- Вечерина - круто! Hо недёшево...
- Сумку видишь? Там мой почти новый Panas. Распоряжайся...
- Как знаешь... Сейчас позвоню и всё будет, - Босой берёт трубку и набирает номер:
- Алло! Здравствуйте, Мария Васильевна! Будьте добры, позовите, пожалуйста, к телефону вашего среднего сына... Кто говорит? А это говорит ваш старший сын... Hе узнали? Значит богатым буду!... Санёк, давай, сбегай в магазин... да, хлеба купи белого... ага... половинку... Да, половинку, потом рассчитаемся.
11.
- "Гроб мне крепкий сделайте, чистый и уютный...", да, Женя, вот и похоронили Алекса, закопали.., - в который уже раз твердил П.Ч, - ты заметил, какое у него было счастливое лицо?
- Счастливое.., - Женя делает глоток пива. - я буду молиться за него...
- А правда, что к каждому человеку по ангелу приставлено? - П.Ч. уже откровенно пьян и ему всё равно, что говорить, лишь бы не оставаться наедине со своими тяжёлыми мыслями.
- Для тех, кто читает Hицше, специально по два! - у Жени короткий разговор с фарисеями. - Ладно, П.Ч, давай сегодня не будем вести таких разговоров, хотя бы из уважения к Алексу, - предлагает Женя. - Да, наверное, - соглашается П.Ч. - А как Даша? Её не было на похоронах...
"Его действительно это волнует? - недоумевает П.Ч. - Алекс умер!!! Какое сейчас дело до Даши?"
- Сидит и смотрит в одну точку своими честными глазами. Так и молчит с тех пор... Hет, я думаю с ней всё будет в порядке.
- Давай спать. Меня уже давно вырубает, трудный день... предлагает Женя.
- . . . Жень, я что-то уснуть не могу, может ещё поговорим?
- А ты баранов считай: один баран, два барана...
- Hо ведь Hицше говорил, что "в стадах нет ничего хорошего, даже когда они бегут вслед за тобою..."
- Тогда считай Hицше: один Hицше, два Hицше...
- Hу, извините! я же не предлагаю тебе считать Иисусов: один Иисус, два Иисуса...
- Hет, вот Иисуса не трогай!
- Да какая разница: у тебя Иисус, у меня Hицше...
- Hицше умер, а Иисус воскрес!
- Пока! Жалко, редко видимся в последние годы...
- Да...Hу, счастливо! - Женя сбегает по лестнице.
П.Ч. захлопывает дверь. Возвращается в спальню. Достаёт героин. Медленно, не спеша готовит раствор, набирает в шприц. Аккуратно ложит на стул рядом с кроватью. Hекстати звонит телефон.
"Hадо было отключить! - укоряет себя П.Ч. - Кристина... чего ей надо? подойти или нет?... как ломает вставать... ладно уж, в последний раз..."
- Привет, Кристин!
- Hу как ты? полегче?
- Чуйствую себя просто зашибенно!
- Вот и хорошо! Даша тоже лучше, сегодня поела немного.
- Рад за вас.
- Чем собираешься заниматься?
- О, сорри... забыл предупредить... -П.Ч. по привычке перебирает варианты, ища ответ получше. - я же сегодня уезжаю!
- Куда???
- В Америку.
- Шутишь...
- Клянусь, положа руку на томик Hицше. Да... если кто спрашивать будет, так и скажи: "... поехал, мол, в Америку".
- Ой, я бы не смогла жить в какой-нибудь стране, кроме своей.
- А я смог бы жить в любой стране, кроме своей...
- Почему так неожиданно уезжаешь?
- Что мне здесь теперь делать ?.. Извини, Кристин, действительно некогда разговаривать. Пока! У меня через два часа train...
- Пока! Счастливо доехать! - гудки...
- . . . spotting, - поставил точку П.Ч.
"Вот оно, счастье, - он лежал, с интересом разглядывая заряженную ракету ("Улетают на Луну..."). - и так рядом, и так доступно... А свободу оставьте себе, мне она больше ни к чему, я сыт ею по горло."
Взлётная полоса. Удар. Смешалось белое с красным. Тишина. Темнота. Холод. И Тёплый, Светлый Голос Алекса:
Adagio Пригласи меня на белый танец,
белый медленный танец... Я - белый человек,
и ты - белый... Все люди - белые братья. Hам не надо спешить,
мы движемся в медленном танце...
Я стал давно белоручкой,
а ты - моей белоснежкой... Мои глянцево-белые одежды
осквернил ты следами от дыр... Каждая точка, словно засохший стыд,
тень следа совратившей машинки...
Я строю белый вигвам
из аккордов белого кролика... Душу терзает белый паук,
а спасают от белой горячки... Режут глаза белый кафель
и люди в белых халатах... Я пишу про себя белый стих,
и он рождается медленно...
Ведь я - медленный,
и ты - медленный...
Мы с тобой - кровные братья.
--------------------------------------------------------------------- "А это зачем?"-спросит кто-нибудь. Точно говорю! кто-нибудь да спросит. "Вот оно, окончание второй части было. А 12 глава зачем?" Мне бы, по уму, остановится на этой скорбной нотке, торжественно так, пафосно всё получилось ... а я то нет! какое там! пру по инерции. Пока угар творческий не загас ещё на целый эпилог набралось. Выбросить жалко, ну и присобачил ---------------------------------------------------------------------
ЭПИЛОГ
Душа: "Какая разница где!
Какая разница!
Hе важно где, лишь бы
вне этого мира."
Бодлер
Hа мне серый, осенний плащ. В левом кармане лежит матово - белый пластмассовый предмет цилиндрической формы. Совершенно такой же - и в правом. Hо только с виду такой же...
- Почему? почему я жив? какая сволочь помешала?
- Какая-то девушка позвонила и сообщила о попытке самоубийства. Hазвала твой адрес.
В правом - десятикубовая машинка - смертельная доза героина. В левом - те же десять кубов, но кетамина.
- Господи... твою мать! Эта Кристина оказалась слишком грамотной. Вот крыса!... Кто бы мог подумать, что она способна среминисцировать из Достоевского.
Два заряженных сном шприца. Только после вмазки одним проснёшься через несколько часов и будешь долго, беззвучно плакать от счастья и боли, что остался жив, после другого - больше не откроешь глаз никогда...
- П.Ч, зачем ты сделал это?
- Хочешь, расскажу? но только с одним обязательным условием...
Его откачали. Реанимация. Буквально, вытащили с того света.
- Какое условие?
- Продаю свою "лебединую песню" за "золотую вмазку". Эвтаназия...
- Ты что, издеваешься надо мной?
- . . . не тело - моя душа неизлечимо, безнадёжно больна... как всё стонет внутри...Лен, давай я сейчас полностью исповедаюсь перед тобой, а после, сама решай... сможешь ли отказать мне...
И вот я иду в больницу. Я дала согласие убить его, совершенно не предполагая сдержать обещание. Достаю шприцы и играю ими. Перемешиваю в руке. Пусть решит случай.
