Тамара Лизуро
Пароль: любовь. Стихи
Посвящаю эту книгу своим любимым
© Лизуро Т., текст, фотографии, 2016
© Емельянова М., фотографии, 2016
© Издательство «Скифия», 2016
В книге использованы фотографии Марины Емельяновой
В жизни каждого из нас многомерное и многогранное слово Любовь открыло и продолжает открывать самые потайные дверцы. После произнесенного или промелькнувшего в голове: «Люблю», в нашей жизни начинают происходить чудеса!.. Ну, во-первых, от волшебного «Люблю» появилась на свет и я, и ты, мой дорогой читатель!.. И тут же нас встретила самая первая и самая крепкая на свете любовь – любовь Мамы, которая греет и баюкает нас с самого первого дня; за другую руку всю нашу жизнь нас ведет сдержанная, но очень сильная любовь Папы.
Проходя дальше по коридорам судьбы, пароль «Любовь» на протяжении всей жизни помогает нам распахнуть новые дверцы и с благодарностью принять закрытые. Среди моих друзей пароль «Любовь» открывал удивительные таланты, объединял людей на разных континентах и без устали согревал и согревает собой человеческие сердца.
Если каждый из нас, хотя бы раз в день, будет произносить этот совершенно простой, но такой всемогущий пароль, наши с вами дети, родители и любимые люди станут чуточку счастливее!..
С теплом и любовью,
автор
Пароль
А ты помнишь, как пахнет сено,
Наполняя собою воздух?
Как трещит на огне полено?
Как бросаются оземь звезды?
А ты помнишь полей объятья,
Где хотелось заснуть в ромашках.
Я молилась не на распятие —
А на грех в знакомой рубашке…
А ты помнишь слова и ветер,
Они вместе живут под небом.
Нас с тобою Господь заметил,
Когда думали, что Он предал.
А я помню тебя. Ты также
Целовал меня в прошлой жизни.
Мы менялись телами даже,
Но всегда подходили ближе…
Сколько раз мы держали руки?
Сколько раз целовались в поле?
Но сердец долгожданных стуки
Нашим будут простым паролем.
Дама
Если не вход – так выход.
Не край – так ступень наверх.
В каждой игре есть «бита»,
Король и шестерка треф.
Карты в руках тусуя,
Ищу свой навар и масть.
Стыдно продуть «всухую»,
Также как «перебрать».
Я не люблю валетов —
Молоды, как ни крути.
В нашей игре «про это»
С ними мне не по пути.
Мне неприятны «дамы»:
Пудры крахмальной лоск.
Джокеров дух упрямый
Топит мой тонкий воск.
Мало в моей колоде
Карт для большой игры.
Нынче «косынка» в моде,
И унисекс-вальты…
Все мы играем рьяно
Картами из людей…
Пусть я – простая дама,
Но ведь хожу с козырей..!
Хохочут девчонки
Хохочут девчонки – мороз не мороз!
Играют с мальчишками в прятки.
Еще не видали колючих заноз
Их белые нежные пятки…
Смеются. Ни дела у них, ни забот.
Курлыкают ласково в ушки.
Задор – их живительный детства глоток,
И танец еще – с подружкой…
Кучкуются в стаи. Трещат о своем.
Румянее перьев снегирьих.
Журчат хохотливо, поют соловьем,
Пестрят разноцветностью крыльев…
Еще не зовет женских дел кутерьма,
Не плачут капризные детки.
Едва ли пугает их бабье «одна»:
Порхают все с ветки на ветку…
И всем бы порхать, да у жизни закон:
Девичества возраст короткий.
Но этот из юности смех-перезвон
Оставил во мне свои нотки…
Кусочку
У меня есть кусочек пластика
С черно-траурной полосой.
По нему я смотрю фильм Хатико,
Пью вино и жую фасоль…
По кусочку, такому важному,
Покупаю задор и прыть:
Когда счастье другое, бумажное,
Перестало в кармане жить…
Мой кусочек имеет циферки —
Код храню, как бесценный клад.
Три попытки (по сказкам – мифам ли),
Все боюсь ввести невпопад…
Я с кусочком иду на пение,
В магазин, в ресторан, в музей.
Мой кусочек решает прения
Среди разных живых людей…
Я кормлю его по накатанной:
Раза два зачисляют мне
То, что в мире зовут зарплатою,
То, что есть и в моей стране.
Мой кусочек, хотя и маленький,
Но мотает давно свой срок…
Не купить на него лишь аленький
Самый нежный живой цветок…
Когда я напишу последний стих
Когда я напишу последний стих,
Он будет самым честным среди прочих.
Как тайно-сокровенный апокри́ф
Перечеркнет бессмысленность пророчеств…
Когда я напишу последний стих,
Он будет легче взмахов птичьих крыльев.
Переживает дело нас самих,
Когда однажды обернемся пылью…
Когда я напишу последний стих,
Там будут окровавленные рифмы.
Рукой смахну литературный миф,
На струнах поэтического грифа…
И заиграю жизни перелив.
Аккорд, как гром, и строчки будто ноты…
Когда я напишу последний стих,
Благословлю прочесть его кого-то.
