В дневнике лишь осколки истории.

Новых записей в нём больше нет.

Изменив вектор и траекторию,

Счастье заняло приоритет.

Не записаны, не заготовлены,

Не рассказаны помыслы снов.

В глубине твоих глаз подлинный

Затаился носитель оков…

Быть бойцом не призвание – надобность.

Так сложилось, увы, до поры.

И пусть боязно в пропасть с вершины пасть,

Не напрасными будут труды.

Ничего не случается зря.

Всё, что было, на будущем скажется.

Ты сумела одна втихаря

Изменить свою жизнь, отважиться!

Улицы-переулки застираны.

Скверы-парки мозолят глаза.

Ты, весну себе нафантазировав,

Любишь мир, по дорожкам скользя.

Не галопом, трусцой, да замедлилась.

Перешла на размеренный шаг.

Спешка, спешка – всегда надоедлива.

Как же хочется жить! Просто так…

Прикоснись к этим стёклам руками.

Напиши своё счастье на льду.

Пусть мороз, заискрив чудесами,

Твои мысли имеет в виду.

Перемешаны детские радости

С чем-то важным и нужным в груди.

Ты не чувствуешь больше зажатости,

Наконец-то любовь ощутив.

Город, лес. Снова город и хлопоты.

Остановки и новый разбег.

Сам себе задаёшь вопрос шёпотом:

«Отчего я ещё человек?»

Счастье есть! И не где-то на улицах.

Оно в сердце обжилось давно.

Старый город всё так же ссутулится,

А ты смотришь довольно в окно.

На заснеженных улицах города

Фонарями скамейки подсвечены.

Ты сидела, не чувствуя холода.

Сомневаясь, что раны залечены.

У костра небо струн переборами.

Где-то смех, раззадоренный клич.

Лес поляны укутал озёрами.

Ты с улыбкой сидишь и молчишь.

Чай с шиповником, сумерки, скрипка, сверчок.

Где-то вечер застенчиво выключил солнце.

Все невзгоды и горести, знаешь, не в счёт.

Когда доброе сердце в груди твоей бьётся!

Ты же помнишь, как солнце играло

Между штор, словно арфой живой.

И на сердце весна расцветала,

И улыбка, и счастье, он твой…

Где кругами сходится небо лазурное,

Ты умело скалы смогла оживить.

Вдох ли, выдох ли, камни разумные,

Сквозь эпохи тебе будут правдой служить.

Позади остановки сердца.

И автобусов и поездов.

Слева-справа мажорные терции.

Перед взором наброски стихов.

Среди книг с неразборчивым почерком

Ты сумела найти красоту.

Теперь знаешь, как сосредоточенно

Написать роман за ночь, к утру.

Там, где ветер играет цевницами,

Ты сплетаешь узоры из трав.

Всё, что было, не раз повторится,

Только лучше и чище став.

Очень-очень хотелось летать.

Так, что даже каждую ночь

Ты не просто ложилась спать,

А во снах улетала прочь…

Эти краски на коже – до дрожи.

Ветер щемит беззвучно в груди.

Он желал тебя всю уничтожить.

Но себе только лишь навредил.

Это дождь. Просто дождь. Просто осень.

Ты смеялась, подняв воротник.

Кто-то взгляд с удивлением бросил.

К смеху в дождь он совсем не привык…

Бесконечные гонки по кругу.

Передышка и снова полёт.

Недосказанность – моя заслуга.

А твой бег, он ещё подождёт.

Ты всегда, открывая двери,

Не берёшься менять других.

Новый день на себя примерив,

Сам заменишь с десяток портных…

Ты скользишь по планете, странствуя.

Оставляешь следы песчаные.

Что-то тянет совсем не ясное.

Пусть не ясное, но величавое.

Нервы – тросы, канаты, без устали

На разрыв через жизни протянуты.

То, что кажется важным, нужно ли?

Не останься в финале обманутой…