Вернее, считаешь себя таковым.

"Мам, это я сам", "Отпусти", ну, а после

Надеваешь обязанность "быть всегда молодым".

Когда тебе десять, хочешь школу закончить

И пойти на работу, стать серьёзным и важным.

Правда, хочется платье, на ручки и пончик,

Представляется будущее лучезарным, не страшным.

Когда стукнет пятнадцать, ты опасен и крут,

Вряд ли родители понимают твои проблемы.

Ты уже проложил своей жизни маршрут,

Лишь бы вырваться вовсе из этой системы.

Когда тебе уже двадцать, немножечко страшно,

Ты во всём уже сам, хоть и есть, где покушать.

Но ты точно уверен, что по-настоящему важно

И ты готов донести это всем, кто готов слушать.

Когда тридцать, ты забываешь, что было пять лет назад,

Ты по-прежнему веришь в себя и что важно,

Но уже не доказываешь всем подряд,

Заставляя мебелью закрытые двери, где страшно.

Когда тебе тридцать с копейками стукнет,

Ностальгируешь, каким ты был в школе неуклюжим и рослым,

Вспыхиваешь, если молодёжь что-то в транспорте буркнет…

Черт, как так случилось, что внезапно ты стал взрослым?

***

Я опускаюсь на дно своих будней,

Без акваланга, на адреналине.

Весь день расписан почти поминутно,

Подчинён моим целям без кривых линий.

И я уже думала, что захлебнусь в них,

В делах, натянутых как канат до предела,

И сейчас пишу вместо отдыха этот стих,

И всё так. Это то, чего я хотела.

Мне вот-вот можно будет выдохнуть,

Отдохнуть от мыслей, идей и планов.

От сюжетных линий немного высохнуть

И войти в свой обычный режим плавно.

А может слишком много на себя взяла?

И захлебнусь очередной идеей морской?

Нет, я этого момента несколько лет ждала…

Оказалось, что я умею дышать под водой.

***

Когда другие крутят пальцем у виска,

А ты до ночи выжимаешь из себя успехи,

И не была к тебе так цель отчаянно близка,

Что от усталости смыкаешь веки.

Ты собран. Горд собой. Сияешь

Не потому, что выполнил по списку план на день,

А собственную жизнь как пазл аккуратно собираешь

И тщательно простраиваешь новую мишень.

И подводя итоги, благодарен сам себе,

Что из себя творишь, живёшь и дышишь,

Мы сами авторы, творцы в своей судьбе…

Так здорово, что ты себя не только принимаешь, но и слышишь!

***

Нас разрывают чувства изнутри,

Везде счастливые, куда не посмотри.

В себе же видим мы всегда изъян,

Несчастные трезвы, счастливый вечно пьян.

Нам хочется семью, побольше денег,

Чтобы у цели ближе оказался в море берег,

Хотим мы вечно больше, лучше, как у той девицы,

Которая без голоса, но чувствует себя певицей.

Быть может хватит вырывать себя наружу,

В погоде за чужим желанием кому-то продавая душу?

Возможно, стоит трезво посмотреть на всё, что есть,

И жизнь реальную чужим желаньям предпочесть?

Хотя один изъян в нас всё же есть,

Всё время недовольны жизнью, пытаемся залезть

На пьедестал, который не особо нужен.

Так стоит ли из-за него рвать душу?

Стремиться к целям из себя – прекрасно,

Процессу отдаваясь с удовольствием и страстно.

Но важно также замечать прекрасное за собственным окном

И радоваться мелочам, и счастье замечать в простом!

***

Нам с возрастом стало так не просто желать,

Вроде все, что хотим, сами себе можем мы дать.

Это вроде желание, а может быть, цель?

И мы въезжаем в своих мыслей бесконечный туннель.

В эпоху навязанных Инстаграмных желаний,

Так сложно пройти мимо разочарований!

Мы чего-то хотим, но это нас не цепляет,

До мурашек на коже не вдохновляет!

Мы желаем другим чаще слушать себя,

Фокус внимания на себя и любя…

В тишине своих будней заглянуть кто в себя будет рад,

Тот откроет желаний своих затерянный клад!

***

Мне не нужны эмоциональные качели:

Перекрывающая воздух эйфория,

Страдания подобно жизни Боттичели,

На максимализм открылась вовсе аллергия.

Во время всплесков не подсчитано потерь:

Энергии, и сил, и даже время на откаты.

Теперь я к тихой радости спокойно выбираю дверь:

Там ровно всё, спокойно и закаты.

И нет, не выбираю я сидеть без дела

И от эмоций прятаться как огня.

Я просто чуточку, но всё же повзрослела,

И не позволю, чтобы вывела из равновесия меня какая-то фигня.

***

Хотел начать новую жизнь с понедельника,

Выключили воду, электричество и газ.

Я не сам сделал из себя бездельника,

Мне просто соринка больно щипала глаз.

Думал: "Ладно, с первого дня месяца начну"…

Бегать, питаться здоровой пищей и пораньше уходить ко сну.

Сейчас только сериал новый себе качну

И выбрать ежедневник, я им перед другими блесну.

Нет, всё-таки не идёт у меня эта новая правильная жизнь,

Я запутался в буднях, вокруг инфомусор и хаос.

Но я не дам сериалу и каталогу своих дешевизн

Выкупить мою жизнь, я живу, я стараюсь.

И дело не в сериале и моих обещаниях,

Я просто хочу быть счастливым и оставить свой след.

Я буду настойчивее в своих целях и стараниях

И даже приготовлю, пожалуй, сбалансированный обед!

***

Чем мы наполняем свои дни?

И чем, скажи, запомнятся они?

Возможно, наливаем мы тревогу

Вместо воды под только что подаренный букет?

А может, не запоминаем мы домой дорогу

И помним чьё-то несущественное "нет"?

Работа, слив энергии, расстройства…

Готовим мы на завтрак страх и бутерброды.

Мы надеваем ожерелье беспокойства,

Боимся важное забыть, пароли все и коды.

А может, стоить день наполнить радостью и счастьем?

Собрать детей улыбки, мужу помахать в окошке?

Убрать оковы, сделанные из контроля, на запястьях

И полежать хотя бы пять минут, подняв на стену ножки?

Возможно, спорт добавить, вкусный кофе,

Красивый плед и несколько страничек книги.

Твоё веселье не приблизит мир к глобальной катастрофе,

Но малое в большом, и на кону вся жизнь на пике.

Так чем мы наполняем свои дни?

И чем, скажи, запомнятся они?

***

Музыка в наушниках как шлейф парфюма,

А вместо макияжа блеск в глазах, улыбка.

Укутываюсь будто в шарф в свой позитив и юмор,

Свою фантазию я ставлю словно в мостик гибко.

Людей портреты щелкаю на полароид,

Записывая в сердце милые фрагменты,

И вдохновляюсь каждым, кто откроет

Своей душе шкатулку комплиментов.

Подслушиваю ненароком тихие улыбки

И наслаждаюсь ароматом музыки прохожих.

Хочу, чтоб каждый был от осени в избытке

И чтобы было больше лиц счастливых, слов хороших!

***

Во сне я вижу чётко своей книги полотно,

Переплетаются в ней все слова и смыслы.

Меня волнует в этом лишь одно но,