Я верю, что в современном мире осталось не так мало людей любящих почитать ужастики. Как минимум я один из них. Еще лично знаю с пол дюжины человек. А уж сколько аккаунтов, оставляющие трепетные комментарии под страшным рассказом или обсуждающие статью об очередном романе Кинга, я видел в интернете, можно и не счесть. Поэтому верю, что все мои труды были не напрасны и эта книга найдет своего читателя.

И так давайте знакомиться. Меня зовут Дмитрий Макаров, я люблю писать страшные истории и эта моя первая книга. В очень скором времени выйдет еще одна, но лавры первенства навсегда останутся за этой.

Как это не удивительно, но в книгу под названием «Счастливое число» я поместил 13 своих страшных рассказов. 13 и вправду мое счастливое число. Я люблю все что с ним связано, если только это не место моей любимой футбольной команды в чемпионате. Если мне достался номер в отеле на 13 этаже – прекрасно, от сюда будет великолепный вид! 13 ряд в самолете – еще лучше, значит не будет турбулентности. А стоит ли говорить, что я всегда выбираю лотерейный билет в игровом поле которого присутствует число 13?

В общем число это хорошее и оно мне нравится. Поэтому в этой книге 13 рассказов. Расположены они по определенному порядку. Порядок этот я составлял, пытаясь руководствоваться хоть какой-то логикой. В итоге у меня получилось, что в первых шести рассказах действие происходит летом. В седьмом рассказе осенью. А в последних шести зимой. По мне дак все логично.

Открывают книгу три рассказа про трех друзей: Андрея, Илью и Кирилла, которые не скучают на летних каникулах и постоянно вляпываются во всякие истории. Про эту троицу мне так понравилось писать, что им посвящена треть книги. С четвертого рассказа начинаются истории про разных персонажей, но к трем друзьям мы еще вернемся – они попали в передрягу и на зимних каникулах.

А еще у меня для вас есть сюрприз. Он не характерен для подобных сборников. Последний рассказ не выдуманный, а реальный. И произошел он со мной позапрошлой зимой. Не сказать, что это самое страшное что было в жизни, но жути тогда было достаточно.

За прошедшее с того дня время я написал уже не один десяток рассказов и стараюсь как можно чаще публиковать их на свое страничке ВКонтакте: https://vk.com/mystoriesofhorrors. А в этой книге я с радостью, сопровождающейся небольшим волнением, приглашаю вас ознакомиться с теми которые вошли в мое счастливое число.

Возле школы №5, что на окраине нашего города, находился футбольный корт «Маяк» с деревянными трибунами в два яруса. Поле на корте было небольшим пятьдесят на тридцать метров. А за южными воротами, на пустыре, стоял заброшенный двухэтажный дом. Кирилл говорил, что там поселился беглый зек.

Впрочем, Кирилл много что говорил, и мы с Ильей не во все верили. Например, он любил рассказывать, что корт построен на месте старинного кладбища и по ночам тут ходят призраки.

– Какое еще старинное кладбище? – Усмехнулся Илья. – Наш город в 1965 году основан.

– А до нас тут древние поселенцы жили, – сказал Кирилл и ударил мячом по пустым воротам.

Этим летом, мы почти каждое утро проводили на Маяке. До обеда поле было свободным, а потом сюда приходили играть старшаки, а мы садились на велосипеды и ехали купаться.

– Опять ты что-то придумываешь, – сказал я, вынимая мяч из сетки. – Как и с беглым зеком.

– С зеком точно правда. Зубом клянусь. Мне пацаны из 10Б рассказывали.

Кирилл выбил мяч у меня из рук и снова пробил по воротам. Со старшаками дружбу он не водил, лишь иногда общался с теми, с кем живет рядом. Они и рассказывали ему всякие истории, которые он потом пересказывал нам. Подобные страшилки среди школьников сродни эпидемии или клопам в диване – распространяются они слишком быстро.

– Да и я его сам видел, когда в апреле после школы к отцу в гараж ходил. – Продолжал Кирилл. – Уже темно было, а в окнах мужик бородатый, лет сорока фонарем светил, как меня увидел, так выключил его и спрятался.

