- Куда?! - орет верзила в шляпе с кокардой, - куда прешь идиот.
Кажется, влипли. Милицейские свистки, топот сапог за спиной. Знакомое ощущение, как-то случалось. Но когда? Порядок, отстали за поворотом. Хотел бы я видеть их морды, растерявшие невозмутимость и величавость.
Но где я? Где родное знакомое, как детские игрушки? Ледяной душ после теплого лета. Хлябающая сибирская осень. Серые вышки охраны, на сером фоне тайги. Это наше прошлое? Но почему охранники в такой странной полосатой форме. Зэки с винторезами.
- Стоять сукин кот, куда мечешься! - Из-за поворота появился седой подтянутый человек с нехорошими, больными глазами.
Люди вытянулись вокруг плаца, вытоптанного сотнями сапог. Почему мы в центре всеобщей ненависти? Нет, они не конвоиры. Они блатные и старички, а мы новенькие.
Кажется стоящий рядом старикан, на самом деле Педро. Да..., алкоголь подобного с человеком не сделает. Привет Игореха, где твои зубы бродяга? И только Старик такой, как всегда. Хорошо, что с нами нет Малышонка. Зона мужская. Хотя непонятно, что с ней. Уж лучше неизвестность, чем полное знание.
Верзила с оквадраченной физиономией марширует к Седому через плац, подобрав руки в крюке за спиной. Нелепая походочка. Похоже, сейчас будет доклад.
- Гражданин старший пахан, лагерь построен. Докладаю, прибыли новички по этапу. Особо опасных нет, бродяги и попрошайки. Есть один мечтатель. Изволите ознакомиться?
Как волна накатывает воспоминание о чужом прошлом. Или это опять я? Банальная история. Что еще может со мной случится? Мечтатель с попыткой писать запрещенные, лирические бредни. О Солнце не алом, не красном, о ветре, что дул не туда. Не думай, я вкалывал не хуже других, просто еще остается время, хоть капля. Застукали, снова вляпался.
Слава Богу, я не упоминал твоего имени. Ты далеко мой Малышонок. Чтобы соединиться с тобой, нам нужно добежать до первого поворота. Решиться, откинуть сон и добежать.
Но Игорь не понимает меня, там седьмой барак, ну и что? Как мне объяснить им все. Питаясь баландой, изо дня в день валить лес, под непрерывной, липкой моросью дождя. Южный город в спокойном и теплом мареве фантазии, ты слишком нереален.
Они не помнят тебя, мой Город. Я сумасшедший. Где кончается то, что не имеет начала? В конце концов, я сам вытащу их отсюда. Они идут за мной. Реальность для зэков закончится с поворотом у седьмого. Поворот только для нас, не для остальных.
И все-таки, если друзья останутся в лагере навсегда? Нет, Малышонок мой. Его вам не вырвать из меня. Даже паханы в полосатых плевках на башке не способны на такое. Прощайте, до расставания с прошлым лишь тридцать метров. Двадцать ударов ногами о землю. Вперед, поехали.
Наизнанку
Опять этот поезд. Похоже, он никогда не приедет. Это единственное в моей жизни место, откуда не стоит спешить. Вас и так немного покачивает в неторопливом, мерном движении.
Вы уже не успели. До дел еще вечер и ночь. Завтра будет завтра. Чайку два стаканчика. Жареной колбаски с яичками вкрутую. Сейчас бы пива, да забыл. Вот проводница бельишко принесла. Ух, полногрудая.
Итак, что мы имеем с гусь? В принципе можно помечтать и убедить себя в том, что с вашей жизнью не так уж плохо. Есть небольшой запас, и не жмут ботинки. Еще остаются те, кому вы не успели наобещать и не исполнить.
Вот прямо передо мной, молодой человек с расширенными от удивления зрачками. В его обрамлении, я становлюсь солиднее даже для себя.
Так спокойно, когда рядом нет моего "друга". Эти извечные бешеные увлечения магией и экспериментами над человеческой сутью. Откуда что берется? Гадкая привычка втягивать окружающих в интересные и еще более хлопотливые обстоятельства. Не хочу, не хочу.
Но воспоминание скалывает сердце. Он друг или враг этот Игорь? Иезуит. Я расстался с ним только вчера. Хоть здесь его нет. Дружеский воротничок, затянутый на последнюю пуговицу. Зачем я прихожу к нему? Опять оказаться рядом с его сарказмом циника - садиста?
Разговоры, разговоры. Я ощущаю себя в порванных подштанниках на ветру, рядом с такими разговорами. В длинном коридоре, который проходят те, кто уже закончил смотреть спектакль под названием жизнь.
Черт, зато я знаю такое... Нет, это садистские сказочки дяди Игоря. Переселение душ. Если бы о такой ерунде говорил не он, я бы от души посмеялся. Есть в нем все-таки, что-то из другого мира. Какая-то излишняя грубость, враждебность, выраженная не словами, не жестами, чем-то более глубинным, чем язык, логика. Тогда почему он так притягивает меня?
Тьфу... Ох, как хочу вырваться из мутности потока. Остальное - будто немые сцены. Звон стаканов о подстаканники. Ровный цокот колес по рельсам. Молодой человек рассуждает. Да как витиевато. Лицо азиатское. Акцент забыл у себя дома. Высокопарно...
- Так Вы молодой человек поэт?
- Зачем же так громко. ( Знал бы с кем разговаривает).
- Хотите учиться? Правильно, образование великая вещь. Ничего, знание к Вам придет. Конечно не сразу...
Я откровенно наслаждался разговором и своим положением в нем. Поезд баюкал, забалтывал, уносил от хлопотной повседневности.
- Простите, что вы молодой человек сказали? Сознание, при чем тут сознание. Может самоосознание, так сказать душа, собственное "Я" каждого из нас.
Опять та же тема, она становится всеобщим наваждением. А что, неплохой экземпляр для нашего эксперимента. Ему только двадцать. Ни тайн, ни темных осложнений. Заклинание так и вериться на кончике языка. Это как выпустить ос из черной банки. Неизвестно в чью сторону они полетят. По крайней мере, я могу рассчитывать. Ведь я лично открыл двери и даровал им свободу.
Муж сей претендовать на многое, явно не может. Держись промокашка, я сейчас узнаю о тебе все. Ну вот, окна непроницаемы ночью, затихли говоруны из соседнего купе. Сейчас кто-то заснет. Он или я? Потерплю немного, эксперимент стоит того. А он храпит к тому же. Ну ладно, три слова в пол голоса и вперед.
