была потрясающей и эффектной.

Когда это на Урале солнце бывало в зените? Или это оптический обман – игра света и тени? Впопыхах не понять, а времени нет разбираться. Все-таки около часа я смаковал восхитительный миг высоты. А опускаясь на грешную землю, успел заметить грозовую тучу у самого горизонта.

А была-не-была, слетаю до посмотрю – когда еще представиться такая возможность? По воле мысли и со скоростью света (то есть практически, мгновенно) оказался в грозовой туче. Неожиданно окружающее пространство засветилось ярким светом. Потом свет погас и где-то внизу загрохотало, словно потрясли гигантский лист жести.

Наверное, я высоко. Опустился ниже и увидел то что хотел – шипящие зигзаги молний.

Вот и все ощущения.

Часа полтора, наверное, отсутствовал любуясь ландшафтами Титичных гор восемнадцатого столетия, панорамой Уральских гор с высоты облаков и грозой за горизонтом. Вернулся к тому, от чего переместился…