В нашем семейном альбоме есть одна фотография. На ней мой отец в возрасте десяти лет. Он стоит рядом со своей матерью, молодой, привлекательной женщиной. Это моя бабушка. Она никогда не узнала обо мне. Так рано ушла из жизни. Очень странное чувство испытываю я, когда смотрю на это лицо. Оно мне очень знакомо. Словно, это моё собственное отражение в зеркале. Такие же волнистые волосы, спокойный взгляд. Она так же высоко держит голову. На ней длинное платье. И у меня было похожее платье. Отец мало рассказывал о своей матери. Очень рано он потерял её. Но я чувствовала его духовную связь с ней. Отец говорил, что она была нежна с детьми и много проводила с ними времени. Но ушла из жизни сама, оставив детей сиротами. Её душа надломилась. Она не выдержала вечного недоверия со стороны мужа. Он был страшным ревнивцем и унижал её своими подозрениями. Он никогда потом не женился и всю жизнь сознавал свой грех.

   Я снова и снова смотрю на фотографию молодой женщины, моей бабушки. И она смотрит на меня чистыми невинными глазами. В её глазах - грусть. Я помню себя совсем маленькой девочкой. Я часто грустила какой-то непонятной мне грустью. Потом я поняла: это грусть моей молодой бабушки. И многое из того, чем была наделена моя бабушка, передалось мне: любовь к музыке, литературе, иностранным языкам. Я смотрю на портрет бабушки и чувствую:

   Мои слёзы - это её слёзы. Моя любовь - это её любовь.