Идем на кухню. Меня начинает потряхивать.

Что я так на красивого мальчика реагирую? Как малолетка на старшеклассника, в самом деле.

Пока вожусь с кофемашиной, Егору кто-то звонит.

— Что-то серьёзное? Я уже у тебя, — Егор смотрит в мою сторону.

Тут я понимаю, что он разговаривает с моим братом.

— Да я понимаю, не парься. Давайте миритесь. А то когда вы в ссоре, с тобой невозможно разговаривать. А завтра ещё игра, ты должен быть в хорошем настроении. Я думаю, ты понимаешь, о чём я. Давай, пока. — Егор отключает звонок и обращается ко мне: — Наша с Дэном встреча отменяется. Он поссорился с Викой и поехал к ней мириться.

— У них там, надеюсь, ничего серьёзного? — я действительно забеспокоилась.

— Да они ссорятся и мирятся каждый день, не переживай.

— А, ну ладно. Жаль, конечно, что ваша встреча отменилась, — на самом деле ничего мне не жаль. — А что завтра за игра?

— Баскетбол. Выиграем — выйдем из группы.

— Ааа, — произношу, — да что ж такое, — обращаюсь уже к кофемашине. Видимо она засорилась и стала издавать страшные свистящие звуки. — Её нужно прочистить, — киваю в сторону прибора, — иначе кофе мы не дождемся. Ты не торопишься?

— Уже нет, — Егор садится на стул, затем резко встаёт. — Но у меня есть идея получше. Может, прокатимся куда-нибудь, заодно и кофе попьём? Раз планы поменялись.

Вот это поворот событий. Спасибо тебе, чудо техники (это я мысленно обращаюсь к кофемашине), что подвела меня именно сейчас.

Пытаюсь сохранить невозмутимое лицо, а сама пребываю в лёгком шоке, что Егор хочет со мной прогуляться.

— Кхм, давай, — отвечаю, разглядывая свой домашний прикид. — Только переоденусь. В этом появляться на улице как-то не комильфо.

— А что, мне нравится, — усмехается.

Вот опять. Как мне это понимать? Сарказм? Комплимент? Или ничего не значащая фраза?

Ладно, как говорится, подумаю об этом завтра. Направляюсь к выходу. Егор стоит на моем пути, и чтобы пройти, мне приходится буквально протискиваться между ним и дверным косяком. А ведь он мог и отойти. Не трамвай. В итоге, почувствовав прикосновение его тела, меня как будто током долбануло. И опять же его запах… Он там феромонами что ли с ног до головы набрызгался? Что он на меня так действует?

В своей комнате, открыв шкаф с вещами, я выбираю простую белую футболку с принтом, изображающим солистов группы Pet Shop Boys, и лёгкую плиссированную юбку пудрового цвета выше колена. Волосы распускаю. Подкрашиваю ресницы и губы. Немного парфюма.

Надеюсь, я не переборщила с образом для ничего не значащей прогулки? А то Егор подумает, что я тут полный марафет навожу специально для него. Я бы конечно навела, но это же не свидание…

Егор ждет меня внизу в гостиной, зависнув в своём телефоне. Услышав, как я спускаюсь по лестнице, поднимает на меня глаза. И больше их с меня не спускает. Под натиском его взгляда мои ноги становятся ватными. С трудом преодолеваю последние ступеньки.

— Ну что, идём? — поправляю волосы, чтобы не выдать своё волнение.

— Да, идём.

Я первый раз оказываюсь в его машине. Большая, вместительная. В салоне пахнет чем-то очень знакомым. Вкусным. Фруктовым. Егор ведет машину уверенно, местами даже дерзко. Я то и дело поглядываю в его сторону. Смотрю, как он управляет машиной, одной рукой держит руль, переключает передачи. Есть что-то в мужском вождении такое сексуальное. Брутальное.

Мы останавливаемся на красный свет светофора. В этот момент Егор перехватывает мой взгляд, мы так и смотрим друг на друга, пока сзади не начинают сигналить машины. Видимо, уже включился зелёный.

— Куда едем? — решаю разбавить неловкую паузу. И перевожу взгляд вперёд, поправляя пальцами складки на юбке.

— На набережную. Знаю там одно место, где можно поставить машину. Оттуда открывается прекрасный вид.

Мы приезжаем на место, паркуем машину. Подходим к кованым перилам, которые ограждают пешеходную зону от прибрежной территории. Вид на пляж и реку открывается действительно завораживающий.

