Он сбивает меня с ног, ударяя в лицо, когда оказываюсь на улице.

Обмотав вокруг головы шарф, я просто иду, сама не зная куда. Вдоль шоссе. Потом по старомодным дворам, заваленным желтыми листьями. Сажусь на первый попавшийся автобус и просто еду, глядя на промерзший осенний город. Глядя на него, я не чувствую ничего. Ни одиночества, ни страха, ничего… только опустошение и усталость.

Утерев кулаком глаз, сую его в карман.

Кожа на лице пощипывает от соли, напоминая о колкой и одновременно мягкой щетине, которая оставила на ней мелкие царапины. На лице, шее и на моей груди. Напоминая мне о том, что еще… не все потеряно…

Я должна позвонить сестре, но сейчас нам лучше не общаться. Я не хочу расстраивать ее или врать, рассказывая о себе небылицы.

Сойдя на первой попавшейся станции Метро, спускаюсь в подземку и целый час добираюсь до Ксюшиной квартиры. Улыбаюсь сквозь слезы, рассматривая нарисованный от руки план на желтом стикере. Он состоит из кривых стрелок, пунктиров и кругов. И когда прижимаюсь лбом к подъездной двери, сработавший код домофона сообщая мне о том, что этот корявый план я прочитала верно.

***

– М-м-м… – мычу, переворачиваясь на спину и глядя в темный потолок, на котором пляшут тени деревьев.

Ветки скребуться в потемневшее окно, и мне хочется спать дальше, но мой телефон звонит во второй раз и никак не заткнется.

Голова настолько пустая, что я ее не чувствую. Просто хочу спать…

Хочу вернуться в свой сон, потому что там меня сжимали сильные мужские руки. Так крепко, будто наяву… И его запах. Терпкий парфюм. На моей коже.

– Отвали от меня… – прошу шепотом, обращаясь к умным, чертовски умным зелено-карим глазам.

Подушка под щекой пахнет можжевельником. В темноте пытаюсь понять, где нахожусь. Это выходит далеко не сразу, а когда случается, хочу заснуть снова еще больше.

Поджав под себя ноги, ватной рукой шарю под одеялом.

– Алло… – мой голос хрипит, и в горле пересохло.

Сколько я спала?

Я спала так, будто не спала лет десять. Просто ни о чем не думая. Спать, когда тебе никто не мешает – в моей жизни это как Новый год. Там дома у нас с Ритой была одна кровать на двоих. По крайней мере у нас с ней была своя собственная комната. Чтобы ее отстоять мне пришлось орать так, что слышал весь пятиэтажный дом. Вспоминая тот отстойный день, я хочу стереть себе память…

– Привет, – нервный мужской голос на том конце провода.

– Привет… – хриплю я, пытаясь сглотнуть.

Прикладываю ко лбу руку, пытаясь разгладить на нем складки, потому что я понятия не имею, кто это звонит.

– Хе-хе… – произносит голос. – Мне твоя подруга дала номер. Это Леонид. Хе. Можно просто Леня.

Молчу, и в трубке тишина.

Какое еще… Леня?

Я слышу, как он дышит. И мне не нравится его голос. Черт…

– Э-э-э… мы в салоне видились, – поясняет, но для меня это все равно, как сдернуть платок с пустого места. – В салоне “Мерседес”.

– А… – бормочу, садясь и соображая кто он, черт его дери, такой.

– Не помнишь меня? – произносит с какой-то странной интонацией, которую я даже не собираюсь расшифровывать. – Я покупал “Мерседес”.

Я не помню.

Леня, Леня, Леня…

Трясу головой, пытаясь взболтать мозги.

– Эм… у нас много клиентов, – говорю осторожно. – Большой поток людей.

– Ну, тогда понятно, – усмехается он, но звучит это неестественно. – Хочешь сходить в ресторан? У меня столик заказан.

Онемев на секунду, смотрю на темное окно.

Я понятия не имею, кто он такой. Но наличие “Мерседеса” делает его не голодранцем, тем не менее… я не хочу никуда с ним идти, кем бы он ни был, хоть владельцем “Феррари”. Наверняка у него нет зелено-карих живых глаз и всяких чудаческих финтов, от которых хочется толи орать, толи смеяться…

– Нет? – спрашивает с нажимом.

Господи…

Закрыв глаза, кусаю губу.

Мне опять хочется зареветь.

