– A y вас брат в Москве есть? – спросил Данила. Машина мчалась по хайвею. Впереди маячил Манхэттен.

Громко проехал поезд. Данила посмотрел наверх. На него сразу же натолкнулась жирная тетка с тележкой.

– Чего рот раскрыл, раззява? Проходи давай!

Данила шагнул в сторону. Он гулял по Брайтону.

Здесь все было по-русски, и ему нравилось. В музыкальном магазине он нашел все, что хотел, почитал вывески, купил конфеты «Каракумы» и «Белочка», снял деньги с Илюшиной карточки, поболтал с парнями в баре.

В четыре часа с одним из них он пришел в гараж. Их встретил черный сутулый еврей лет шестидесяти.

– Данила! – Данила протянул руку.

– Куйбышев, – грустно сказал еврей и вяло пожал Данилину руку. – Эх, Москва, Москва… Россия…

Он печально посмотрел на Данилу снизу вверх, склонив голову набок. Он смотрел довольно долго, но вдруг спохватился и сказал:

– Ну пойдемте, молодые люди.

В гараже стоял древний облезлый «линкольн» с кое-где проржавевшим корпусом.

– Вы на внешний вид не смотрите. У него мотор, что моя Соня… До Киева довезет…

– А до Чикаго довезет? – недоверчиво спросил Данила.

– Довезет до Сан-Франциско и обратно! Молодой человек, мы, русские, друг друга не обманываем…

В красных лучах закатного солнца, под сдержанное пение Бутусова, вальяжно откинувшись на кожаную спинку сиденья, Данила одной рукой правил через Бруклинский мост. На губах играла буржуазная улыбка. Впереди светился Манхэттен. С трудом разобравшись в номерах дорог, Данила покинул штат Нью-Йорк и въехал в Нью-Джерси. Сдерживая движение на хайвее, под нетерпеливые гудки, он наконец понял, что сначала надо взять из автомата билет.

Вскоре двигатель зачихал и заглох. Данила долго копался, потом в сердцах хлопнул капотом и сел на него. Машины проносились мимо. Мигали аварийные огни его огромного «линкольна». В кармане запищал телефон.

– Привет, ты где? – Ирина лежала на полу и пила что-то через трубочку. Орало Муз-ТВ.

– Да тут, под Тулой застрял! Машина сломалась! – стараясь перекричать грузовики, орал Данила. – У тебя как? Нормально?

– Отлично. Заедешь сегодня?

– Не!.. Сегодня не смогу! Звони!..

Он потер лоб рукой, оставив черную полосу, и посмотрел на щит с радостной надписью: «Welcome to Pensilvania».

На большом мониторе возникло изображение Вити. Зашумел принтер, и изображение выползло, материализованное в виде фотографий.

– О цэ новый москаль, Татарином кличут. Кого только на Москве нэмаэ… – сказал маленький хохол, раздавая фотографии своим бандитам. – Шибко трэба его вбыты…Швыдко…

– О, а я ж его в аэропорте бачив! – обрадовался тупой. – Вин же мэня бэндэровцим обозвав.

Главный внимательно посмотрел на него:

– Постоянно дежурить у клуба «Метро», в русском ресторане, районах, где говорят по-русски.

И еще – помните хоккеиста из Харькова, Громова Митяя? Приходил еще к нам… Глаз с него не спускать! Они должны встретиться…

– А с этим шо робыты? – спросил бандит, показывая Данилину фотографию.

– Выкинь.

Витя гулял по району под названием «Украинская деревня» и искал надписи на украинском языке. Здесь были и центр украинской культуры, и украинские бани, и соборы в стиле Киевской Руси, только католические.

Темнело, когда Витя купил большую бутылку пива, уселся на скамейку на краю пустого парка, привычным движением открыл ее об угол скамейки и сделал большой глоток.

Неожиданно сбоку вынырнул полицейский и стал что-то говорить, указывая на бутылку и подталкивая Витю, очевидно, имея в виду, что надо куда-то идти.

– Чё те надо? – Витя оттолкнул его руку. – Не понимаю я по-вашему ни хера.

– Вы нарушаете закон штата Иллинойс. Запрещено пить алкоголь в общественном месте. Ваш ID, пожалуйста, – сказал полицейский по-польски.

