Тихо появился Дик. Подошёл к каждому, обнюхал. После чего с чувством выполненного долга улёгся в солому, положив голову на лапы.
- А вдруг он мыша съест? - побеспокоился Брин.
- Не съест, - сказал бродяга.
Мальчик подумал, что да, не съест. Ведь для этого ему пришлось бы сначала поймать шустрого зверька, а времена охоты для его престарелой собаки остались в прошлом. Ничего интересного не происходило, и вскоре пёс задремал.
- Откуда же ты такой явился? - Тритор привалился плечом к бревенчатой стене, положил ладони на пояс и засунул большие пальцы за край ремня.
Георг ждал подобного вопроса. В молчании тошно даже изнывать от безделья.
- Я пришёл издалека, - ответил он, выпрямляя спину.
Услышав разговоры, к ним вернулся Брин. Бродяга улыбнулся в бороду.
- Оттуда, где почти круглый год светит солнце и жара стоит такая, что на деревьях вместо листьев растут колючки, а люди черны как сажа.
- Из пустынь что ли? - знающе откликнулся Тритор. - Далековато до нашего захолустья. Особо пешком топать.
Бродяга не собирался ничего доказывать. Кое-что ещё рассказать - пожалуйста. Если только его захотят слушать.
- Как же люди бывают чёрными? - Брин, конечно, хотел. - И снега у них совсем нет? Всегда одно лето?.. Вот бы и у нас так было!
Тритор хмыкнул, выразив тем всё, что он думает о наивности простецов, верящих россказням разных проходимцев.
- Люди ко всему могут приспособиться. И к жаре, и к холоду. Но попади ты туда, - кивнул Георг Брину, - через пару дней запросился бы обратно. И своя зима показалась бы тебе стократ милее тамошнего бесконечного лета. Лета, от которого почва обращается в раскалённый песок, всякая вода уходит вглубь земли, а деревья растут лишь у крохотных озёр, называемых оазисами. Только у этих оазисов и кипит жизнь. В других же местах - смерть и выбеленные солнцем кости, перекатываемые ветром. Но и если тамошнего обитателя переселить в вашу местность, он здесь навряд ли приживётся. Потянет его на родину, к ласковому солнышку, подальше от свирепых морозов и дремучих лесов. Каждому на свете определён свой дом.
Слова у бродяги лились легко, как вода.
- Судьба заносила меня в разные края - на север и на юг, на восток и на запад. И в дальние, и в ближние страны. Всюду. Хожу я много, смотрю, как мир устроен, какая в нём есть красота и разнообразие. Как в других местах живётся: лучше или хуже. Но сколь ни ходил я, где ни бывал, для себя вынес одно: везде живут не лучше и не хуже, чем здесь у вас, к примеру.
Брин слушал, не перебивая, а вот Тритор, как мог, выражал пренебрежение на подобные рассудительные речи.
- И что ты делал на юге? Тоже побирался?
Георг ответил с усмешкой:
- Я воевал.
И этот короткий ответ разом заставил Тритора отстраниться от стены.
- Воевал? Ты?! Как же тебя угораздило?
Бродяга вновь улыбнулся, постаравшись пониже склонить голову. Выдержав паузу, словно вспоминая, он возобновил рассказ, а с ним и свою работу:
- Война застигла меня в одном селении у подножия великой горы, где я жил уже некоторое время. Тамошний народ был добр ко мне. Я многому у них научился и услышал многие их песни вечерами у горящих костров... Но в ту ночь костры не горели. В деревне все спали, когда на них напали воины из соседнего племени. Стали грабить, жечь, вязать пленников. Вот и пришлось мне кх... вмешаться.
Брин округлил глаза. Мужские истории, тем более про войну, он любил больше всех прочих. Только рассказывали их в таверне нечасто. Стражники лорда - единственные настоящие воины в их городе - предпочитали обсуждать баб и кто кому набил морду, а не боевые походы, в которых они ни разу и не участвовали.
- И что, ты всех победил? - по дурной привычке съязвил Тритор.
- Победить не победил, но шуму наделал изрядно, так что лиходеи предпочли поскорее унести ноги. Я же до того заходил к гномам и купил у них особого порошка, что, соприкасаясь с огнём, вспыхивает не хуже небесной молнии. А если его набить в бочонок, протянуть верёвочку и поджечь её (не забыв при этом укрыться подальше), грохоту будет, точно раскалываются сами горы. БАБАХ! Дым, шум, гарь! Все бегут и кричат, тут уж не до грабежей - штаны бы не потерять от страха.
Брин улыбался. Тритор морщил лоб, припоминая, ведь и он что-то слышал о гномьем грохочущем порошке, но вот что именно, напрочь вылетело из головы. Мотнув взлохмаченной шевелюрой, он признался:
- Я вот тоже думаю на будущий год к лорду податься.
- Мать тебя не пустит.
Этот ответ был не первым, который младший давал старшему по данному вопросу. А то, отчего бы тот так взбрыкнул:
- Не пустит - сам уйду! А будет кричать... - Тритор замялся. - Сила есть (теперь уже хмыкнул Брин), остальному научат. Лордам всегда воины требуются - нашему или кому-то из соседних. Вербовщики каждый праздник на площади горланят.
Брин не разделил уверенности брата.
- Это потому, что они постоянно воюют. Но теперь наш лорд помирился с другими, так в таверне говорили, а значит, и воины им больше не нужны.
- Дурак, ничего не смыслишь, так молчал бы. Сегодня помирились - завтра разругались. Или Лесовики опять на границе набеги устроят... Война никогда не заканчивается. Потому и солдаты нужны всегда.
Младшему не нашлось, что возразить. Тритор наслушался немало речей тех же вербовщиков.