Я живу в странном месте отделённом от внешнего мира огромным забором с колючей проволокой наверху.

Город стал призраком благодаря неудачным экспериментам американских вирусологов, которые покалечили судьбы тысячи двадцати семи человек. Хотя нет… уже тысяча двадцать шесть. И это я говорю про живых. Сотням тысяч мертвых — уже не поможешь.

Пятнадцать лет назад «медики» изобрели какое-то там «супер-мега лекарство» и решили провести эксперимент на большой аудитории скажем так, предварительно всех заразив.

Эботвилл — стал подопытной крысой, хотя согласия никто не давал.

В один прекрасный день приехали «люди в белом» и вакцинировали всех. Поголовно. Через месяц смертность в городке возросла. Люди в белом вернулись и укололи антидот. Ничего не изменилось: люди умирали, но реже и нас закрыли на карантин.

За последние семь лет ситуация кардинально изменилась. Да, одиночные смерти остались, но не факт, что это вирус их убил. Сейчас, я думаю, вирус стал отличным прикрытием. Потому что за последние годы не проявилось ни одного симптома, а люди умирают либо собственной смертью, либо из-за собственной глупости… Но, местная радиостанция безустанно поёт хвалебные оды медицине. Конечно, промывку мозгов никто не отменял.

Так вот, семь лет назад нашим мэром стал некий Джордж Мейер — бывший заключённый и криминальный авторитет, который по-случайным обстоятельствам прибыл сюда отбывать срок. По крайней мере ходили подобные слухи. Он ввёл свои порядки, после чего Эботвилл стал местом ссылания каторжников.

Негласно, Мейер поделил город на две части: Ист- сайд принадлежал коренным жителям, а в Вест-сайде обосновались заключённые, творя свои «чёрные» дела.

Тысяча двадцать семь — заколдованное число жителей, которое не меняется уже семь лет. Ну как не меняется, если кто-то умирает, то в течении недели сюда привозят новых преступников.

Покинуть этот дурацкий город можно двумя способами: первый — в деревянном гробу. У нас нет кладбищ, кстати. Есть временный морг, потом тело забирают на экспертизу и какие-то исследования, мы же на карантине. Второй — в девятнадцать лет, каждый молодой человек проходит тест на профпригодность, сдаёт кучу анализов. И только потом, у него появляется малюсенький шанс убраться отсюда, но обычно Мейер находит им работу здесь.

Безусловно в «нашем мире» водятся деньги, все взрослые — работают. Есть радиостанция, больница, школа — все как в цивилизации, почти…

У нас полностью отсутствует связь с внешним миром. Нет интернета. Нет телефонов. Все это только у избранных. Раз в неделю, по четвергам, приезжает продуктовая фура. Раз в месяц нас снабжают медицинскими препаратами, канцелярией и так далее. Я не знаю почему мы до сих пор изолированы, но подозреваю, что это просто кому-то на руку.

Ну вот в принципе и все. Меня зовут Сара Мартин. Я обычная восемнадцатилетняя девчонка, которая по необычным причинам изолирована от общества. Я и ещё тысяча двадцать пять человек, живут по правилам и законам чокнутого убийцы, придерживаясь комендантского часа. Хотя нет — Вест-сайдовцам многое сходит с рук и, что-то мне подсказывает, что бывшие уголовники имеют связь с внешним миром.

«Добро пожаловать в Эботвилл — город, где сойти с ума самый лучший исход».

Сегодняшний день не отличался от других. Как обычно, на закате, я пробралась в Вест-сайд. Забралась на водонапорную башню и провожала закат, проклиная тот день, когда мы с мамой оказались в этом чертовом городе.

Мне было три года и понятное дело я ничегошеньки не понимала. Мы с мамой бежали от отца и остановились в Эботвилле, за неделю до вакцинации.

— Семь долбанных дней! Ну почему мы остановились именно в этом городе?! — не выдержала и ударила ногой по огромной бочке. Бочке — ничего, а мне полегчало.

Выпустив пар и проорав пару минут, я заняла самые лучшие места в «первом» ряду ожидая продуктовую фуру.

