Пусть моя душенька болит, она от боли только больше. И было это так, что - боже! пусть мое яблочко кислит.

Хочу того, чего хочу, и нет ни страха, ни запрета. и что пропето - то пропето, по сердцу, хоть не по плечу.

Люблю того, кого люблю, и странным, ласковым смиреньем и этим вот стихотвореньем свое несбыточное длю...

* * *

Я житейским бесчисленным радуюсь хлопотам. Их так много, они - как дождинки весенние... Пережитые беды становятся опытом. Он не учит, а он создает настроение. Поглядят и подумают: горя не знавшая! Словно птичка на ветке, заметят, завидуя. А в душе я еще столько боли донашиваю, и еще доглотать не успела обиды я. Но с бездушием рыбьим, со злобой крысиною да и с собственной глупостью все же покончено. Пережитые беды становятся силою, и шагаю - как будто танцую - по кочкам я. Наполняется мир неотведанной радостью. Лампы в окнах домов - словно свечи во храмах. Пережитые беды становятся храбостью жить, как будто и не было бед этих самых.

* * *

Я не умела жить несмело. Но смелость не всегда права. И сколько раз она немела, смирней травы, белее мела, глотая слезы и слова.

Я больше не сгущаю краски, как пульс мне не стучит в виски, и не из-за опаски встряски считаю: подлежат развязке не все узлы и узелки.

Так трудно этот опыт нажит! Да только прок-то в нем какой? Ждать, что вдруг милость жизнь окажет и узел за узлом развяжет когда-нибудь своей рукой?..