Мечта – серьёзная работа.

Душой по млечностям скребя,

Из серодумного болота

К звездАм вытаскивать себя.

Мечта – нелёгкая работа.

Чтоб не напрасен артобстрел

За ним должна пройти пехота…

Так за мечтой – лавина дел

Не траченых ни сном, ни ленью,

Чтоб семь потов, до ломоты…

Без дел мечтанья – преступленье,

Точней – предательство мечты.

Небесные наполни соты

Свершений мёдом золотым!

Поверь, серьёзней нет работы,

Чем исполнение мечты.

– Я почитаю вам стихи из новой книги.

– Опять про праведную жизнь?

У всех в карманах по две жирных фиги,

Да мы б не избежали вечной лжи,

Когда бы и без кукишей в карманах.

– Но есть в стихах спасенье от обманов.

Я почитаю вам стихи из новой книги?

– Зачем? Мы накануне бойни,

Блажных царей несчётные интриги –

И на повестке войны, войны, войны…

А не каких-то дипломатов тренья.

– Но есть в стихах слова для примиренья…

Я почитаю вам стихи из новой книги!

– Иди ты со стихами к чёрту!

Смотри, гудят ракетные шишиги,

Здесь через час уже всё будет мёртвым,

Без шансов на какое-то спасенье.

– Но есть в стихах пример для воскресенья.

Я почитаю вам стихи из новой книги…

– Не поздно ль? В океане боли

Уж не поймать блаженства миги:

Пойми: здесь каждый чем-то болен,

И мир давно у смерти на прицеле.

– Но есть в стихах рецепты панацеи.

Я почитаю вам стихи из новой книги?

Назад, к вещам!

От виртуальных снов

К родному, осязаемому хламу!

От нейробомб – к дубинам и пращам,

От одиночества – к общажному бедламу…

Назад – в поля!

От лета, как от декабря –

К чужим морям?

Мне в шкуре дикаря

Милей по русских рос алмазной крошке

Ступать. Не спутать вкус

Янтарных бус

Малины жёлтой и морошки.

Назад, в себя!

От мышью вышколенных папок,

Чернил не ведавших страницы,

Из плена Дзена –

К себе, как из глуши в столицу

В лаптях из трав на мягких лапах,

Вдыхать

От крыл пчелы дрожащий запах

Тимьяна, мяты и душицы…

Идею кладу, как колоду сырую

На письменный стол. Обрубаю сучки,

Не тешу себя, а тешу и рихтую,

Сжимаю – не треснула б! – кулачки,

И долго наждачкою рифм полирую,

Равняя с идеей кривые бочки…

Грядущее я вижу далеко:

За этим нуворишечьим экстазом

Придёт волна магических веков,

Где мы ещё родимся по три раза

И будем пить созвездий молоко.

А что за ними – и не скажешь сразу,

Такому негде было научиться…

Всего скорее, этот путь продля,

Мы будем – свет, и наш удел – лучиться

Добром и мудростью на звёздные поля.

А если это с нами не случится,

То и сейчас зря носит нас Земля…

Я поздравляю вас с дождём

Так восхитительно шумящим.

Мы снова босоноги в нём

И веселы, как кровь летящих

Прозрачных капелек-сердец

На проводы красавца мая.

Летят – и щвец тебе, и жнец,

На флейте водосточных труб игрец -

Летят, друг друга подгоняя.

Я поздравляю вас с дождём,

Такое зрелище – бесплатно!

Под этот дождь я был рождён

И под него уйду обратно -

Оплатой небу за дары

Плодотворящие природу –

Леса, поля, сады, дворы…

И большей в мире нет муры –

Дожди считать за непогоду.

Я поздравляю вас с дождём!

Несчастен всяк, кто с ним не дружен.

Снимайте тапочки, пойдём,

Нет – побежим по сытым лужам,

В ладоней ковшик соберём

Воды чистейшей – самой-самой!

Чтобы дремучим декабрём

В утробе леденящих дрём

Глотнуть весеннего бальзама.

Я поздравляю вас с дождём,

С самим явлением дожденья,

Как будто друга с днём рожденья,

Которого так долго ждём.

Я поздравляю вас с дождём

Земля без божьей сыти страждет,

Так я томим духовной жаждой…

Я поздравляю вас с дождём.

Мой город красным камнем не мощён,

И тротуары здесь – песок да глина.

Удобство жить – не родина ещё,

И неудобство – не всегда чужбина.

Я в веру православную крещён

Как большинство – совсем грудным младенцем.

Жечь фимиам – не праведность ещё,

В аду не принимают индульгенций.

И вы, в дворцах, сосущие клещём

Родной земли униженное тело!

Богатство – не помазанность ещё,

А просто грязь к сусалам прикипела.

Наш путь ухабист, крив, не освещён.

Не видно впереди идущих спины.

Но магистраль – не родина ещё.

И буераки – не всегда чужбина.

Однажды на развалинах планет

Отыщет Бог последнего поэта.

«Кто? Бог? Тебя же больше нет!

Душа? Не слышал никогда про это».

И клюнет носом Бог в своё вино,

Насупив бровь плаксиво-виновато:

«Поэты умерли. Все. Давно.

Хватит».

Отключит звёзды, вытрет Млечный смог,

И в пустоте, безвидной и молчащей,

Он соберёт космический раёк

В из чёрных дыр сооружённый ящик

И, запулив его в немую тьму,

Потерянный, ну, как Егорка Летов,

Промолвит – в никуда и никому:

«Не нужен мир, когда в нём нет поэтов…»

Ну, слава Богу – осень, холод, слякоть!

Какая роскошь – не спешить в поля…

Читать, мечтать, блаженствовать и плакать,

И жажду жить, рифмуя, утолять.

Как сладостно ноябрьское лишенство!

Шершавый грифель, гладкий тёплый гриф.

И тихо бродит призрак совершенства,

Рождённый в муках тиранией рифм.

И полнится стихом пространства склянка,

Услышу, если чуть ещё плесну,

Как сочиняет осень-христианка

Грядущую язычницу-весну…

Чтоб своей чужая стала радость,

Мало презирать ловцов наград -

Гопота… Для нас – одна награда:

На холме нерукотворный Град.

Как попасть? Ни карт, ни навигаций.

Знает, кто с пророчеством знаком,

Невозможно до него взобраться

По туристским тропам с рюкзаком,

Ни на вертолётах в небе шарясь,

Цеппелины, крылья – всё не то…

Град достигнешь только возвышаясь

Над своей душевной суетой (пустотой).

Над своей! Поэтому решая

Эту часть, и главное поймёшь: