— Да я на тебя не обиделся, — он легко улыбнулся и погладил меня по щеке. — Напротив — я удивлен.

— Чем?

— Тем, как сильно совпадают наши мысли.

Я прильнула к его губам и прошептала:

— С днем рождения.

— Точно…

— У меня есть подарок.

— Подарок? — удивился Карим. — Не стоило. У меня и так уже все есть. Ты — мой подарок.

— Я знаю. Поэтому купила это…

Стащив с себя ночнушку, я показала комплект красивого белья. Оно было черным, с красным обрамлением. Элегантный бюстгальтер, кружевные трусики и легкий поясок с подвязками для чулок.

— А-ху-еть… — хлопал в ладоши Карим. — Да ты знала, как угодить мне с подарком.

— Погоди, я чулки надену.

— Не надо чулки. Я съем тебя без хлеба…

Он притянул меня к себе и стал нежно целовать. Думаю, это было самым классным пробуждением за все наше совместное время. Если не считать кошмара.

Впрочем, очень скоро этот кошмар вернулся.

— Че за…

Карим только расстегнул мой лифчик, как кто-то позвонил.

— Кто это может быть? — смутилась я. — В шесть утра?

— Неизвестный номер…

— Хочешь ответить?

— Еще чего… — сказал Карим и нажал на отбой. — Я в постели с девушкой. В свой день рождения. Какие разговоры?

Он снова начал целовать мою шею и наглаживать руками грудь. Я оседлала Карима и уже чувствовала, как твердеет член.

Но телефон опять зазвонил. Все тот же неизвестный номер.

— О нет… Опять.

— Надо было выключить. — Карим взял телефон и снова отбил. Собрался вырубить питание, но гудки опять разорвали воздух. — Твою ж мать… Кто это?

— Ответишь?

— Я по-быстрому… — Он нажал «Принять», и на экране появилось лицо — это был Питбуль.

— Здоров, Каримушка! — приветствовал он, держа в руке стакан. — Еще дрыхнешь, ублюдок?! А я уже пью за твое здоровье!

— Блядь, какого хера ты звонишь? — Карим не обрадовался звонку, он недовольно качал головой, прижав ко лбу ладонь. — Чего ты хотел?

— Чего я хотел?! — гаркнул лысый бандит с лохматой бородой. — Хотел поздравить сына с днюхой, мля! Чего тут непонятного?!

— Да ладно…

— Серьезно! — клялся Питбуль, разливая то, что было в стакане.

— Это все?

— Какое все?! Я к тебе в гости заеду!

— Нет, — отрезал Карим. — Никаких гостей. Ты чего? Зачем это надо?

— Ты что, не хочешь видеть отца в своем доме?!

— Да, я не хочу тебя видеть в своем доме. Нахуй ты мне сдался тут?

Беседа двух мужчин напоминала перестрелку. Она напоминала бой без правил, бокс или армрестлинг, но никак не разговор отца и сына. Впрочем, зная предысторию, я не удивлялась.

— Ебать, облился весь… — ворчал Питбуль. — Ты ж мне, сука, пальцы сломал. Смотри, — выставил он руку в гипсе, — вся, блядь, в этом… во всей этой хуйне… Как ее там?

— В гипсе, — сказала я. И Питбуль тот час переключил свое внимание.

— О, малышка! Приветики!

— Так, стоп, — вмешался Карим. — Даже не думай ехать. У тебя ведь рука в гипсе. Дороги скользкие — еще въебешься в кого-то. Сиди лучше дома.

По этим словам было легко понять, что на самом деле сын заботился об отце. Это все довольно странно, но не заметить реакции Карима было невозможно. Он переживал за Питбуля…

— Еще чего! — крикнул тот и бахнул кулаком по столу. Тем самым кулаком, который был под гипсом. — Чтобы мне какой-то хер указывал, ехать мне к родному сыну в гости или нет?! Пошел, — говорил Питбуль прямо в камеру, — на хуй!

— Как ты меня задрал…

Карим устал от разговора и хотел его просто закончить. Не такого утра он хотел — уж точно не такого.

— Захочу и приеду!

— Ты мне нафиг тут не нужен. Чего ты здесь забыл? Вот скажи, зачем тебе приезжать? Только серьезно…

И Питбуль без запинки выпалил:

— Хочу девку твою трахнуть!

— Так… — психанул Карим и собрался выключить связь. — С меня довольно… Вали к хуям и проспись.

— Стой-стой-стой! — упрашивал Питбуль не делать этого. — Погоди, Карим. Не надо… Это… знаешь…

— Что?

