Поэты написали сотни строк,

Они, излив души своей волненья,

Несут, подобно речке, их поток,

Струят словами все свои стремленья.

Но строкам этим не дано достичь

Того, кому они необходимы.

Стихи…

Любовь и ласку не взрастить

В холодных тех сердцах неуловимых.

Стихи…

В интеллигентах лишь живут –

Так кажется всё больше от чего же?

Стихи…

Когда к тем людям добредут?

И как? –

День ото дня меня тревожит.

Когда ж придёт тот день? –

Вот мой вопрос

К стихам

И к написавшим их поэтам,

Ко всем живущим.

Но, увы, никто

Мне на него

Не может дать ответа.

И без конца он мучает меня.

Но смелые дерзанья

Я не брошу,

Дождусь я непременно того дня.

Для тех людей

Стихи писать продолжу.

Каким смеющимся

На фото и смешным

Он кажется!

Каким счастливым,

Беззаботным,

Озорным

Он кажется!

Но лишь

С ним лично

Посидеть, поговорить

Мы встретились –

Все мысли, взгляды,

Мненья прежние мои

Развеялись.

Ведь в нём

Живёт тревога,

Слабость,

Гнев,

Уныние,

И, кто там знает,

Что ещё в его душе

Сокрытое.

***

И потому его на фото смех

С его реальною судьбой

Не вяжется,

И потому его на фото смех

Всего лишь хитростью одной

Мне кажется.

Между лошадью и ослом

Есть лишь та разница,

Что лошадь ржёт

И своей силой похваляется,

Осёл же молчит

И, хозяину угождая,

Молча груз свой влачит,

Покорно побои принимая.

Лошадь, если не хочет, не идёт,

Нервно вздрагивает

И, упрямо выставив ногу вперёд,

Недовольство показывает.

Осёл же,

Хочет не хочет,

Должен груз свой несть

И по желанию хозяина

Жить или умереть.

Всклокоченный пёс унылый

Молча в углу

Сидит,

А на заборе сизый

Голубь

Тоже молчит.

Птица во двор спустилась,

Ищет поесть зерна,

Зачем-то на ветку уселась.

Но…

Не щебечет она.

На дереве эвкалипта

Чёрный ворон

Сидит,

Чистит свой клюв об ветку,

Не каркает,

А молчит.

Корова, устало и вяло

Жвачку жуя,

Лежит,

Телёнок стоит с нею рядом,

Только

Совсем не мычит.

Спрятали клювы в перья

Курица и петух.

Каким же печальным

Сегодня

Кажется

Всё вокруг!

Плохое качество, конечно, хвастовство.

Уж сколько раз вот-вот работа завершалась,

Но вдруг всё рушилось, как будто бы назло,

И всё что делал незаконченным осталось.

И сколько б ни было сейчас таких вещей,

Их завершить сейчас, немедленно старайся!

И просто так, в пустую, воду ты не лей,

И словом дело приукрасить не пытайся!

Порой хвастливость словно тянет нас на дно,

И мы тогда с родным причалом расстаёмся.

Теряем мы тогда свой дом родной,

С одним раскаяньем лишь горьким остаёмся.

Обманываем жизнь

Изменяется наш календарь каждый год,

Дата следом за датою мчится,

Но совсем не меняется жизненный ход,

Образ жизни не в силах смениться.

Не проходит наш голод, наш тяжкий недуг,

Наши трудности, беды, напасти.

Словно юные девушки беды цветут,

Спины гнут нам, ломая на части.

И растёт неизменно лишь этот наш глад,

И растут неизменно мученья,

И растёт неизменно и день ото дня

Долга нашего тяжкое бремя.

И трещат, раз за разом ломаясь, мечты,

И, душой раз за разом страдая,

Постепенно идём мы до смертной черты,

Лишь обманом всю жизнь наполняя.

Мы твои

Нерадивые слуги.

Куда скажешь,

Туда мы идём.

Что прикажешь нам делать,

Без звука

Тут же делать мы это начнём.

Ты ль купил нас

За пару лепёшек,

Мы ль продались,

Устав голодать?

По Твоей же указке

Мы пляшем,

Стоит только

Тебе пожелать.

Назови только

День тёмной ночью

Или ночь ясным днём назови,

Мы во всём согласимся с тобою,

Мы навеки лакеи Твои.

Ты податель наш,

Наш повелитель,

Мы же просто лишь с ног Твоих пыль.

Знаем,

Стоит нам голову вскинуть,

Нас сравняет с землёю Твой пыл.

Зелёное древо я,

Цветами полное,

Бродягу сокрою я

Тенистой кроною.

В широких ветвях моих

Певцы небесные

Свивают дома свои

С весёлой песнею.

Вот люди ко мне идут,

Ломают ветки мне,

В дома их к себе несут,

Бросают в печь, к золе.

Лепёшки пекут в печи,

Чтоб с гладом справиться,

И голод моей души

Вдруг утоляется.

Вот дети, чтоб сбить плоды,

Кидают камушки,

Тогда со своей главы

Я сам роняю их.

И, выбрав плоды спелей,

Едят ребята всласть

И, радостные, скорей

Бегут ко мне опять.

Люблю я, что лист сухой

С меня вдруг падает

И землю, укрыв собой,

Питает, балует.

Вот снова я облетел

С осенней стужею,

Но стоит прийти весне –

И вновь в цвету стою.

Но, лишь постарев едва,

Зачахну вскорости

И дать не смогу тогда

Прохладной бодрости.

Я дать не смогу на стол

Плодов, цветов своих,

И станет мой дряхлый ствол

Совсем не нужен, тих.

И волю мою поймёт,

И, согласившись с ней,

Крестьянин ко мне придёт

Меня спасти скорей.

Останки мои в распил

Он заберёт потом,

Напилит из них стропил,

Чтобы построить дом.

Умею я лишь давать,

И, мир весь радуя,

Себя я готов раздать

Всем тем, кто ждёт меня.

Игла

Найдётся в каждом доме,

И без иглы

Порой не спорится работа

Совсем, увы.

Игла

Не только колет больно,

Мой государь!

Её бездушной и безвольной

Ты не считай!

Игла нам служит в важном деле:

Одежду сшив,

Она прилежно прикрывает

Наш срам и стыд.

И вещи старые латает