Вместо предисловия.

Я пишу стихи всю жизнь. И очень долгое время я ненавидела этот дар и считала свои произведения посредственными. Мне казалось, что умением писать стихи – обуза, потому что моя "поэтическая" Душа склонна к драме и страданиям. И бы с удовольствием избавилась от этого навыка, лишь бы перерастать быть столь чувствительной. Но. Сейчас я думаю по-другому.

Когда я собирала свои стихи по закромам и редактировала их, я смотрела на них как бы стороны и удивлялась: неужели это Я написала?! Некоторые из них – корявенькие, наивные, с глагольными рифмами, с "неправильной" пунктуацией, но, Боже мой – как же много в них чувств. И почему я их ненавидела?

Хотя, я знаю ответ. Потому что, чаще всего, они были написаны, когда мне было плохо и больно. Когда неврозы и травмы настигали меня и я с ними боролась. И до сих пор, даже будучи взрослой и достаточно осознанной, в общем-то, дамой – я иногда проваливаюсь в драму.

Но, всё же, читая некоторые свои ранние стихи, я понимаю, что выросла и это меня радует. Здесь стихи только с июня 2018 года, остальные я не сохранила. Стихи вразнобой, вместо названий – номера, которые просто обозначают последовательность найденных стихов, не более. Поэтому, здесь нет оглавления.

Надеюсь, каждый найдёт своё.

И ещё. Этого сборника не было бы без: Лëши, Дениса, Вити, Богдана, Леночки, Юлдус, Лëши Полина, Андрея Кострова, Дмитрия Геннадьевича Урезкова, моей семьи и всех моих близких, друзей, клиентов и подписчиков. Спасибо каждому из вас: и названному, и нет.

Спасибо.

А теперь в путь.

№1

Когда я плачу или просто ты зол,

Сама не знаю, чем нам спасаться.

А дождь рисует на крыше узор.

Слова простые: "Нам нужно расстаться."

Я не считаю потерянных дней,

Что мы проводим в раздумьях и скуке.

Но каждый раз: "Мне не будет больней. "

И каждый раз "Отпусти мои руки. "

Я каждый раз говорю пустоте,

Что одиночество чудится просто.

Ведь есть квартира, поезд, отель,

Мои друзья, мои зоны для роста.

Но меня кроет липкий туман

Моей тревоги, обид и истерик.

Я ненавижу свой самообман

И оправданий, что ты ведь холерик.

Я ненавижу эти полдня,

Когда не знаю, где ты и с кем ты.

Наверно, больше не любишь меня,

Ну, или просто разные темпы.

С тобой мы вместе не день и не два,

Но стали суше, злее и реще.

Ты был не прав? Или я не права?

Уже неважно.

Держи свои вещи.

№2

Всё в мелочах.

Касание руки,

Огонь в глазах, как будто смотришь в бездну,

Ты знаешь, нет ни точки,

Ни строки,

Где нет тебя.

Всегда ты где-то между…

Не объяснить.

Нет в мире столько слов,

Да и сейчас я их напрасно трачу.

Ты – светлый рыцарь,

Ты – герой из снов.

И наша встреча -

Больше, чем удача.

Всё в мелочах…

Они ведь так важны.

А ты большой и сильный, и ты их не видишь…

А я считаю наши дни

И сны.

Я так ценю, что ты специально не обидишь.

№3

На утёсе, среди скал

Ты стоял, не глядя вниз.

Словно был ты средь зеркал,

Отражающих всю жизнь.

На утёсе, среди скал

Ветер волосы ласкал.

Ты спросил. Эхо в ответ:

"Чем я жил так много лет?"

Где-то море вдалеке.

А на море тёплый бриз

Соль размажет по щеке..

Но, сейчас ты смотришь вниз.

"Что там, в этой пустоте?

Много слов. Да все не те.

Кто мне друг, и кто мне враг?

Может, просто сделать шаг?"

Среди копий и лекал,

Не легко себя найти.

На утёсе, среди скал

Что должно произойти?

Среди гроз и среди туч

Как тебе увидеть луч?

Жизнь – как скомканный эскиз

Но не выход – прыгать вниз.

№4

Много вопросов и мало ответов.

Если б курила, взяла б сигарету.

Так бесполезно пройдёт это лето.

Я тебе не позвоню.

В небо смотрю, а к земле тянет камень.

Я всё пытаюсь своими руками

Скинуть его, спрятать за облаками.

Но, до сих пор ведь храню.

Вся наша жизнь – череда, вереница

Гладят по шëрстке, и следом же – спица.

Что-то родное: колени, ресницы

Завтра вдруг станет чужим.

Ты говоришь: то течение жизни

Я бы хотела разбить твою призму.

Знаешь, как секс не равно онанизму,

Боль – не равно наша жизнь.

Сложно порой отпускать свои чувства,

И отказаться от мини-безумства.

Знаешь, прощаться – большое искусство

Круто владеешь им ты.

Наша душа – словно бы поле брани,

Сложно понять и увидеть все грани.

Мне бы к спокойствию ключик в кармане

Только карманы пусты.

№5

На стареньком дисплее – сеточка морщин.

Я понимаю, что вчера я

слегка переборщил.

Я роюсь в бесконечности придуманных причин

И нахожу одну:

Я не люблю тебя.

Конечно, как обычно, я сплю с тобой и ем.

Тону в каком-то поиске

каких-то общих тем.

Проходят мои чувства,

и это насовсем.

Виню во всём себя.

Быть может, в моём сердце новая волна,

Но это – не причина.

Не полностью она.

Наверно, я коварен

Почти, как сатана.

Прости меня,

мой лучший в мире враг.

Я снова убеждаюсь – нет рая на земле,

И я перегораю,

стою один в золе.

А ты там погибаешь

Одна на корабле…

Не делай в бездну шаг.

№6

Знаешь теорию двадцати шагов?

Десять навстречу и ни шагу больше?

Бывшие наши похуже врагов –

От ножа их не увернёшься.

Эти люди знают, куда бить,

А, если ещё точнее: ЗНАЕМ.

Сотни причин для различных обид,

Каждая очень смешная.

Знаешь, делая одиннадцатый шаг,

Будь готов\готова к тому,

Что, получив в сердце штук двадцать шпаг,

Ты будешь скулить:"Почему?"

Почему именно так и именно с тобой?

Что опять, мать твою, пошло не так?

Где та хваленная мега-любовь,

Что глубже, чем мишура и лак?

Два десятка шагов. Каждому по половине,

Будь с тем, кто знает: ни шагу меньше,

Будь с тем, кто, тебя видя – не целит в спину.

Касается нас всех. Мужчин и женщин.

№7