Я перевел дыхание. Уложив ладони под щеку, Афинка тихо сопела и что-то нашептывала во сне. Магнитофон давно отключился, у кассетного гнезда горел сигнал автостопа. Я поправил подушку и сбившееся одеяло, отключил питание. - Ты думаешь спать? Сзади стояла Аристина. Домашний халат ей почему-то идет гораздо лучше, чем что-либо из огромного гардероба выходного платья. - Ты что? - прошептал я. - Посмотри на часы, дипломат. Она повернулась и, выходя, поставила щелчок ночному роботу-няньке, который терпеливо дожидался, пока все покинут его пост. - А фотографию Карапетяна я все-таки спрячу. - Зачем? - Я вышел за женой в коридор, пропуская робота. - За внушение и миоглобин. И за то, что он вывел правильную теорию невозможности. - Прячь..: Кстати, ты давно... это, слушала, как я говорю? Аристина пропустила мой вопрос мимо ушей. Но, судя по тому, как она открывала дверь спальни,- сравнение с девочкой во время эпизода на катере ее не застало. К счастью. В последнее время за глаза я зову ее Акулиной. Рыбкой. Акулочкой.

Андрей Хуснутдинов - совсем молодой писатель из Ташкента, вчерашний студент, работает в фантастике много, упорно, печатается менее чем мало, легкой славы ему не предсказать. Он сложен, склонен к эпатажу, сюрреалистичен. Из-за этого он как бы попадает между двух стульев коммерческим изданиям фантастики он не нужен, потому что слишком сложен и только отпугнет более чем массового читателя, а "общелитературные" журналы не любят фантастического образа мысли, если за этим не стоят политические аллюзии. Поэтому Андрей обречен получать от рецензентов подобные заключения: "Ни своего видения жизни, ни своего слуха к слову, ни просто своей темы". Хотелось бы, чтобы, прочитав публикуемый здесь рассказ, читатель убедился, что рецензент не прав.