Черт… злюсь на себя. Злюсь на обстоятельства. Нельзя болеть, я не должна лежать дома, пока решается судьба компании. Звонок. Дядя.

– Ты как? – первый вопрос.

– Температура.

– О… тогда не вздумай ехать в офис.

– Я сорву сделку…

– Если заразишь всех нас.

Вздыхаю.

– Отлежись денек дома, а завтра созвонимся. Договорились?

– Да.

– Тем более пока ребятами занимаются на производстве. Вчера был долгий экскурс, они заинтересованы.

– Правда? – уныло спрашиваю. Энтузиазм дяди не разделяется в силу очевидных обстоятельств.

– Да! Кстати, как тебе они?

– Не совсем понимаю…

– Шикарные мужчины, – продолжает. – один лучше другого.

– Пока не успела оценить их профессиональные качества, – отрезаю.

– Да брось. Ты понимаешь, о чем я. Михаэль только о тебе и говорил. Под любым предлогом сводил речь к твоей персоне. Это было довольно забавно. Повторюсь. Он очень заинтересован… А Александр… Он тебя глазами чуть не съедал на встрече.

– Дядя!

– Мне со стороны виднее.

– Ты знаешь, что для меня работа в приоритете.

– Именно поэтому и говорю: обрати внимание на этих мужчин. Нам нужен этот контракт. Тебе нужен отец для ребенка. Понимаешь, о чем я?

Хочу бросить трубку. Злость на дядю перекрывает все остальные чувства.

Неужели он готов подложить меня под них ради контракта?!

– Диана, ты тут?

– Да.

– Лечись, отдыхай. А вот завтра постарайся приехать. У нас общий сбор, будет масштабная презентация. Ну ты помнишь.

– Да, конечно. Закинусь лекарствами и лягу спать.

– Если что понадобится, звони.

– Ага.

Со злостью швыряю телефон об изголовье кровати. К счастью оно мягкое, «трубка» отлетает и приземляется на матрас в целости и сохранности.

После разговора с дядей голова гудит. Заглатываю горсть таблеток и возвращаюсь под одеяло. Если мир враждебно настроен ко мне, постараюсь оградиться от него своим маленьким микромиром.

Примерно через пару часов раздается звонок в дверь. Открывать не хочется. Кого принесло?!

Дядя послал шофера с продуктами? Еда из ресторана, чтобы я не умерла с голода?

Настойчивый звонок разливается по комнатам. Выползаю и ругая всех и вся иду к двери.

– Вы ошиблись адресом! Здесь невесты не живут! – срываюсь на курьера.

– Простите… – лепечет.

– Мне пришлось поднимать задницу, чтобы вам открыть! Безобразие! – вымещаю злость, откуда-то вспыхнувшую внутри. Мальчишка совсем молодой. У него в руках огромный букет белых роз. Штук пятьсот, не меньше. Тонкую фигуру курьера почти не видно за количеством цветов.

– Но я пришел по навигатору… вот, – протягивает мне телефон и заказ, где вбит мой адрес.

Хмурюсь.

– Вы Дина?

– Да.

– Значит это вам, – сует мне тяжеленный букет.

– От кого?

– Отправитель не представился.

– Ясно. Спасибо.

Протискиваюсь в квартиру. У меня даже вазы нет такого размера. Ну вот куда мне столько цветов?!

Вспоминаю белую розу на подносе и письмо от Михаэля. Михаэль! Это он послал, уверена. Хочется ему этими цветами по лицу нахлестать. Нет. Сначала Алексу.

Порываюсь спустить подарок с балкона прямиком в мусорный бак, но в последний момент все же решаю оставить букет. Становится жаль бедные розы. Они ведь были живыми, пока их не срезали…

Ставлю в ведро, единственное по размеру. В руку упирается что-то похожее на конверт. Открываю.

«Кружишь голову»

Немногословно.

Конверт летит в помойку.

За делами не замечаю, как боль в мышцах и слабость уходят. Решаю перекусить.

Но мою трапезу прерывает новый звонок.

Дежавю?

Тот же курьер, но с красными розами. В этот раз они в корзине.

– Теперь точно не по адресу.

– Вы не сердитесь, – готов к моему негодованию. – у вас очень настойчивый поклонник.

Ставит корзину перед моей дверью и убегает.

Приходится затаскивать в дом. Радуюсь, что цветы не нужно ставить в воду. Второго ведра в моем доме не нашлось бы.

