Сценарий жизни…

«Родился, отучился, проработал и женился, завел себе детей и помер» – вот так думает большинство. И некоторым от того хорошо, а кому-то довольно хреново, что всю их жизнь расписали за них. Кто-то думает, что это и есть сценарий, по которому волей-неволей придется жить.

Только очень необразованные и глупые люди думают, что в жизни есть сценарий. Нет, просто что-то в определенный период времени лучше всего делать, даже если и не совсем понимаешь зачем. А так сценария нет.

Уже после школы я могу, вместо университета, накопить на маленький домик в деревушке, запастись едой, и годик-два пожить там. Наслаждаться природой, красотой. И где тот ваш сценарий?

А хочу – и не заведу детей. Захочу – заведу. А что мешает? Кто осудит? Мне жить эту жизнь, и я сам в ней себе господин и начальство.

Жизнь удивительно проста – живи, радуйся, умри. Это ее единственный возможный сценарий. Хотя – ведь и сценарием это не назвать. Так… планы и цели, некая цепь.

Только тогда, когда человек сбросит с себя весь груз своих ошибок, всю тяжесть проблем, и оставляет из них лишь то, что действительно важно, он станет свободным. Может, в этом и кроется рецепт счастья?

Немного про счастье… и мечты.

Мечта – странная вещь. Того еще нет, но у нас уже есть подробнейшее представление о том, как было бы хорошо, если это было у нас. В наших руках, и мы были самыми счастливыми людьми на планете в эту секунду, а может и не только.

Только есть одно «но»: мечтают безумцы. Сумасшедшие, вдруг удумавшие, что все у них сойдет с рук, что сбудутся все их желания и мечты.

Не так ли?

У вас не так?

Тогда вы никогда и не мечтали. Я твердо уверен – мечты должны быть самым ярким вашим проявлением безумства и сумасшествия. Иначе попросту мечтать неинтересно.

Царица жарких южных стран,

Богиня красоты, и нежить ты

Людских сердец нечистых:

Царя великий ты обман,

И правда старого музея, где

Ходят толпы, комендант.

С сердца ясного уйди!

За что же ты его пленила?

Из ненависти лютой, злости,

Или туманную любви?

Скажи! Иль проклятой навеки

Будешь, и жалко мне, и ты,

Забыв былого благородства -

Богиня красоты!

Я вас люблю;

Еще пусть дождь, быть может,

Не закончился. Любить мне еще негоже,

И град мне бьет, льется густая ночь,

И не прогонит с полей пастух оттуда прочь,

Так не прогоняй и ты – пойми, и помни,

Любовь – есть шанс для каждого из нас.

Дорога жизни так чревата -

Попутных душ тропа;

С кем пройдешь ты километры,

Где соберется огоньков толпа.

С кем-то будешь ты,

Держась за руку, дорогу проходить,

А кто-то, притворившись на минуту,

Бросит смерти стыть.

И люди разные бывают,

Дорогу ты прошел,

И память их все угасает,

А чести, брошенной им в тлении,

Забудешь, память смертна.

Я знаю – эгоисты эгоизм лишь травят;

Но это не позыв мой эго -

Это человеческий мой нрав.

И не суди – судить судьею надо, -

На листе снова новая черта.

Букет черных острых роз,

Ужалив, будто пчел гордых весь улей,

Прямо в сердце, место моих грез,

Жизни, опрометчивых болей.

Букет по розе разложу,

И тут же, разгоревшись,

Сброшу черную петлю,

Прямо в пламени кинжал.

Лепестки летят по ветру,

Кончик пламени их догоняет.

И больше нет его – сгорело,

Растаяло в объятиях огня.

И слезы, знаю,

Слезы костер потушат этот,

Боль вознеся, и силою своею

Букет цветов в сердце возродив.

Люди твердо верят —

Нет доброты на свете;

И даже добрый мальчик,

Обманывает их.

Но это ведь бред,

Улыбкою веселой, скажу,

Что искренность людей бывает,

И даже в свете Луны

Хороший человек увидит красоту.

Да – слишком много зла;

Обманом режет душу;

Но не меньше и добра —

Увидеть надо лишь, смотреть…

Скажете мне – что слишком

Мало были с вами мы знакомы,

Чтобы в объятиях теплых,

Говорить по душам;

Чтобы твои волосы блестящие,

Я гладил снова по утру.

Но ответьте вы мне —

Как же? Как же

Связано оно? И почему же

От времени зависеть

Та любовь должна?

Люди приходят и уходят;

Сегодня месяц, завтра – год,

И может быть для вас невзгод

Такой ужасный,

Так было быть —

Я подожду…

Сад, а там золотые тюльпаны,

Будто волосы твои извиваются,

Будто утренний парк и фонтаны,

Волны реки уплывают все.

Я подарю тебе толстенький свитер,

И вместе мы в нем утонем;

Я выпью стакан лимонада,

Посмотрим с тобою кино.

И пусть не кажется тебе

Этот намек;

И пусть бывает злой —

Но вовсе не жесток.

Сад, а там золотые тюльпаны,

Будто глаза твои оклемаются,

И руки, дрожащие от ознобу,

Согрею в тепле и уюте.

Знай – и залечит все раны;

Любовь, доброта и искренность,

И закроют туманы;

Ссоры, горе и страх,

Странный намек —

Золотые тюльпаны;

И не буду жесток —

Слез не покажут фонтаны.

Чудный день бытья моего,

Словно миг злости суетливой —

Сегодня есть, а завтра нет;

Это день – на загадку мой ответ.

И может ведь сначала показаться,

Что в свете дня – этот день будет всегда;

Но жизнь жестка, и вскоре вечер наступит,

Обитель снов, и прихода новых дней…

Маска дурака;

И не погаснет любви костер никогда,

И не начнется новой жизни строка,

Пусть и говорят – маска дурака…

Маска дурака;

И снова заплывем обещаниями,

Да и нарушим их по незнанию,

Да и скажешь мне – маска дурака…

Маска дурака;

Проблем много, сил нет у меня,

И я знаю – умру без тебя,

Моя родимая и одна

Маска дурака…

Видеть мир лишь только за окном;

Будто тюрьма, безжалостный закон,

И надеюсь, что сожгут потом,

Страданий наполненный роман.

А за окном льет дождь

Вперемешку со снегом;

И уйдут чужие прочь,

Скоро разгорится ночь.