Плаксин Сергей

«Не всегда в размер, но вам понравится»

Сборник стихов разных лет

Космос. Заброшенное пространство, в котором вот уже

сто миллиардов лет никто не находил себя, стало

тускнеть, покрываться пылью. Кто протрет метеориты

влажной тряпочкой, сдует с них всю мразь, что

накопилась за столькие годы падений? Кто подметет

млечные пути, чтобы они сверкали так же ярко, как это

было когда-то? И, наконец, солнце… Кто же согреет

солнце?

«Льстец»

1 часть (момент отчаяния)

Я глуп и стар, и нету мне спасенья.

Я – человек, рожденный в дождь и в снег.

И до сих пор меня гнетут сомненья:

А может я вообще не человек.

Таинственное нечто я, быть может,

Которое приходит по ночам.

Мне следует наведаться к врачам,

Хотя и это вряд ли мне поможет.

И что мне остается в этом мире?

Смотреть в окно, как плавно тает мир.

Занять немного музыки у лиры,

Чтоб сбегать с этой музыкой в сортир.

Кидать слезу на право и на лево,

Загадывать желание, мечтать,

Чтоб Ты, моя прекраснейшая дева,

Смогла б меня хоть раз поцеловать.

Но нет. Я и в мечтах все тот же камень,

Гниющий у созвездия дорог.

Искусство в такт размахивать руками

И правильно поставить нужный слог -

Вот все, чем я на этот час владею.

Вот все, чем мне позволено владеть,

Выплескивая мертвые идеи

Под душераздирающую плеть

Судьбы моей, позволившей мне жить,

Не давшей мне свободно умереть.

2 часть (прозрение)

О, чудо! Я умею рифмовать!

Я истинный поэт, Я чистый гений!

Не далека тропинка ваших мнений,

Коль вы не в силе этого понять.

Мне этот дар вручили облака,

Я взял благословенье у цветочка.

О, чувствуешь ли ты, как дышит строчка,

И как свободно движется рука.

В моей душе отчаявшийся свист,

В моих глазах раскинулись просторы,

И мысли, словно белые узоры,

Ложатся на большой и чистый лист.

В моей груди биение сердец.

Я сам себе чужак из неоткуда.

Я сам себе король, я верю в чудо.

Да, может быть я сам себе и льстец,

Но я же был, я есть, и я же буду.

3 часть (заключительное слово)

Я памятник себе сейчас воздвиг,

И вряд ли зарастет к нему дорога.

Хоть вас осталось, в общем-то, не много,

И все сгниет в один дурацкий миг,

Я все равно останусь так, как есть.

Мне будут аплодировать планеты,

Бросать цветы и посылать ракеты,

Устраивать салюты в мою честь.

И кучка фей, не в силах превозмочь

Желание приблизиться к поэту,

Готовы будут все отдать за это,

Чтоб только провести со мною ночь.

А я… я буду дико ликовать

И может быть, однажды стану богом,

И обращусь ко всем земным дорогам:

Нигде и никогда не зарастать.

«Я не скучаю по тебе больше»

Мне все равно, о чем ты думаешь сейчас.

Я выпью пива, чтоб во рту не было сухо.

О, как прекрасен мир, когда не видит глаз,

Не дышит нос, не слышит ухо.

Теперь не солнце, а пустые вечера.

Теперь не дождик, а чернеющая слякоть.

Я помню, что произошло позавчера,

Но я не буду больше плакать.

И в коридорную сплошную пустоту

Не буду устремлять свой взор, свое дыханье.

Не буду чувствовать твой запах за версту

И отмахну рукой воспоминанья.

Пройдусь по улице в сиреневом пальто

И пусть все засмеются или зарыдают.

И наплевать, пускай сегодня я – никто,

Но завтра вся планета обо мне узнает.

А ты посмотришь в свой расшатанный экран

И будешь сожалеть о том, что не случилось.

А я ударю головою в барабан,

Чтоб никогда ты больше мне не снилась.

И полетят все мои мысли в унитаз

И не останется от них ни сил, ни духа.

О, как прекрасен мир, когда не видит глаз,

Не дышит нос, не слышит ухо.

«Эта снежная ночь»

Эта снежная ночь, проведенная вместе,

Подарила мне несколько маленьких тайн,

Для которых ответ, километров за двести,

По дороге ведущей в твой рай.

До сих пор не пойму, что вообще это было,

Потому что исчезло все следующим днем.

Может, просто судьба нас чуть-чуть полюбила

И решила позволить побыть нам вдвоем.

Предо мною сейчас те минуты блаженства,

За которые мог бы отдать пол себя.

Только в следующий раз все без слов и без жестов,

Чтобы слышать, как дышит земля.

И не надо смотреть ни в окно, ни на время,

И не надо пытаться уснуть.

Надо просто поймать то святое мгновенье,

Чтоб потом уловить его суть.

Почему все не так, а вот именно эдак?

Почему все не эдак, а именно так?

Помню, мне говорил мой задумчивый предок,

Что любовь не поймаешь в кулак.

Я тогда не вникал в его странные речи,

Принимал все как сказку, как то, чего нет.

Но теперь, когда вновь надвигается вечер,

Мои пальцы хватаются за пистолет.

Ненормальная жизнь и еще того боле

Ненормальные песни по всюду звучат.

И вновь тело мое разрывает от боли,

И из уст моих слышится мат.

Подскажите, как быть, дорогие собратья?

Чтобы было все так, как хочу того я.

Чтоб уста мои вновь не роняли проклятья

На поверхность, которую мы называем Земля.

«Пара строк»

Я решил о тебе написать пару строк.

О тебе я еще не писал.

Сел за стол, положил пред собою листок,

Карандаш из кармана достал.

И как только задумался я над стихом,

Прозвенел телефонный звонок.

И наполнился шумом мой маленький дом,

И осыпался мой потолок.

Полетели все стекла, посуда, сервиз –

Начался настоящий шабаш.

Я хотел от отчаянья броситься вниз,

Но вдруг вспомнил, что первый этаж.

Я стал волосы рвать у себя на ногах,

Ощущая ужасную боль.

Мне казалось, что все превращается в прах,

А потом и вообще просто в ноль.

Телефон между тем все звенел и звенел.

Мне уже захотелось узнать:

Кто же это такой и чего он хотел,

Если смел мои мысли прервать?

И когда я снял трубку и крикнул: «Алё!»,

Меня бросило в жуткий мандраж.

Через шум в голове я услышал ее,

Для которой точил карандаш.

Она мне говорила о том, что во сне

Ей сегодня пригрезился я.

Я был строго одет, я сидел на коне

И держал что-то вроде копья.

Предо мной была башня из серых камней,

И издав предварительный клич,

Я нагой вызвал лифт и помчался за ней,

Разрывая цемент и кирпич.

Ну, а дальше… А дальше открытие глаз,

Созерцание утра в окне.

Пробуждению свойственно портить рассказ,

Получивший начало во сне.

Я трубу положил, откусил димедрол.

Ветер, вроде бы, в доме утих.

Я умылся, поел и опять сел за стол,

Чтоб продолжить писать этот стих.

* * *

Никто меня не любит так, как я…

Ни птицы, ни цветы, ни вдохновенье.

И целый стол рифмованных творений,

Однажды мною спетых под баян.

Никто меня не любит, ну и пусть…

Меня любить и не за что, по сути.

И ветер вновь моей душою крутит,