- Я хотела бы посмотреть эту выставку, - жалобно попросила я.

   - Эту уже не увидите, - ответил мне интеллигентно-ворчливый женский голос, - но завтра откроется новая выставка - графика художников советского периода.

   - Но мне не нужна новая, я хочу увидеть эту выставку...

   Должно быть, я походила на упрямую сумасшедшую, но моё рвение к современному искусству все же оценили и даже почему-то не взяли деньги за билет.

   - Ладно, проходите уже, но только побыстрее, а то картины уже начали снимать, - со снисходительной улыбкой хозяйки положения предупредила билетерша.

   Кивнув, я ринулась в зал.

   Собственно, меня интересовала только одна картина, и я сразу же увидела её. Она как будто ждала моего прихода...

   В окружении картин в тяжёлых рамах, она в тонком белом обрамлении выглядела чужестранкой.

   Громоздкие рамы как будто созданы для того, чтобы придавать дополнительный вес полотнам, подчёркивать их значимость, а эта картина как будто хотела вырваться из непрочно сдерживающих её оков.

   Размашистые штрихи сливались в незнакомый пейзаж, который вдруг оказывался лицом без пола и возраста...

   Название у картины из моего сна уже успели снять.

   - Простите, - обратилась я к первому оказавшемуся поблизости сотруднику галереи, невысокому, средних лет, с бородкой, бережно снимавшему картины со стены. - Вы не подскажете, чья эта картина и как называется?

   Мужчина пожал плечами.

   - А кто бы мог подсказать?..

   Я заметила, что мой голос слегка дрожит.

   - Анна Семёновна у нас все знает наизусть, хранительница нашего фонда, - ответил мужчина и громко крикнул. - Анна Семёновна!

   В зал степенно вошла женщина, которую я приняла за билетершу.

   -Девушка спрашивает, что это за картина.

   Анна Семёновна, действительно, все знала наизусть.

   - "Автопортрет", художник Евгений Берендеев. Его работа у нас впервые на выставке, это одна из его последних картин, написана в этом году, - произнесла блондинка средних лет в лиловом платье с интонациями виртуального помощника Алисы.

   Автопортрет...

   Мой? Нет, глупости, конечно. То, что я видела это произведение искусства во сне, совсем не делает меня его автором и даже соавтором... Того блондина из магазина приправ?

   Кажется, его зовут Геннадий, но, да, это не настоящее имя.

   Но как я могла увидеть эту картину во сне? Или это и его, и мой автопортрет одновременно?

   - А отчество? Как отчество художника? - спросила я.

   Мой голос дрожал ещё больше.