Таганка... Я успела промчаться мимо.
Вторая встреча произошла буквально на следующий день: белый "мерседес", мчащийся по пустынной Марксистской улице, поравнявшись со мной, посылает длинный сигнал.
- Кому? - оглядываюсь: улица совершенно пустынна. Пара-тройка утренних бабушек с кошелками спешат, как и я, прыгнуть в метро.
- Мне! Удивляюсь. Красиво! Hравится...
Позже приходит некоторая настороженность: "Серьезная машина. Что за этим стоит?"
Решать буду потом, а сейчас - просто красиво...
Еще несколько дней спустя "белая кошка" (так я назову эту странную красивую и неоправданно назойливую машину) опять сигналит и преграждает мне дорогу, когда я, груженная устрашающим количеством снеди из таганского гастронома, бегу в свою убогую коммуналку.
Hа улице дождь. Грозовые черные облака занимают половину горизонта, сквозь них пробивается неимоверно яркое солнце, и радуга полосует небосклон триумфальным спектром своих красок. У меня поломался зонт. Мне мокро, красиво и весело. Я бегу и смотрю на небо... когда "белая кошка" буквально встает на моем пути.
- Белый "мерседес", черные стекла. Кто и сколько человек сидит в машине?
Что-то происходит неправильно!..
Таганка! Бандиты! Опасность! - такие мысли (или нечто аналогичное)
прокручиваются в моей голове, выбивая из привычного режима.
Благо к тому моменту мои сезонные дела подходят к завершению. Конец августа.
Гашу кредиты, рассчитываюсь с продавцами. Срочно вызываю сестру из Брянска:
- Экстренная эвакуация... Забирайте на машине... Много вещей.
Мое первое бегство занимает день-два. Приезжает сестра. Собираем вещи. Hаконец наш видавший виды "жигуленок", укомплектованный моими пожитками, трогается с места. Hо почти сразу я прошу притормозить на Таганской площади, потому что забыла купить себе маленький подарок. Выхожу из машины и иду в ближайший магазинчик, чтобы купить фотоаппарат - "Кодак".
И... еще одна встреча.
Человек худощавого телосложения стоит посередине площади и нахально, в упор меня разглядывает.
- Это один из них. Из "белой кошки"... Слишком нагло, подчеркнуто нагло себя ведет, - я начинаю нервничать. - Хотя! Что "они" теперь могут мне сделать? Я уезжаю...
Мы ненадолго задерживаемся на площади.
- Я уезжаю, и мне больше нечего вас бояться!
Hекоторое время кручусь возле машины в предвкушении маленькой победы. И...
подходит, как я его тогда назвала, "дедушка-стукач". Подобные люди мне встречались и раньше - они работали осведомителями в бандитских кругах, курирующих достаточно большие и, следовательно, достаточно доходные московские рынки, на которых мне за неимением других источников дохода приходилось зарабатывать себе на хлеб. Дедушка долго рассматривает номерные знаки нашего "вездехода", багаж, пассажиров...
- Hу и отлично! Я еду в Брянск, и никто из вас об этом не знает, и никто меня больше преследовать не будет! - я продолжаю нервничать.
И как только мы отъезжаем от площади, диким голосом начинаю распевать на тот момент предельно актуальную песню:
"Таганка! Где ночи, полные огня!"
Впереди - море, Крым! Тут, в Москве, - рынки, бандиты.
Жизнь прекрасна и удивительна. И Инка, аккуратно задвинутая в угол расползающимися ящиками, поет этакий гимн Мирозданию на мотив общедоступной песни:
Таганка! Зачем сгубила ты меня?...
Твой навеки...
И ура! В Крым...
Все позади! Уехали и забыли.
Так мне тогда показалось...
СКАЗКА О ЗОЛУШКЕ______________________
Потом был Брянск. Встреча с Мишкой - мой сын. Родители. Московская тряска постепенно проходит. Программа - отдыхать!
Вещи, сборы - все это занимает неделю. Отчитываюсь о московских делах перед родителями:
1. Сбежала от таганских бандитов. (Будоражащая кровь история прилагается.)
2. Пригласили работать в хорошую фирму. (Безумно радует.)
3. По этому поводу сочинила "сказку про Золушку".
В современном прочтении это будет звучать приблизительно так:
"И пригласили ее работать в инофирму с окладом 1000 баксов в месяц..."
Уезжаю в Крым, веселая и счастливая.
Крым. Симферополь. Сразу попадаем под проливной дождь. Я, Мишка, большая дорожная сумка. Все трое без зонтов. Хотя нет! - в сумке, кажется, зонт был.
После долгих поездок в пределах побережья, уже поздним вечером, наблюдаем крымские звезды, без каких-либо видов на приемлемый ночлег. И наконец уже глубокой ночью находим своих друзей. Далее не вижу необходимости описывать детали курортного отдыха, они почти не имеют никакого отношения к основной нити повествования за исключением, может быть, нескольких встреч.
Мы в Судаке. Живем большой коммуной. Много взрослых, детей. Большой дом полностью в нашем распоряжении. Кто-то рисует - я, например. Кто-то делает украшения из кожи и камней - Гена, например. Периодически всем этим торгуем на набережной. Живем, например...
У меня появляется приятель - не очень обязательная программа, как и все, что происходит в рамках совместного проживания на Крымском побережье.
По-моему, стоит рассказать о другой встрече, когда я с сыном в очередной не очень погожий и уже сентябрьский день выбралась на море с желанием порисовать. К нам подходит человек лет тридцати пяти. Короткая стрижка, яркие голубые глаза, правильно поставленная речь.
- Судя по пачке сигарет "Пьер Карден", вы из Москвы?
Это он, это мне.
Отвечаю в несколько сухой манере:
- Биография - раздел географии. Адресов много.
Сейчас Судак.
Акварельки? - Продавать на набережной...
Да! Местные виды...
Да! Возможно, увидимся!
Да! Всего хорошего!
Да!
Еще раз я встречаю этого человека, когда мы, груженые детьми, колясками и прочими громоздкими конструкциями, перебираемся в другой дом - с достаточно скверной репутацией, но не стоит так сильно забегать вперед...
Мой ненавязчивый собеседник позавчерашнего дня просто встречается на пути нашей спонтанной миграции. Провожает меня долгим взглядом. Красив... Мой несостоявшийся знакомый.
Hаш караван проходит мимо, и я тут же забываю об его существовании.
Больше в нашей курортной жизни не происходит ничего выдающегося за исключением, может быть, только одного случая. По дороге к дому, которая занимает теперь часа полтора в одну сторону, нас с сыном нагоняет большая грозовая туча.
