– Чтоб тебя…

– Хорош ботву жевать. Ты знаешь, кто в тебе реально хочет? Кто это? Он или она? Один или несколько? Дети? Подростки? Взрослые? Я? Кто хочет? И кто из нас чего именно хочет? Ты с этим для начала не желаешь разобраться?

– И кто во мне хочет?

– Ты мне решила вопрос вернуть? Я тебе его для себя, думаешь, задал?

– И то верно.

И тут я, по-моему, впервые ощущаю в комнате кого-то третьего. Этот кто-то сидит в кресле, закинув ногу на ногу. Бритый почти наголо, в деловом дорогом, непривычно строгом костюме. Он явно высокий, большой. Можно даже сказать – брутальный. Руки его спокойно лежат на подлокотниках. Он просто смотрит на меня, и его лицо совершенно ничего не выражает. Только покачивает ногой в дорогом начищенном ботинке.

– А вот и мистер Терпение! – Трикстер вскидывает к нему руку с яблоком. – Знакомься. Это твой взрослый.

– Ребят… – робко вспискиваю я, – …а во мне бабы есть? Или вы там все мужики?

Мне в ответ тишина. Понятно. Я уже знаю, когда мне не отвечают на внутренний вопрос. Значит, что вопрос вообще не тот, который нужен. Странно, что даже Трикстер не настроен подхватить мою шутку. Он вдруг становится отстраненным и окончательно сосредотачивается на яблоке.

Я разглядываю мужчину в кресле. Жесткие черты лица, четко очерченные скулы, довольно высокий лоб. Нос явно ломаный. И вот я всматриваюсь в его глаза. Они настолько светлые, что кажутся почти бесцветными, прозрачными. Холодок пробегает у меня по спине: такие глаза я в жизни видела лишь однажды. Он прошел Афганистан, работал в милиции, а когда мы «познакомились», был главарем банды, которая «прибрала меня в гости» в качестве заложника, чтобы мой папа кое-что нужное сделал.

Ему было лет сорок пять, мне двенадцать. Я провела неделю в далеком домике еще более далекой уральской деревни с ним и его «товарищами». Нет, меня не обижали, хорошо кормили, у меня была своя комната. Я вообще не догадывалась, что меня похитили.

Его называли Вертолет. И он очень много со мной разговаривал… Так много и так разговаривал, что я уже на третий день хотела только одного: побыть тут подольше. Нет, я не скучала по родителям. Я вообще ни по чему и ни по кому там не скучала. Я смотрела, как он чистит «калаши» и «макаровы», и страшно расстраивалась, когда он выходил «порешать вопросы» к регулярно подъезжавшим машинам. К концу недели он рассказывал уже о Боге и дьяволе, о том, что такое напалм, еще про Афган и про «органы», про оружие и засады, про разведку и про то, как организованы банды… Я это помню.

И когда мне сказали, что пора домой, я расстроилась и спросила, можно ли остаться. Он тогда посмеялся, потрепал меня по голове и сказал: «Тебе еще жить и жить. И башку помыть пора. Топай давай». И я потопала к машине. А в машине ревела. И никак не могла понять, почему мужики меня утешают тем, что «все же хорошо закончилось-то, чего ты ревешь?».

«Да как же хорошо-то?!» – думала я и продолжала плакать, потому что чувствовала – больше Вертолета не увижу. Так и случилось.

Я не понимала, почему родители тоже ревели, и оба меня обнимали и целовали, и почему мать шипела на отца, что «это все из-за него!». Чего они меня хватают?! Потом меня таскали по врачам, а я вообще не понимала – зачем?! Я ни с кем не разговаривала, потому что мне больше было не интересно… Я в двенадцать знала, что такое шомпол и как чистить калаш! А вы мне рассказываете, как бутылки ершиком мыть? Идите в жопу. Мою грубость списывали на «дурное влияние» и «сложную ситуацию». Они еще долго не узнают, на какую грубость я теперь способна! Я их лет в четырнадцать начну сильно удивлять.

Но тогда, в двенадцать, я притихла, потому что хотела подольше сохранить в памяти рассказы большого дядьки с полупрозрачными светло-светло-серыми глазами, которые так быстро перестали меня пугать.

И вот теперь этот почти Вертолет сидит в кресле и смотрит на меня… И я чувствую себя двенадцатилетней девчонкой… и безгранично ему верю.