– И как ты докажешь, что он там реально поселился? – Спросил Илья. – Может сходишь туда и проверишь.

– А чего сразу я? Вы же не верите, вот и проверяйте.

– Нет, – возразил я. – Это ты нам рассказываешь, вот сходи и докажи.

Кирилл замешкался, но вдруг его лицо преобразилось, как бывает, когда в голову приходит хорошая мысль.

– Давайте проведем турнир 1 на 1 до трех голов, – предложил он. – Кто проиграет тот и идет проверять. Давно хотели найти на что нам сыграть, а то на интерес уже не интересно.

– Да ну все это, – сказал я. – Как-то нет желания туда идти.

– Да ладно, не бойся. – Кирилл взял мяч и кинул его Илье. – Сначала я с Ильей играю, потом ты с победителем. Проигравшие разыграют путевку к заброшенному дому.

– Идет, – сказал Илья.

А потом выиграл нас обоих.

Я в «финале» играл против Кирилла. Он забил первым, а потом бегал и напивал «Андрей пойдет в логово к зеку, Андрей пойдет к страшному зеку». Не, к какому зеку я идти не хотел, даже к несуществующему и из следующих трех ударов забил два гола в левую «девятку». Кирилл не отчаялся и через несколько минут загрузил мяч мне за шиворот. В следующей атаке мяч был у меня. Я преодолел середину площадки, сделал несколько ложных замахов, а потом пробил, угодив в перекладину. Мяч отлетел в ноги Кириллу, он сделал ускорение и пробил по пустым воротам. Мяч котился по газону медленно, но все же предательски залетел в сетку. Кирилл отпраздновал победный гол прокатившись на коленях по газону.

Я посмотрел на Илью, он лишь разводил руками. Мол, сходи по-быстрому, убедись, что там никого нет и обратно.

Огород заброшенного дома примыкал к забору стадиона. Он был заросший, с разрушенными теплицами. Кирилл с Ильей помогли мне перебраться туда.

– Будь осторожен, – сказал Илья. – Если что сразу беги назад. Мы тут ждем.

– Передавай зеку привет. – Кирилл не скрывал радости.

Было бы хорошо, если огород зарос обычной сухой травой, а не малиной. Тогда я бы дошел до заброшенного дома секунд за тридцать, постучал в заднюю дверь и убежал. А вышел бы оттуда кто или нет, мне было бы все равно. Тем более Илья с Кириллом все сами бы увидели.

Но пробираться сквозь колючие заросли мне пришлось больше минуты. Высвободившись, я оказался у старой яблони, ее плоды уже созрели, а огромные ветки тянулись в стороны, словно щупальца гигантского осьминога. Сорвав одно яблоко, я откусил его и удивился, каким же оно было вкусным. В огороде моей бабушке много яблонь, все они ухоженные, побеленные снизу, но яблоки там не вкусные, а кислые и червивые. А здесь при таком многолетнем запустении, уже семь лет я вижу этот дом из окна раздевалки для мальчиков в школьном физкультурном зале, яблоки растут намного вкуснее сочного апельсина.

Выкинув огрызок, я посмотрел на дом и меня обдал страх. Теперь он не казался мне брошенным. В отличие от огорода возле задних ворот были признаки присутствия человека: свежие деревянные щепки, будто кто-то недавно рубил дрова, лопата стояла у стены, не старая и ржавая, а блестящая со свежим черенком. Из дома доносились громкие стуки. Один за другим.

Обернувшись, я посмотрел на друзей. Кирилл активно жестикулировал руками призывая меня двигаться дальше. Но я не собирался туда идти, все и так было понятно. Здесь точно кто-то живет. А кто может жить в таком заброшенном доме? Только беглый зек. Днем он вряд ли выйдет на улицу, если только для того, чтобы прикончить какого-нибудь любопытного пацана осмелившегося пробраться к его укрытию.

Я достал телефон и сделал фото. В это время стуки прекратились. Фото не получилось, щепок не было видно совсем. Тогда я сделал еще несколько шагов, и когда навел камеру на задние ворота они открылись.