Как хотеть пиццу с Испанией
Чтобы жить, надо хотеть. Над этим посылом работают радио, ТВ и женщины, которые ходят в мини и на шпильках, маня шелковистой кожей и поощряющими взглядами. Но со временем начинаешь понимать и потихоньку многое перестает хотеться, а потом и все на свете. Это - смерть. Куды бечь? Как заставить себя хотеть пиццу, Испанию и толстую женщину? Или которая хорошо знает, что у вас есть и сколько вы можете отдать за похотливый взгляд и разного рода услуги? Правда, есть еще география. Можно хотеть посетить все страны мира, не зная, что это быстро надоест, потому что все эти страны помножат вас на себя, и результат с каждой новой страной все более и более будет стремиться к нулю. О пицце, то есть еде, мы уже говорили, потому перейдем к самому неприятному - к так называемому Intoxication drink, то есть к бухлу. Оно тоже не помощник, оно - киллер личности, оно превращает человека в омерзительную вещь, в черную материю. Вот вы всякое про себя возвышенное воображаете, приняв на грудь пол-литра, но сами себе не верите, потому что знаете, что вами владеет водка, то есть пошлый этиловый спирт с тупой такой формулой. И тут у вас текут слезы человека, придавленного к земле тяжелым сапогом обыденности. Есть из этого выход? Как вам сказать... Я знаю много людей, хорошо живущих, потому что они из года в год собирают ягоды, грибы, алычу, ловят рыбу и прочих карасей, и эта страсть их привязывает к жизни, потому что они верят, они мечтают, что как-то раз они соберут столько ягоды, что не увезут и на салазках, и столько карасей, что не влезет и в десятерых, хоть под холодную из холодильника. Но лучше всего помогает земледелие. Собрать со своих 6 соток 100кг огурцов, это ли не счастье?! А помидоров 200кг?! Это вообще апофеоз жизни...
Стоп! Тут что получается? Какая-то чепуха, за которую к стенке поставить не жалко?! Получается, что жадность есть главный движитель жизни? То есть щедрый, живущий всей полнотой жизни человек, обречен на истощение, то есть на смерть, а жизнь поддерживают жадные до копейки и ржавого гвоздя люди?! Вот те на! Человек жив клюквой, которую он рассчитывает собрать следующей осенью, кабачками, которые в конце-концов задеревенеют? Нет не ими, но мыслями, что они вырастут, а он их соберет, и тем возвысится на беспристрастных весах жизни. А как насчет этого в высоких материях? Ну, возьмем, к примеру романистику. Некая, к примеру, дама, растит кабачки, то есть, романы. От них ее фарфоровые унитазы превращаются в золотые, но влияет ли это положительно на процессы дефекации? Конечно, нет. Они зависят от массы других причин, а в особенности (наверное) от недовольства собой. Представьте себе эту даму. Она сидит на золотом унитазе в золоченом сортире и видит перед собой груду одеревеневших кабачков - своих романов. И тут от такого созерцания случается вольт - мы возвращаемся к Intoxication drink, то есть к бухлу. Возвращаемся, потому что только с ним можно запросто переварить одеревеневшие кабачки, а это полезно для организма, хотя бы потому, что процесс переваривания древесины занимает много времени и какое-то время можно не думать, потому что процесс дефекации таким веществом есть болезненный процесс, отвлекающий мышление на прозаические вещи. Кстати, из этого можно сделать существенный для жизнеутверждения вывод: выращивание кабачков и доведение их до деревянного состояния есть один из способов оправдания жизни, цель которой, в сущности, нас умертвить...
Sik! Цель жизни - нас умертвить! И она всегда доводит дела до конца! Слушай, Вася! Жизнь хочет тебя умертвить, и ты будешь с ней бороться? С жизнью?!
