Из забытия его вывел толчок в бок.

  - Иван!

  - А?

  - Знаешь... Я теперь... понял... "Аполлоны"... никогда... не были... на... Луне...

  - Ха-ха. Два раза... Я всегда это знал...

  - Но... почему?.. Такая... ложь...

  - Зато вы этим гордились...

  - Это... да...

  - А вообще, забей на это.

  - Не... понимаю...

  - Забудь... У нас вот кислорода осталось... всего ничего, а углекислого газа... о, уже тысяча семьсот пэпээм. Поглотитель сдох. И температура... сильно за сорок.

  - Скоро... крышка...

  - Ага. Большой медный таз.

  - Я так... не хочу... умирать...

  - Знаешь, я тоже. Особенно, задохнутся здесь...

  - Волосы... лезут... Ты.. как?

  - Пока получше тебя...

  - Иван... Я... Мне... было... Спасибо... тебе...

  - Да ладно...

  - Уээээээ!

   Исаев придержал валящегося на бок Смита. Надо решаться, пока есть остаток сил и воли.

  - Джон, ты меня слышишь?

  - Да-а...

  - Нам пора уходить...

  - Нам... пора... - глухо повторил американец и из последних сил выпрямился.

  - Иван... Прощай... друг...

  - Прощай!

  - Надеюсь... мы встретимся... там...

  - Обязательно, Джон.

  - Дай... руку... Я... почти... ничего... не... вижу...

   Они пожали друг другу руки. Первый и последний раз.

  - Я открываю люк! - Открывай... Иван... Да... будет... проклята... эта... Луна!