– Мы сыграем в игру, – бьет хлыстом по оголенным нервам голос затейщика. Заставляет меня застыть, повернуться обратно. Теперь мне не уйти. – Правила просты.

Тимур смотрит прямо на меня. Держит на тонкой проволоке взгляда, не дает не то, что пошевелиться, сделать судорожный вдох.

Ублюдок. Но, черт, до дрожи красивый. Развалился на кресле на подобии трона и жалит взглядом все тело.

– Я задаю вопрос, – продолжает он говорить, пока небольшая толпа студентов слушает его с открытыми ртами. Чуть ли задницу не вылизывают. – И вы должны ответить честно. Если вы ЭТО делали, то пьёте шот. Готовы?

Он осматривает всех присутствующих снисходительным взглядом настоящего короля.

Останавливается сначала на моей груди, скрытой тонким, полупрозрачным платьем, а потом возвращается к лицу.

Морщится так, словно лимон проглотил.

Урод. А я сильнее сжимаю ладонь своего парня, что уже тянет меня обратно на пол, так как все места на стульях уже заняты.

Сидеть вот так, по сути, у ног этого придурка – невыносимо.

У меня есть причины ненавидеть его настолько сильно, что, кажется, даже воздух рядом с ним пропитан ядом.

Призирать настолько, что фантазия о его смерти не кажется злом.

Сижу с опущенной головой, не могу на него смотреть, но взгляд то и дело касается его расслабленной позы, жестких черт лица, густых темных волос и глаз.

Которые умеют как сделать тебя счастливой, так и убить лишь одним острым касанием.

Он такой… Черт… Умеет притягивать к себе внимание. Хищной красотой. Надменностью. Холодным тоном военачальника, отдающего приказ убить неверного.

Жгучий брюнет никогда не страдал от нехватки внимания. И от этого становился ещё желанней.

Для многих, но не для меня. Точно не для меня…

Я ведь знаю его настоящего. Знаю, что скрывается под этой маской «короля-плейбоя».

Лжец. Женоненавистник. Тиран.

Ни одна из этих дурочек-первокурсниц, что сидят сейчас рядом с ним, надеясь урвать кроху внимания, не знают… Не знают, что это за животное рядом. Выискивает свою очередную лань.

Он умеет обольщать.

Сносить тараном невинность, а потом наносить смертельный удар. Прямо в грудь. Рвать свою жертву в клочья.

И затем… Выкидывать, как использованный презерватив.

– Зайчик, в чем дело? – дергаюсь, когда Илья кусает меня за мочку уха. Прямо на людях! – Ты так сексуально дышишь.

Дышу. Да. Тяжело и порывисто, отгоняя от себя, как самых опасных пчел, недавние воспоминания.

Сердце отбивает молоточком. Стыд опаляет лицо жаром, потому что именно в этот момент ОН смотрит на меня немигающим взглядом.

Злым. Раздраженным.

Сжимает стакан в руке с такой силой, что, кажется, он вот-вот и треснет.

– Здесь очень жарко, – поворачиваю голову и сталкиваюсь с глазами цвета моря. Родными. Вот она гавань. Ни к чему мне штормы. – Подыграем этому мудаку?

Взгляд моего парня загорается. Он тоже его терпеть не может. Только причины для презрения у нас совсем разные.

Мы берём в руки по шоту. И в этот момент мне снова хочется сбежать, спрятаться от греха подальше.

Что я делаю?

Хочется крикнуть себе: брось это дерьмо, забери своего парня и отдайся ему под яркой луной в нашей квартире, где мы теперь живем.

Мы же пара. У нас снова все хорошо. Это нужно сделать. Оставить прошлое позади. Просто встать и уйти.

Это так просто. Но я не могу. Не могу сдаться и приклонить перед ним колени. Никогда больше он не увидит моих слез.

Тимур дьявольски ухмыляется, словно знает каждую мысль, что проскальзывает в моей голове. Словно его тараканы уже трахают моих. А потом задаёт первый вопрос.

– Я никогда НЕ… сосал(а) член.

По комнате проносится гогот, а девочки махом осушают стаканы.

Шлюшки.

Илья неловко улыбается, потирая затылок. А Тимур тем временем приподнимает густые брови вверх.

