Глава 7

   Но вот и заключительные три дня подошли к концу.

   Всеслав и Виталик полностью восстановились после приключения и развлеклись так, что их моральный ущерб был с лихвой возмещён.

   Погода стояла хорошая, но утром третьего, самого последнего дня зарядил дождь. Парни остались в шалаше, грелись у костра и опять-таки беседовали. Да, что поделаешь, у большинства людей в возрасте от десяти до шестнадцати разговоры - основное занятие. И у этих - тоже.

   В тот раз пошла мода на всякие страшные истории. Как всегда, начал Виталик, причём с классики из будущего.

   - В чёрном-чёрном городе, на чёрной-чёрной улице, в чёрном-чёрном доме жил чёрный-чёрный человек...

   - Негр, что ли? - не понял Всеслав.

   - ...И была у него чёрная-чёрная кошка...

   - Скалярная или векторная?

   - ...И ещё был у него чёрный-черный пистолет...

   - Это киллер?

   - ...И это последнее, что успел заметить тот, кто донёс до нас эту историю, потому что пистолет выстрелил без предупреждения.

   - И это всё? - разочарованно спросил Всеслав.

   - Я дальше не знаю, а про пистолет я присочинил.

   - Понятно. Ну а теперь слушай меня. Итак, однажды мы ложились спать. Все уже заснули, а я ещё нет. И тут вижу: в окно просовывается чья-то красная рука...

   - Хм.

   - Я закричал. Все проснулись, а руки уже нет.

   - Ну и?

   Всеслав не ответил.

   - Знаешь, в будущем тоже есть история про Красную руку, но я её вообще не знаю. Надеюсь, что там финал не такой, какой подразумевается в твоём рассказе.

   - Мне интересно, на какой основе будет эта байка через двенадцать столетий, но мы оба не можем удовлетворить своё врождённое любопытство.

   - Молодец, усваиваешь мою терминологию.

   - Рад стараться.

   - Но, как я понял, хороших ужастиков никто из нас не знает.

   - Угу. А что ты предлагаешь?

   - Не знаю. Давай подумаем.

   - Давай.

   Всё-таки любят засорять время ненужными словами; кто бы сомневался.

   А между тем они продолжали беседу.

   - Давай просто говорить о том, о сём...

   - Ладно. Ты первый, Виталик.

   - Хм.

   - И это всё?

   - Пока да. Больше я ничего не придумал.

   - Я тоже. Ну тогда, что ли... это, как его... по-фи-ло-соф-ствуй, вот!

   - Хорошо. Я расскажу нам обоим о дожде.

   - А почему нам обоим?

   - Потому что мне самому интересно, что получится из моих размышлений вслух.

   - Начинай.

   - Итак... С чего бы начать? Ну, прежде всего, хотя бы с того, что сейчас идёт дождь. Ночью ветер собрал, наконец, своё стадо туч, и они начали исторгать воду, которая в них была льдом, но оттаяла, пока падала вниз. Цвет неба сменился с синего на белый, потом - на серый. Если это безобразие не прекратится в ближайшее время, всё здесь затопит, шалаш сломается, а мы промокнем до нитки или даже сильнее. Потом будем неделю сохнуть... Ну как?

   - Как всегда, отлично. Ну а теперь я попробую, но на этот раз - о солнечной погоде.

   - Ну-ну.

   - Итак... В зените висит круг слепящего света. По реке грязно-голубого цвета плывут клочья сахарной ваты. Жарко, сухо, страшно. Трава желтеет от тепла, по земле без обуви ходить нельзя, запахи бьют через край сознания. В такое время хорошо бродить без цели, выкинув из головы все мысли и воспоминания и закрыв глаза, то есть - наугад. Но угадать ни за что не получится... Я смог?

   - Да. Ты использовал в этом устном эссе почти весь свой арсенал словечек из моего века. Круто. Ты невероятно сообразителен и к тому же чрезвычайно похож на меня внешне. И мне иногда кажется, что ты - это я в прошлом.

   - Что ж, такое вполне возможно, особенно если учитывать, что ты волшебным образом перенёсся сквозь дюжину столетий. Такое не каждому под силу. Но ещё удивительнее то, что, попав в прошлое, ты встретил именно меня. Вот в чём тайна.

   - Слушай, какая у вас средняя продолжительность жизни?

   - Это что?

   - Ну, сколько лет в среднем люди живут?

   - А-а. Примерно... лет восемьдесят. А что?

   - По данным на... забыл уже - какой год, в Российской Федерации средняя продолжительность жизни - семьдесят два года. То есть до восьмидесяти доживают немногие.