Ден Ковач
Нарисованные цветы
«Привет! И давно мы друзья? Уже лет пять? И как ты? Все эти пять лет? Лучше или хуже?»
Мессенджер Фейсбук. Он иногда удивляет сообщениями от тех, кого я никогда не видел. Или видел так давно, что успел окончательно забыть.
Я ответил честно и не слишком вежливо: «Привет, не уверен, что мы друзья».
Ответил и забыл. Но кто-то на другом конце воображаемой линии, протянутой Фейсбук прямо к моему черному поцарапанному столу в крошечной комнате с видом на пожарные лестницы и глухие кирпичные брандмауэры верхнего Манхеттена, не унимался: «Я проверила, мы друзья уже три года. А ты настоящий? Можно тебе позвонить? Или ты занят? Или у тебя ночь? Ты вообще где?»
Слишком много вопросов. И не одним вежливым сообщением, нет. Неприлично короткими текстами, которые потряхивали мой телефон непривычным рингтоном. Каждое очередное сообщение раздражало меня все сильнее.
Я зашел наконец в профиль моей собеседницы… Какие-то нарисованные цветы и глупые открытки. Сью. Так ее звали. В жизни не знал ни одного человека с таким именем. Так я ей и написал. А она взяла и позвонила…
…Шел снег. Я лежал плечами и головой на широком подоконнике, приподняв вверх тяжелую старую деревянную раму. Все окна в Нью-Йорке открываются вверх, непривычно… Я держался за зимний холодный воздух голыми руками, дышал им, смотрел, как редкие снежинки залетают на мою черную пожарную лестницу. А где-то далеко, совсем непонятно где, в канадской глуши Сью спрашивала, что я делаю в Нью-Йорке. А что я, действительно, здесь делаю?
«Сью, ты вообще кто? Что ты знаешь обо мне, Сью? У меня снег, Сью. А у тебя? Я переехал в Нью-Йорк, потому что во Флориде нет снега. Что? Зачем я приехал во Флориду? Ты уверена, что хочешь слушать эту историю? Хочешь знать обо мне все?..»
Мы говорили час. Долго? Недолго? Обо всем. Ни о чем. Я вспоминаю теперь этот разговор и не могу уловить момент, когда из незнакомцев мы стали близкими…
У нее тоже шел снег. Уже давно. И ее маленький городок в Британской Колумбии занесло до самых крыш… А вот мой снег благополучно растаял к вечеру следующего дня. И только по утрам, пробегая своим неизменным утренним маршрутом по берегу Хадсона, под мостом Джорджа Вашингтона, я еще неделю встречал спрятавшиеся среди валунов, почерневшие воспоминания снегопада. Той зимой в Нью-Йорке снег шел всего один раз.
Странно, но мы стали друзьями сразу. Может быть, потому что я был совершенно один в чужом большом городе. Без семьи, друзей, без всяких связей с этим странным новым миром, говорившим на всех языках, кроме того, что понимал я.
Может быть, потому что она не была одна, но была абсолютно одинока в канадской заснеженной глуши…
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