С высоты птичьего полёта городок казался безобидным и самым обыкновенным, если не брать во внимание огромный бетонный забор, который по периметру ограждал нас от нормальной жизни, защищая внешний мир от нас.

— ТЮРЬМА!!! Это настоящая, чертова тюрьма!!! — не сдерживаюсь и кричу.

Точно в пять вечера к воротам подъехала огромная бронированная чёрная фура и остановилась проходя фейс-контроль. Через пару минут двинулась, но не успев заехать в черту города, как сново остановилась. Охрана попросила выйти водителя.

— О-о-о, что-то новое! — я схватилась за металические перила и поддалась вперёд.

Мое внимание привлекла задняя дверь кузова, из которой выскочила темная фигура и прошмыгнула на территорию городка. Тем временем охранник отпустил водителя. Тот залез в кабину и поехал дальше.

— Интересно!

Прокричав ещё пару раз о том как я ненавижу этот город и эту жизнь я все-таки спустилась с башни, клятвенно обещая, что завтра мы с ней снова увидимся.

Ага, конечно!

Тогда, я даже и подумать не могла, что моя жизнь развернется на сто восемьдесят градусов.

Блуждая по пустынным улицам Вест-сайда, я не могла выкинуть из головы ту «тёмную тень», которая выскочила из фуры.

Что ж это за отчаянный, решил пробраться в наш богом забытый городок?

В себя я пришла только тогда, когда набрела на яркую вывеску какого-то бара около которого, было много мотоциклов.

Лихорадочно прокрутив головой из стороны в сторону, я поняла что заблудилась.

Честно признаться, я плохо знала Вест-сайд. Здесь не особо жаловали Ист-сайдеров, тем более в ночное время суток.

— Заблудилась? — сзади послышался мужской низкий голос. От неожиданности я аж подпрыгнула.

Поворачиваюсь и перед собой вижу «тёмную фигуру». Интуиция подсказывает мне, что это именно тот отчаянный.

Высокий парень одет в чёрный спортивный костюм. На голове капюшон из-под которого выглядывают тёмные волосы. Бледное лицо, острые скулы и поразительно голубые глаза. Заглядение.

— Молодая девушка не боится гулять по ночам, одна? — он будто коршун кружит надо мной, обходя, рассматривая со всех сторон. Я не из пугливых, но сейчас страх медленно пробирает все тело.

— А ты не боишься гулять в инфицированном городе? Ты явно не местный! — произношу твёрдо, стараясь не выдавать испуг.

Парень молчит бесцеремонно разглядывая меня: волосы, лицо, плечи… будто изучает меня. Словно я раскрытая книга.

— Эй, цыпа! — слышится в стороне бара.

Резко оборачиваюсь на голос и начинаю пятится, когда огромная груда мышц прет в мою сторону.

Да, Сара! Умеешь ты находить на свою жопу приключения.

Я узнала его сразу. Этого громилу звали «Айс-мэн». Он был одним из пяти приближённых Джорджа Мейера — мера этого города. В прошлом маньяк и педофил, а сейчас правая рука мэра Эботвилля. С кем с кем, а вот с ним лучше не встречаться ночью, да и днём в принципе тоже.

— Ист-сайду комендантский час не писан? — из-за его спины выруливает ещё два бугая и троица останавливается в пару метрах от меня.

— Что за предвзятое отношение к Ист-сайду? — меня всегда бесило это неравноправие и сейчас, они тупо задели за живое. — Мы такие-же люди, как и вы!

— Ого, какая смелая!

— Может девчонка не знает кто перед ней?

— Я прекрасно знаю кто Вы и поэтому, предлагаю решить вопрос мирным путём. Я спокойненько уйду и сделаем вид что ничего не произошло! — без резких движений обхожу этих бугаёв. Краем глаза замечаю, как за нами наблюдает «отчаянный».

Ну вот что за парни пошли? Нет чтоб помочь, он сложив руки на груди стоит и пялится на нас.

— Стоять! — прорычал Айс.

— Эй, громила, не подходи ко мне! Ты понятия не имеешь с кем говоришь! — не, ну а что? Может их отвлечёт моя дерзость и я быстро ретируюсь?