– Кто ты? У тебя есть имя?

– Меня… зовут Артур.

Точно! Я слышала в том доме это имя! И не раз. Может… Вертолета действительно так и звали?

– Ты мой взрослый?

– Один из.

– И ты пришел… для чего?

– Решать вопросы.

Слезки закапали из моих глазок. Магическая фраза: «Решать вопросы». Ключ от всех моих дверей! Мантра, которая окунает моего испуганного ребенка в теплоту абсолютной безопасности будущего. Почему я не пользовалась этой фразой раньше?!

– Как же долго я тебя ждала!

– Да я больше чем полжизни с тобой, – что-то вроде умиления промелькнуло на лице Артура. – Я всегда тут. Какой вопрос у тебя сегодня?

– Про мечты!

– Это не ко мне. Это к нему, – и Артур спокойно указал пальцем на Трикстера, едва приподняв ладонь с подлокотника.

Трикстер кинул на меня взгляд исподлобья, словно хотел удостовериться: а не дура ли я, часом?

– Каждый решает свои вопросы, мамуль. И мы, в отличие от тебя, в ролях не путаемся… – И он вновь занялся чисткой яблока.

– Ко мне какой вопрос? – уточнил Артур уже у Трикстера. Видимо, понял, что от меня пока толку мало.

У него все четко. Все по полкам. Недаром он в костюме.

– Объясни нашей бредовой головушке, почему ей не нужны ни дом, ни своя квартира.

Он все чистил яблоко, и кожурка уже какими-то нескончаемыми метрами скручивалась в непрерывную спираль на диване у его ног. Можно подумать, что Трикстер чистил Луну, а не обычное яблоко.

– Давай подумаем вместе, – Артур подался вперед, уперев локти в колени, сложил пальцы в замок. – Тебе зачем? Чтобы разбираться с документами и налогами? Чтобы вписываться в бесконечные ремонты? Чтобы самой решать вопросы поломок или какие-то другие проблемы? Ты с чего вообще взяла, что хочешь свой дом?

Я задумалась. А и правда, с чего?

– С того, что у всех в тусовке, куда она так хотела когда-то попасть, были свои дома, – влез Трикстер.

– Я не тебя спросил.

– Молчу!

– Уже все сказал, – Артур снова посмотрел на меня. – И тем не менее он прав. А еще с того, что во всех этих бесконечных мотивационных и бизнес-книжках именно дом приводят в пример мечты чаще всего.

– Да! – И тут меня осенило. – Да! «Представьте себя в собственном доме у моря», «все мечтают о собственном доме», «собственный дом – это прекрасно». Читала многажды.

– Да, – кивнул Артур. – Ты же знаешь теперь, что мозг так устроен: он выполняет команды. Ему говорят «представь», он представляет. Ему говорят «все», и он решает: это значит, что и он тоже. Ты уже это понимаешь?

– Да!

– Итак, внимание – вопрос. Ты – все? – Он встал, откинул полы пиджака, сунул руки в карманы брюк и заходил по комнате как мой отец, когда читал мне лекции по философии! – Давай анализировать, – продолжил Артур. – В твоей жизни было что-нибудь, чего ты хотела, и при этом не получила? Работа? Деньги? Мужчины? Машины? Города? Карьера? Образ жизни?

– Н-нет… – мотнула головой, готовая к инсайту.

– Компании, в которых ты работала? Тебя Google хантил два года назад. Ты почему не пошла?

– Я пошла! Но не дошла…

– Почему?

– Потому что российский Гугл идиотически устроен. И я не захотела в эту кабалу…

– Правильно. И вот мы подошли к следующему вопросу: как долго в твоей жизни задерживалось то, чего ты не хотела? Мужчины? Машины? Квартиры? Города?

– Никак не долго. Не задерживалось…

– Деньги?… – Артур остановился и вперил в меня свой пронизывающий взгляд.

– Были деньги…

– Я в курсе. Мы с главредом их и зарабатывали. Столько заработали, что можно было три дома купить. Ты купила?

– Нет.

– Я тебе предлагал купить?

– Предлагал.

– Ты почему не стала покупать?

– Я… не хотела?…

– Это вопрос?

– Я не хотела! Но почему я не купила то, что хотела?! Почему профукала миллионы?!

– Это другой вопрос. Я рад, что ты его задала.