Немеркнущим

огнём.

Туда, попробуй,

докричи, –

Назад

сто тысяч лет,

Ласкались

мягкие лучи,

Струился

ясный свет.

Где я лежу –

к земле припал,

Сквозь толщу

бытия,

Быть может,

мамонт загорал –

Счастливый,

как и я.

И тот же свет,

назло ночам,

По зеркалу

луны,

Чтобы глаза

любимых нам

В ночи

были видны.

И чудо вечное –

рассвет,

Чтоб новый день

взарить.

Небесных красок

буйный цвет

Нельзя

не полюбить.

Я знаю:

Солнце – жёлтая звезда,

Из самых, может,

завалящих.

Но, значит,

это – ерунда,

И нам не надо

звёзд горящих,

Как-будто больше

смысла нет –

Слепить глаза

и жечь живое.

Да здравствует

великий свет,

Который создал

нас с тобою!

1985

====================

С к и т а н и я

"Все дороги ведут к человеку."

Экзюпери

Я с детства был идеалист,

Но не был идеальным.

Казалось, я – плохой артист

В спектакле гениальном.

С тех пор я сильно преуспел,

Изверившись во многом,

На мир с презрением глядел,

Себя считая богом.

Но с глаз упала пелена,

И вот, немым укором,

Простая истина одна

Предстала перед взором:

Я – человек, подобный вам,

Подобный миллионам,

Я тем же подчинён богам -

Физическим законам.

И так же сердце гонит кровь,

Свершая бытиё,

Страданья, радости, любовь:

Всё ваше – всё моё.

Мне, может, чуточку грустней,

Но в размышленьи строгом -

Быть человеком – поважней

И потрудней, чем богом.

-–

Солнце – светит,

Печка – греет,

Птицы песнь поют.

Всякий

Что-нибудь умеет,

Что же я даю?

Травы пахнут

Нам весною,

Радуют цветы.

Каждый

Хоть чего-то стоит,

А мои мечты?

Ветер

Носит звуки песен,

Трели соловья.

Каждый

Чем-то интересен,

Ну а чем же я?

Парус

С океаном дружен -

Скучно одному.

Каждый

Хоть кому-то нужен,

Ну а я кому?

В небе

Ночью светят звёзды -

Тайна бытия.

Каждый

Для чего-то создан,

Для чего же я?

Ночи срок

Часы измерят,

Утро – по часам.

Каждый

Хоть во что-то верит,

А во что я сам?

Будет вечер -

Я отвечу

На любой вопрос.

А сегодня

Я беспечен -

Не могу всерьёз.

Впрочем,

Если так хотите,

И к словам глухи,

Вот,

Пожалуйста, возьмите:

Вам -

Мои стихи.

-–

Хочется жить

С обнажённым сердцем,

Чтобы

Постигнуть суть -

Надо спешить

Захлебнуться бессмертьем

Пока

Не окончен путь.

Хочется пить

Не воды из-под крана -

Чистой,

Горной воды.

Чтобы забыть,

Что поздно иль рано

Смоет

Наши следы.

Хочется спать

Под распахнутым небом,

Ясным

Лицом луны.

Чтобы мечтать

И под звёздным снегом

Видеть

Цветные сны.

Хочется стать

Кому-то любимым,

Чтобы

В глаза взглянуть -

И осознать

Себя необходимым,

Нужным

Кому-нибудь.

Хочется верить

Во что-то святое,

Чтобы

Не продешевить

Жизнью своей

И своею мечтою, -

Очень уж

Хочется

Жить.

-–

Корабли выходят в океан,

В небеса взлетают вольно птицы.

Я стихи свои, как капитан

Вывожу на чистые страницы.

Что их ждёт – забвенье или путь,

Долгий путь на все ветра открытый?

Удалось ли душу в них вдохнуть,

Или скоро будут позабыты?

Мой корабль не слушает рулей,

Как закон, судьба неумолима.

Нас несёт к неведомой земле

Тёплое течение Гольфстрима.

-–

В мире много чепухи,

Но и толк немалый.

Тот, кто выдумал стихи,

Был хороший малый.

Он конечно же был прав,

Не лукавил с нами.

Что не выразишь в словах -

Выскажешь стихами.

Важный строй мудрёных слов -

Для ума понятней.

Лёгкий ритм задорных строф -

Для души приятней.

Если мы душою скисли,

Что для нас из них уместней?

Да, слова – рождают мысли,

Но стихи – рождают песни.

-–

Здравствуй, Пушкин!

Толстый томик,

Тёмный переплёт.

Тесен нынче

Твой-то домик,

Скован мысли взлёт.

Как же

Это получилось?

Можно ль,

Не греша,

Чтобы здесь вот

Поместилась

Вся его душа?

Как смогли

Её измерить,

Начертать её?

Можно верить

И не верить,

Только это -

Всё.

Это всё,

Что нам осталось,

Время -

Ловкий вор.

Это мало,

Но не малость,

Если

До сих пор

Листик

Тоненькой бумаги

Жжёт

Мои глаза.

Что там

Колдуны и маги, -

Вот где

Чудеса!

Пушкин!

Вы конечно живы,

Не права молва.

Все слова

О смерти лживы,

Если мысль -

Жива.

Смерти

Это не подвластно -

Душу

Волновать,

Так легко

И так прекрасно

К жизни

Воспевать.

Как завидую

Я, люди,

Пушкину сейчас -

Мы умрём,

А Пушкин будет

Жить

И после нас!

-–

Улица бурной рекою текла -

Шумела, звенела, звякала.

Девочка в беленьком платьице шла,

Девочка шла и плакала.

Мимо огромных и важных домов,

Гордых витрин магазинов,

Ярких афиш и зелёных садов

Боль свою проносила.

Мимо – как будто с ума сошли,

В клубах зловонного дыма

Мчались машины, а рядом шли

Люди весёлые – мимо.

Кто за покупками, кто погулять,

Третий же вечно в делах.

А девочка – что ж? – по ней не видать,

Разве что слёзы в глазах.

Но это ведь надо взглянуть в глаза!

Вздрогнуть чужой бедой,

Остановиться и тихо сказать:

– Девочка, что с тобой?