Бросаю взгляд на алые лепестки. Словно кровью окрашенные.

Александр.

Они настолько одинаковые, что даже выбрать разные доставки цветов не в состоянии.

Проверяю на наличие записки. Между стеблями сверток.

«Ты будешь моей».

Фыркаю. Второй листок летит вслед за первым.

Мне не тринадцать, чтобы хранить такие записки. А вот мальчики, кажется, еще не выросли.

Доедаю салат и под мерный шум телевизора погружаюсь в сон. Следующее утро встречаю здоровой.

За день набралась сил и уверенности в себе. Я заполучу контракт, обведу вокруг пальца обоих мужчин, а затем тихо исчезну из их жизни.

Сегодня я не опаздываю. Все готово к презентации, дядя доволен.

– Ты будешь сидеть в зале, подальше от кондиционеров. Выступать с твоей речью буду я сам. Ты просто присутствуй. Погеройствуешь потом. Для меня главное, что ты не расклеилась совсем.

– Но…

– Никаких но. Побереги силы для общения с иностранцами.

Звучит ужасающе. Морщусь.

– У нас запланирован деловой обед. Так что… – улыбается. – все в твоих руках.

Как бы Савелий Петрович не пекся о моем здоровье, организационных вопросов было достаточно, чтобы я ни присела до самого начала.

– Дин, экран не видно. Отсвечивает, – говорит техник.

Смотрю с середины зала, действительно.

– Приглушим свет? – предлагаю. Так становится действительно лучше. Наш небольшой зал заполнен людьми. Пока я бегала, мест почти не осталось.

– Мне нужно еще один стул.

– Сядь вон там, – дядя указывает на задний ряд. – Не дует.

– Может быть мне вообще выйти? – возмущаюсь. Я должна была быть основой программы. А теперь меня отсылают на Камчатку.

– Можешь сесть рядом с Михаэлем, – показывает глазами на середину зала. Там как раз есть свободное местечко. Михаэль видит нас и приветливо машет. Не разделяю его радости и отворачиваюсь. Буду сидеть одна. В самом конце зала.

Свет окончательно выключают. Слышу, как дядя берет микрофон и… я чувствую, что стул рядом поскрипывает. Резко разворачиваюсь в сторону шума.

– Не дергайся, иначе сорвешь презентацию, – заявляет Михаэль, садясь еще ближе. Кажется, в любой момент все посмотрят на нас. Если бы знала, кто окажется на соседних креслах, не стала бы предлагать погасить свет. Инстинктивно отодвигаюсь на свободный стул слева и упираюсь в мужчину.

– Простите… – полушепотом извиняюсь.

– Скучала, малышка? – вздрагиваю от знакомого голоса. Черт! Алекс… и его рука уже на моей талии. – Отличные места… знаешь, чем занимаются на последнем ряду?

– Смотрят презентацию! – рычу, спихивая наглые руки обоих.

– Нет, Диана… Взрослые люди предпочитают последний ряд для другого…

– Тише, детка… – горячее дыхание обжигает шею. Алекс не собирается меняться. Он снова начинает свои игры. Мне приходится отодвинуться. Но там Михаэль… убирает прядь моих волос и тоже касается уха. Едва уловимо, легко, совсем не так, как Алекс.

Внутри творится что-то невообразимое. Я пытаюсь отвлечься, смотрю на сцену. Но не слышу, что там говорят в микрофон, не замечаю людей вокруг. Только жар мужчин, по обе стороны от меня. И запах хвои, перемешанный с ментолом. Ловлю себя на мысли, что у них одинаковый парфюм. Чертовы «близнецы». Никакой фантазии! Но этот запах… сводит с ума.

– Я хотел извиниться, – шепчет Михаэль. – За Алекса.

– Пусть извиняется сам, – отвечаю.

– С удовольствием заглажу вину, – вступает Лекс, играя языком с моим ухом. Рука поглаживает бедро сквозь чулки. Специально их надела.

Видимо, он собирается в прямом смысле что-то «заглаживать»: через ткань платья уже нащупывает кружево чулок. На мне не надеты подвязки, пусть фантазирует.

Мурашки табунами носятся по телу. Но мне нельзя поддаваться.

– Течешь, киска… да?..

Александр залезает в ухо, не стесняясь, облизывает. Его язык чертовски хорош! Хочется ударить его за эти слова, но он недалек от истины. Дышу часто, не могу справиться с собой, но должна. Не позволю помыкать чувствами!