В моей жизни много женщин. Хотелось бы одну, но как-то не получается - посмотрите, сколько их вокруг ходит с наметанным взглядом, ходят, высматривают тебя, а потом - раз! - и на липкую ленту, чтобы посмотреть, как ты лапки свои из клея вытаскивать будешь. Нет, я женщин я люблю, но какие-то они все не социалистические, частнособственнические, все стараются тебя заграбастать до полного забвения тобой личной твоей жизни. Не, от них хочется подальше, но ведь каких милых да розовых деток рожают. Да деток... Хороши они лет до пятнадцати, а потом хоть плачь. Вот моя любимая дочка до того дожилась, что священника католического в самом что ни есть Никарагуа кислотой серной облила. Не понимаю я ее, ведь ничему такому ее не учил, значит другой учитель подвернулся? Ну как после этого жить?! А сын старший рожать не хочет и женщин на дух не переносит - насмотрелся на маменьку... А мне каково? Нет, давайте судиться! Давайте разберемся, кто в этом виноват. Подозреваю, что я. Но виноват ведь лишь в том, что на диванчике на отведенном месте сидеть не хотел, думал про себя всякое. И что? Что я от этих дум получил? Кандидатскую диссертацию, да книг несколько издал - фантастика всякая, ведь всю жизнь фантазировал. Знаете, есть у меня мечта, в ваше ночное окошко заглянуть, чтобы самолично заключить, есть ли в мире счастье, то есть счастлив ли хоть кто-нибудь из вас без всяких там мороженых в жару или пирожных, когда есть хочется. И хожу ночами, заглядываю, но ничего кроме сутулых шкафов и кухонных гарнитуров не вижу. А что на улице? Все едят, если не жрут, как будто вот-вот помрут от голода. Печально это! видишь парня с одухотворенным лицом, а он пирожное лопает. Девушки вообще удивляют! Все ходят с бутылочками воды, как будто вот-вот без нее помрут, типа я такой нежный цветочек, сразу увяну, если не пивну глоток. Нет, я могу все это объяснить по Фрейду, мол, оральная фиксация, то есть зацикленность на материнской груди, но сам в это не особо верю, тем более по улицам и другие люди ходят...
Вот так я рассуждаю. Конечно, хотелось бы послушать ваши мысли, но ведь они будут правильно-назидательными, как салазки к Храму. Но на салазках к храму не подъедешь, тем более там такие добрые люди окопались - отнимут личную душу, как кошелек! А я не дам! Она мне самому нужна и долго принадлежать мне не будет, но растворится в недрах Вселенной. Вы знаете, мы состоим из атомов, которые родились в недрах сверхновых звезд! В вас горстка вещества из горнил, горевших в миллионах световых звезд от Земли! Почему этот факт не стал объектом поклонения? Почему нет храмов поклонения сверхновым звездам? Да потому что из него денег не выбьешь. Черт! Во мне сотни молекул, рожденных в недрах звезд! Да, сотни молекул. А что дальше? Дальше получается, что жизни нет. Ее нет, потому что она появляется, а потом исчезает совсем. Она даже не растаявшее мороженое, потому что мороженое не исчезает. Оно тает, растекается и в таком виде может существовать сотни лет, как вид растекания. Теперь нужно поговорить о чем-то приятном. Приятном... О сексе? еде? путешествиях? Ну как вы не понимаете что секс хорош в удобоваримом варианте! Если его много, вы взвываете: - Ну, сколько можно! Если его мало вы идете в ванную комнату и дрочите на фото порномодели.
Нет, нужно добавить к жизни живительных красок. Красок сумасшедшего Ван Гога?
Увольте! Можно чего-нибудь цивильного, без распутства, измен предательства? - Простите, вы не туда попали! У нас этого не подают!
Что? Что вы сказали? Об чем речь?.. Да речь о том, стоит ли жить... Хотя, разве вы выбираете? Вас рожают, и вы живете. Может, в этом загвоздка? Вас рожают, не спросив, хотите ли вы сюда! Вы подневольный! Вы не хотели сюда совсем, и не думали хотеть, вас сделали и отправили как на фронт! Сделали! Это прямое издевательство над правами человека! Черт, я прямо воочию вижу как кто-то в синем, заметьте, в синем халате, с моноклем часовщика на глазу с увлечением орудует в моих мозгах зажимами, выправляя по-своему извилины. И это его увлечение, - я чувствую это! - меня и покалечило. Сделал бы тяп-ляп, родился бы я нормальным человеком, и жизнь бы прожил с нескрываемым удовольствием наслаждаясь кофе и модными кроссовками. А так - урод! Вот вы верно подумали, что с женщинами у меня не выходит. Да не выходит. Как посмотрю на любую, так чувствую себя помесью флюорографического аппарата с рентгеновским, то есть вижу все насквозь, вижу мысли, мелкую моторику, все этикетки вижу, которые она для меня выбрала, вот эти например, я после последней женщины в кармане заднем их для памяти ношу: "Так себе красавец", "Скупердяй", "Баран упрямый", "15см", а остальные не покажу, разве вот эту, памятную "Пьянь болотная" называется. Невдомек дуре было, что эту этикетку ей на лоб надо было клеить, не мне, потому как после стакана портвешка флюорографический аппарат с рентгеновским не очень резко работают, отчего балл у нее проходным становится...