— Ты извини, что я хуйню говорю. — Отец Карима тяжело вздохнул и взялся рукой за бороду. — Все это не то, что я хотел сказать. Правда…

— А зачем говоришь?

— Мне стыдно признаться, но я… — пожимал он плечами. — Разучился уже общаться с сыном. Вот… — Питбуль взболтнул содержимое стакана и выпил его залпом. — Давно мы с тобой вот так вот просто не болтали… — Атмосфера поменялась. Карим тоже вздохнул и убрал свой палец от кнопки отключения. Пару секунд они просто молчали и смотрели куда-то в сторону, причем оба одинаково. А затем Питбуль добавил: — Жаль, что между нами все эти провода. Сейчас бы так хотелось обнять тебя по-настоящему…

Мужик по ту сторону экрана выглядел грустным. Он катал по столу пустой стакан и нервно кусал себя за нижнюю губу. Было видно, как ему неловко. Наверняка он хотел бы попросить прощения. Но гордыня все портила, сделать первый шаг — сродни подвигу в такой ситуации. И Карим это прекрасно понимал.

— Так в чем проблема? — ответил он таким простым вопросом. — Приди и обними.

— Что? — очнулся вдруг Питбуль. — Ты это серьезно?!

— Да, конечно.

— Черт, я думал, ты меня ненавидишь и все такое…

— Так и есть, — кивал Карим, но отец его уже не слушал.

— Ну ты ж не шутишь, нет?! Потому что я возьму и припрусь к тебе! Прямо сейчас! Ты меня слышишь?!

— Кончай базарить и просто приезжай. У меня есть хороший виски. Сядем, выпьем…

— У тебя есть хороший виски? — щурился Питбуль с сарказмом. — Ты про то американское дерьмо?

— Ага, началось…

— Можешь вылить его в унитаз! — кричал Питбуль, тыча пальцем в камеру. — Даже столичные бомжи знают, что это пить нельзя! Уж лучше стекломоя бухнуть! Ну или боярышника, на худой конец!

— Ха-ха-ха! — смеялась я. Было забавно наблюдать, как они общаются.

— Так тебя не ждать? — резюмировал Карим.

— Как не ждать?! Ждать, конечно! Просто я заеду и куплю по пути нормального бухла!

— Да не надо это все…

— Девок выбирать он научился, а вот виски до сих пор не можешь отличить от ослиной мочи!

— Ну ладно… — согласился Карим. — Хорошо, бери свой охуенный виски и дуй ко мне. Но только на такси, не садись за руль. Все равно будешь пьяный потом, я тебя домой не повезу.

— Нянька мне не нужна! — гаркнул Питбуль и снова бахнул кулаком по столу. — Я к сыну своему еду! Понятно?!

— Понятно. Приезжай уже… А то только пиздеть умеешь.

Звонок Питбуля спутал все карты. Изначально мы хотели провести этот день наедине друг с другом. Ничего специально не планировали — лишь Карим и я. Думали что-то приготовить, посмотреть хорошее кино, поваляться от души в постели. Но грядущий визит бога молний и грома заставил нас пересмотреть свои планы.

— Ну что, — пожала я плечами, — пойду, наверное, что-то приготовлю.

— Не надо ничего готовить, — отмахнулся Карим. — Не хочу, чтоб ты бегала вокруг меня как кухарка. Давай просто сходим в кафе и выпьем кофе. Как тебе идея?

— Отлично, — засияла я. — А как же белье?

— Наденешь его вечером. Я не хочу спешить. Хочу испить тебя до дна, — говорил мой брутальный мужик, как поэт-романтик.

— Вау, ты так романтичен… Весь в отца пошел.

— Офигеть как смешно.

Мы отправились в кафе, что было за углом — фактически в том же здании, что и квартира. Только эта часть использовалась под услуги. Небольшая светлая кофейня, в ней можно было согреться и переждать непогоду. Официанты вежливые, посетителей немного, поэтому места нашлись, несмотря на время завтраков перед работой. Мы зашли и сели у окна — буквально за стеклом все было серым и неприветливым. Небо пасмурно закрылось облаками, моросил мелкий дождь, и он сразу ложился коркой льда на проезжую часть. Было скользко, очень скользко, и про гололед трубили во всех новостях.

Впрочем, мы в этот день никуда не спешили. Было тихо и комфортно. Раздражало только то, что вскоре приедет Питбуль. А этого людоеда сложно вынести даже по пьяни, а ведь я сегодня буду трезвой…