Искусство – вещь совершенно бесполезная в практическом смысле: на хлеб не намажешь, от дождя не укроешься, от холода не спасешься. Хотя, есть, конечно, исключения: картиной можно дырку на стене прикрыть, книгами – костер разжечь, музыкой – отвлечься от мрачных мыслей. Мое же искусство не годится даже на то, чтобы быть использованным в качестве туалетной бумаги, поскольку никто в здравом уме не решится печатать плоды моего воображения. Честно говоря, не думал, что когда-либо выложу в сеть сборник стихов (впрочем, эти немногочисленные сохранившиеся обрывки вряд ли тянут на сборник): в них много личного, много всякой чепухи и соплей, всего того, что я предпочитаю не произносить вслух и просто выкидывать, как порванные носки. Но времена меняются. Я учусь говорить, точнее, выражать свои чувства, а не только псевдо-философские мысли. И, если вам мало «Себастьяна», и хочется чего-то еще, то вот собрание «Бесполезной лирики» последних лет, пока я пишу следующую повесть.

Когда-то

Кто-то вычеркнул небо бездумно, небрежно,

Как школяр, что скрестил на доске два луча.

Я стоял и смотрел, как сгорает надежда

На холодном лазурном костре палача.

Люди шли, словно нежить, с пустыми очами,

Глядя насквозь, стремясь напролом, кувырком,

Прямиком в никуда. Они не замечали:

Кто-то вычеркнул небо белым мелком.

Тишина стала громче, чем тысячи звуков,

И сквозь стены домов потекла пустота,

И апрель задрожал от декабрьской вьюги:

Кто-то вычеркнул небо мое навсегда.

Только я засмеюсь, даже громче, чем прежде,

И я буду любить постмодерн и абсент,

И безжалостно жить, пьяно, глупо и грешно:

Над моей головой выси ангельской нет.

Комната Джованни

Джованни не выходит из комнаты,

Джованни читает Бродского,

Отстранясь от земного и плотского.

Просто сердце давно поломато,

Просто окна давно занавешены,

Стихло радиоволн бормотание,

Телефон погрузился в молчание,

Да и ну его, клятого, к лешему.

И бумага давно вся исписана,

И угасла последняя лампочка.

Где теперь твои милые мальчики,

За какими ушли антрепризами?

Может, утро к полуночи клонится,

И какая, к черту, нам разница,

Что январь за окном, что пятница,

И о чем возвещает звонница?

Только тинятся ночи тягучие,

Расцветают на стенах литеры,

А он хлещет сухое литрами

И танцует один в беззвучии.

Cogito ergo?

Вы не прошли регистрацию,

Значит, вас не существует,

Может быть, вы имитация,

Но точно не человек.

Доступ по авторизации.

Что вы с Кортезием в суе?

Действуйте в рамках формации.

Sorry, you have to check.

Включите геолокацию.

Привяжите свой гугл-аккаунт,

Пройдите верификацию,

Предъявите ангажемент.

Ссылка для активации.

Sorry, no matches found.

Мы защитим информацию.

Error: вы иноагент.

Как жаль…

Как жаль, что холодны твои уста,

Как жаль, что все мои слова потонут в море,

Как жаль, что я уже устал

Писать «люблю» на каменном заборе.

Как жаль, что я совсем не тот,

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.