— Знаешь, какой здесь закат? — спрашивает Егор, облокотившись на перила.

— А ты планируешь со мной сегодня встречать закат? — поворачиваюсь к нему.

— Не исключено, — уголки его губ трогает улыбка.

Пожалуйста, не улыбайся так, а то мне захочется не только закат с тобой встречать, но ещё и рассвет…

— А твоя девушка не будет против, что ты тут со мной катаешься, закаты встречаешь? — я, так сказать, прощупываю почву.

— У меня нет девушки.

Интересно…

— А как же эта, с неоновыми ногтями?

— Марта? Нет, мы не встречаемся.

Допустим.

— А Ксюша? — зачем-то добавляю.

— Что Ксюша?

— Мне просто показалось, что… А, впрочем неважно… — опускаю взгляд.

— С Ксюшей я тоже не встречаюсь, если ты об этом. Я же тебе сказал, у меня нет девушки.

— Понятно, — вот вроде и ответ меня устраивает, а под натиском его взгляда выдохнуть с облегчением не получается.

— А ты…

— Что я? — поднимаю на Егора глаза.

— Встречаешься с кем-нибудь?

Ты правда этим интересуешься? Хм…

— Я? Я совершенно свободна, — помолчав немного, добавляю, — я развелась три месяца назад.

— Развелась? — теперь Егор поворачивается ко мне всем корпусом.

— Тебя это смущает?

— Нет, просто… Я и предположить не мог, что ты была замужем.

— Я девушка взрослая, как-никак 28 лет, — отвечаю, как будто оправдываясь. — Могу быть с небольшим прошлым… Тебя мой возраст тоже не смущает?

Вот зачем я это сморозила? Мы же ПРОСТО ГУЛЯЕМ. Какое ему дело до возраста сестры друга?

— Нет, не смущает. Возраст это только цифра.

Посмотрим, посмотрим…

— Но вот если бы ты сказала, что тебе 50, у меня бы появились вопросы. Как в таком возрасте тебе удаётся так прекрасно выглядеть.

— То есть для пятидесяти я была бы ещё ничего?

— Да, весьма, — смеётся, — я бы с тобой замутил.

Меня переклинивает. Замутил бы со мной? Сейчас? Или если бы мне было 50, а выглядела на 25 с хвостиком? Что? Я теряю нить разговора…

— АУ, отвисай, — легонько касается моего плеча.

— Ты сломал мне мозг, — честно признаюсь.

— Сейчас исправлюсь. Как я правильно понял, тебе 28, ты разведена, и, наверное, поэтому вернулась домой?

— Да, всё так.

М-да, характеристика у меня, конечно, так себе. Прям как для какого-нибудь ток-шоу на центральном канале.

— А мне 22. Я так же, как и ты, совершенно свободен. И… Я очень рад, что ты вернулась домой… — опять улыбается.

И? Что это значит?

Поднимается ветер, и подол моей юбки взлетает вверх.

Прям Мэрилин Монро, вашу мать.

Прижимаюсь спиной к перилам ограждения. Одной рукой хватаюсь за юбку, а другой — за волосы, которые норовят закрыть мне всё лицо. Вдруг я чувствую руку Егора на моей щеке, он убирает волосы мне за ухо и немного задерживается у шеи.

Я понимаю, что от того, как я отреагирую сейчас на его прикосновения, будет зависеть, продолжит ли он свои действия или прекратит. А я хочу продолжения. Я не убираю его руку. Смотрю на него. И до жути хочу поцеловать. Но сделать первый шаг не решаюсь. Решилась один раз, до сих пор неудобно.

Поцелуй же меня. Ты же мальчик, а я девочка… Ну, давай.

Перевожу свой взгляд с его глаз на губы и обратно. Подаю сигнал, что "свет зелёный". Егор несмело проводит пальцами по моей скуле, по подбородку.

Молодец, идёшь в нужном направлении.

Вот только терпеть сейчас сил нет. У меня и так уже от его прикосновений и взгляда не мурашки побежали, а кони поскакали по коже. Осторожно, как будто боюсь спугнуть, в первую очередь себя, беру Егора за воротник рубашки и легонько тяну к себе. Он наклоняется ко мне, руками обхватывает лицо. Я поднимаю подбородок, привстав на носочки. Мои руки пальчик за пальчиком обвивают его шею. Взгляд в глаза. Секунда. Вдох-выдох. И как по сигналу стартового выстрела перед забегом, мы начинаем целоваться.

Боги мои, где ж ты так целоваться-то научился…