Ухмыляется уголком губ и вдруг… бросает взгляд вниз.

Замираю, не понимая, что за дерьмо он творит.

Дыхание почти останавливается, когда он быстро и почти незаметно проводит большим пальцем по… впечатляющей выпуклости в своих штанах.

Вот же…

– Я никогда НЕ… трахалась(ся) в машине.

Все парни, пару девушек и он сам пьют по шоту.

Мои щеки уже горят. Хотя я еще не выпила ни капли.

Неужели от жадных взглядов, какими жрет меня Тимур. Он что-то задумал, я чувствую. Трындец подбирается, как змея, готовая укусить в любой момент.

Кусает.

– Я никогда НЕ… целовалась(ся) с братом своего парня.

"Ну хоть один шот я могу сегодня накатить", – думаю я и залпом выпиваю, чувствуя, как алкоголь горячей лавой стекает по стенке горла. И тут ощущаю на себе пару десятков глаз и откашливаюсь.

Поднимаю глаза прямо на него и вижу ухмылку победителя.

Господи! Дыхание перехватывает, когда понимаю, что натворила. Что, сама того не осознавая, призналась в преступлении.

Ведь все здесь знают, что мы с Ильей вместе уже несколько лет. И все знают, что Тимур его старший брат.

Все. Всё. Знают. Черт…

Я хочу орать во все горло, что это не так, что это было ошибкой. Что я не хотела, чтобы так произошло. Что он загнал меня в ловушку и манипулированием заставил сделать это… И не только.

Но уже никто не поверит. Тимур специально все подстроил, только не понимаю, зачем.

Наблюдаю за тем, как глаза Ильи застилает неимоверная злоба, порочная правда всплывает на поверхность. Вновь. Уверена, что он догадался, что речь не о поцелуе, что были два года назад.

Чувствую, как его пальцы впиваются в мою кожу на руке. А в ушах давно звенит.

Тимур Королев хочет испортить мои отношения, хочет, что испоганить всю жизнь. И он это сделает.

Разрушит все. Мои отношения. Мою учебу. Сломает меня. Хочет, чтобы я с позором вернулась домой. Или сделала наконец то, на что он так открыто намекает.

Но этого больше не произойдёт. Он не всесилен, черт возьми!

Я же резко выдираю руку, поднимаюсь, и под смешки сбегаю из его квартиры. Вниз по лестнице. Мечтая просто раствориться в воздухе. Избавиться от колючих воспоминаний.

Зачем я вообще повелась на его манипулирование и сюда пришла?! Никогда, никогда в жизни сюда не вернусь.

Выскакиваю на улицу, подставляя лицо под большущие капли дождя.

Льёт так же сильно, как в тот день, когда я доверилась не тому ещё за долго до этого. Когда я предала своего парня, а главное: предала себя. Это оказалось главной ошибкой. Которая мучает меня до сих пор.

Горячие слёзы омывают щеки, и я тихо спрашиваю у Вселенной:

– За что?

И громкое, вместе с раскатом грома в ответ:

– За то, что не моя.

Полина Салтыкова.

Немного ранее.

Легкий ветерок ласкает раскалённую в жару кожу. Море омывает ступни. И я, расслабленная, откидываюсь на лопатки, подставляя морскому солнцу своё лицо. Вслушиваюсь в звуки морского бриза. На губах играет непринужденная улыбка.

Спокойствие. Черт, как же его иногда не хватает.  Как же я люблю эти минуты, когда тебя никто не трогает и ничего не мешает побыть наедине с собой.

Я начинаю засыпать, вздрагиваю, когда телефон начинает громко трещать. Ни минуты сраного покоя. Беру трубку, не смотря на звонящего.

– Поздравляю, коза, с окончанием школы! – верещит девочка моя, и я невольно ухмыляюсь. – Какой?

Сонька, моя давняя подруга, с которой мы учились с первого по восьмой класс, пока они с мамой не решили переехать из Сочи в Питер. Но мы продолжали с ней общаться все эти годы. Подруга разумеется знала буквально все обо мне и даже больше.

– Красный, конечно, – фыркаю, но внутри разгорается гордость.

Я смогла. Сама, без помощи родителей, без денег. Из троечницы в круглую отличницу.

Удача? Нет. Ежедневный труд в течение двух лет.