Я не хочу ни в какой ресторан. С ним. Но я буду дурой, если не пойду. Я понятия не имею, кто этот Лёня такой, но разбрасываться даже такими сомнительными вариантами – долбаная роскошь.

– Хорошо, давай, – отвечаю весело, но это звучит фальшиво даже для меня самой.

– О, вау… – частит он. – Круто. Да. Я могу заехать за тобой. Часа через два. Окей? Идет?

– Да, класс, – отвечаю, морщась.

– Скинь адрес. Ну… пока, да?

– Угу…

Он кладет трубку, а я падаю на диван, проверяя свой телефон. Пропущенный вызов от Ксюши и… больше ничего.

Давящее разочарование сжимает грудь.

– Ладно… – шепчу, выбираясь из-под одеяла.

Ксюшина квартира маленькая, но теплая. А еще у нее жуткий бардак. Я помыла посуду и полы. Прибрала ее вещи и даже сварила суп из того, что нашлось в ее холодильнике. Чем еще ей отплатить я не знаю. Моя блузка и брюки аккуратно сложена на стуле. Залезая в них после ванной, в зеркале вижу, как ужасно они на мне висят. Делают задницу плоской и бесформенной.

Собираю волосы в хвост и закручиваю в пучок на макушке, чтобы открыть шею и скулы. Решаю не краситься, потому что мне нечем и потому что… пошло оно все к чертям.

В зеркале я выгляжу лет на пять моложе, поэтому решаю накрасить хотя бы губы.

Я одета совсем не для ресторана, и мои ботинки на плоской подошве. Но мне и на это плевать.

Возле подъезда меня ждет черный “Мерседес”-купе, а рядом с ним…

Отпустив подъездную дверь, слышу, как она защелкивается за моей спиной, и этот щелчок тонет в гуле ледяного ветра.

Боже…

Тощий парень, который и правда был в салоне на этой неделе.

Тощий, нескладный и… некрасивый. На нем джинсы и кожаная куртка, которая выглядит, как с чужого плеча. Вжимая голову в плечи, он шарит глазами по моему телу и облизывает губы, дергано улыбаясь.

Он настоящий лох, а их… проще всего окрутить. Но как не пытаюсь, нацепить на лицо улыбку у меня не получается.

***

“Он меня достал”, – читаю сообщения от Ксюши, которые валятся без остановки.

“Три раза за день пришел”

“Потом даже денег предлагал”

“Не надо было давать твой номер, да?”

Массирую висок, печатая в ответ: “Все нормально. Не переживай”.

Посвящать ее во все детали своего положения я не буду ни при каких обстоятельствах, но именно ради таких возможностей я и пыталась устроиться в этот гребаный салон.

Где еще можно встретить… обеспеченного мужика, как не там. Это все равно, что первый класс самолета.

Утренние события опять проносятся перед глазами, напоминая о том, что я осталась без работы и… вполне возможно, без жилья, потому что до тошноты не хочу возвращаться к Марине, а она, я уверена, не хочет этого еще больше.

“Я сделала копию его паспорта, если что”, – пишет Ксюша в ответ.

Отправляю ей смеющийся смайлик и убираю телефон в карман.

– … откуда?

– М-м-м? – переспрашиваю, оторвав глаза от окна.

– Ты откуда? – повторяет свой вопрос этот… Леня.

Он нервничает, ведя машину, как новичок. Он ведет ее так, будто она, как и куртка, достались ему с чужого плеча. Думаю, это потому что деньги в его жизни завелись недавно.

Он ведет эту чертову машину неуверенно, вот как, и это отсылает мои мысли в другой “Мерседес”. В серо-зеленый хамелеон.

Глядя в окно, кусаю губу.

Машина едет вдоль утыканной бутиками улицы, потому что мы в самом Центре. Глядя на блестящие витрины, чувствую себя неуютно. В этой машине я будто в гостях у посторонних людей.

– Из Подмосковья, – вру. – А ты?

Я говорю это всем. Я говорю всем, что у меня большая семья и что в городе у меня полно родственников.

– Из Ебурга, – дергано отвечает он, резко давая по тормозам. – Теперь уже почти москвич, – добавляет, посмеиваясь.

По стеклу ударяет капля дождя, а я… уже хочу куда-нибудь приехать.

– Чем занимаешься? – смотрю на парня, ловя его взгляд на своем лице.

Эти его взгляды очевидные. Он на меня запал, и сейчас мне липко от всего этого, потому что мне он не нравится. Черт.