– Чего?.. Чё ты мне паришь! Все покупают и пьют. Вон, возле магазина… Пойдем покажу! – Витя чувствовал свою правоту.

– У них бутылка в пакете, и я не вижу, что они пьют, а вы открыто пьете алкоголь в общественном месте, – высокомерно объяснил полицейский. – Паспорт или права предъявите.

– Какая разница?! – искренне не понял Витя, автоматически доставая паспорт.

Полицейский глянул на обложку и сунул паспорт в карман.

– Паспорт отдай! – сказал Витя.

– Вы арестованы. Пройдите к полицейской машине, – твердо сказал тот и подтолкнул Витю.

– Да пошел ты… – сказал Витя, грубо оттолкнув его руку, и встал.

Полицейский схватился за пистолет, но Витя быстро перехватил его руку и точным дворовым ударом угодил коленкой в пах. Полицейский охнул и осел. Витя забрал пистолет и принялся его обшаривать.

– Я – полицейский, – прокряхтел полицейский.

– Ладно тебе, я сам милиционер, – сказал Витя, доставая паспорт и продолжая шарить по его карманам. Вынул бумажник и сунул в свой карман.

Полицейский попытался вырваться и закричать, но со словами «Тихо ты!» Витя сильно ударил его рукояткой револьвера по голове. Полицейский обмяк. Витя забрал патроны, наручники и пошел, захватив с собой пиво.

Данила стоял на хайвее возле новоприобретенного некогда шикарного «линкольна» и по-русски голосовал. Машины со скоростью от девяноста до ста двадцати миль в час проносились мимо. Данила провожал их взглядом. Было холодно, моросил дождь.

Один из многочисленных дальнобоев, которые в Америке называют просто «трак», с платформой и двумя трубами стал потихоньку тормозить. Проскочив Данилу метров на двести, грузовик встал. Из высоченной кабины выпрыгнул здоровый мужик лет сорока – сорока пяти и пошел навстречу побежавшему к нему Даниле.

– Мой кар кердык! – крикнул Данила, подбегая и показал скрещенными перед собой руками состояние своего автомобиля.

Водитель смотрел на него.

– Ай гоу Чикаго, – запыхавшись, сказал Данила, вытер мокрое от дождя лицо и улыбнулся. Потом спохватился, сунул руку в карман, достал сто долларов и показал: – Вот.

– Where are you from? – спросил водитель.

– A?.. – не понял Данила.

– I am american. – Тот показал на себя пальцем. – I live in America… And you? – Он показал на Данилу.

– А… Ай эм рашн.

– Oh, Russia! Moscow?

– Москоу, – кивнул Данила.

– Russia is very big! – водитель показал руками.

Данила кивнул.

– What’s your name?

– Данила.

– Danila?

Данила кивнул.

– Ben, Ben Johnson from Chicago, Illinois… – сказал водитель и протянул сильную руку.

– Данила Багров фром Москоу, – улыбнулся Данила и крепко пожал протянутую руку. – Ай гоу Чикаго… мой бразер.

– Ah, to your brother… – догадался Бэн. – What do you do? I am a driver. I drive a truck. – Он показал. – And you? What do you do?

– Студент… Медицинский институт. – Данила зачем-то показал пальцами очки.

– Ah, student… study to be a doctor, – снова догадался Бэн.

– Йес, доктор, – подтвердил Данила. – Ай бай кар ин Нью-Йорк, Брайтон-Бич. Пятьсот долларз. – Он пальцем написал на капоте 500 и безнадежно махнул рукой, чем очень развеселил Бэна.

– That car? – Бэн показал пальцем назад, имея в виду оставленный «линкольн», и начал весело смеяться.

Данила смеялся вместе с ним, а потом сказал:

– Рашн мюзик, – и поставил кассету.

Они пересекли Аппалачи, заехали в Геттеборг – место страшной баталии времен гражданской войны, проехали через Питтсбург, остановились пообедать на стоянке грузовиков, где Бэн познакомил Данилу с хозяйкой и другими водителями. Все вместе послушали русский рок. Бэн эмоционально доказывал что-то товарищам по цеху, пока Данила ел, с улыбкой поглядывая на них. Переночевали в маленьком мотеле и еще затемно выехали, чтобы на рассвете им открылся упирающийся в небо Чикаго.