© Парвиз Асланов, 2021

© Общенациональная ассоциация молодых музыкантов, поэтов и прозаиков, 2021

Идея написания этой книги зародилась ещё пару лет назад, но по ходу её создания книга утратила тот смысл, который я хотел передать изначально, и обрела новый, возможно, даже лучший, чем планировалось. В большинстве моментов мне не приходилось придумывать, что скажут или сделают мои герои – мои пальцы не успевали за мыслями. А в диалогах ангела и Элли я был словно там – внутри с ними. Я переживал за них так, будто мне самому нужно было впервые в жизни подойти к понравившемуся человеку и заговорить с ним, я волновался за них, как за себя. Знаете, я неделями пропадал на работе, ездил по городам и странам, но даже тогда не переставал думать о моих персонажах. Что с ними станет, как они поступят и чем всё это закончится. Я получал от этого огромное удовольствие. Надеюсь, что и вам понравится история этой непростой жизни.

Хочу сказать огромное спасибо Ольге Юрьевне и моему другу Аширову Айдару – за то, что помогали с сюжетной линией, перечитывая десятки раз и делая её лучше. Без вас эта история не была бы такой интересной и необыкновенной, какой она есть. Самыми запоминающимися и важными воспоминаниями об этой книге будут те моменты жизни, которые я провел рядом с вами, придумывая эту историю. Спасибо Вам! И всем тем, кто верил в меня и мотивировал – спасибо!

Приятного чтения!

– Куда падают звёзды?

– Это люди придумали, что они падают. Звёзды – они меняют своё место положение. Когда умершего человека забывают, его звезда становится тусклее и вовсе перегорает, теряясь в тёмной ночи бесконечной пустоты.

– Падают же.

– Да куда им падать? В бесконечность? Они там, как камни порхающие.

– На землю не падают?

– А вы находили? Может, фотография есть?

– Да нет, не видал вроде.

– И я о том же. Летают они, их просто не видно и больше не увидеть. Эту звезду забыли.

Комната, в которой я живу, когда-то принадлежала моей маме. Стена слева от двери, при входе, была практически не видна из-за большого количества старых фотографий семьи, дальних родственников и друзей. В конце стены прямо у окна стоял стол, он каждый раз напоминает мне о маме. Когда я впервые зашла в эту комнату после её смерти, она стирала тряпкой пыль с этого стола. Она мне привиделась тогда, в тот день мамы здесь не было, как её нет и сейчас. Больше всего времени я провожу за этим столом. На нём стоит лампа, лежат пару ручек и карандашей, а посередине стола лежит мой личный дневник, в который я записываю, как прошел мой день. Я люблю этот дневник. По ночам всегда включаю музыку на старом плеере, который нашла в тумбочке стола, – это плеер моей мамы, мне нравится её вкус в музыке. Я полюбила её плейлист с самой первой песни. Порой по ночам я просыпаюсь от мелодии или слов песен, играющих в наушниках. Я часто засыпаю в них. По утрам смотрю в окно, как куда-то плывут облака, меняя свои краски на рассвете, или как качаются деревья, отрывая свои лепестки и пуская их по нежным волнам ветра. Рядом со столом стоит большая двухместная кровать. Запах кровати, запах этой комнаты, запах снов, в которых мне снится голос мамы, – волшебный. И каждый раз я чувствую обиду и боль, от того что не смогла почувствовать того уюта, который умеют создавать мамы в семьях. Говорят, что мама – это лучшая подруга, но когда мамы нет, ты не можешь до конца понять эту фразу и думаешь, что лучшей подруги ты лишилась навсегда, так и не обретя её.

В комнате, где царит воспоминание о маме, ещё стоит старинный шкаф, а с внутренней стороны дверей закреплены зеркала. Шкаф служит хранителем воспоминаний этой комнаты. Сколько тайн и сокровищ он хранит в себе…

Одно из сокровищ для меня – это свадебное платье мамы, а на нем розовое, еле заметное пятно. Бабушка рассказывала мне, как папа случайно пролил бокал на платье во время застолья. В этой истории я восхищалась реакцией мамы – она всего лишь взглянула в его глаза и поцеловала его. Она была понимающей, как и папа, они никогда не ссорились из-за пустяков и во всех затруднительных вопросах находили компромисс. Я всегда хотела быть похожей на неё внешностью. Хоть все мне и говорят, что я вылитая она в детстве, но я считаю её самой красивой девушкой, которую я когда-либо видела, и думаю, что мне до неё далеко. Помимо свадебного платья в шкафу было ещё несколько ее старых вещей. Не хочу выбрасывать, храню на память. У двери в комнату висела полка с книгами, которую сделал мой дядя, он делал её для моей мамы. Бабушка говорила, что мама любила много читать. На этих полках до сих пор лежат её старые книги, которые я перечитывала не раз, они и мои любимые тоже. Дядя постоянно добавляет туда материалы, чтобы полка была больше, ведь за последние годы я прочитала более сотни книг, продолжая увлечение мамы.

Я – любительница тишины и спокойствия, не желающая открываться миру, живу в своих мирах, в историях, о которых люди пишут годами. Сидя на кровати, я глажу ладонью драгоценную для меня подвеску, доставшуюся мне от мамы. Это подвеска в форме ангела, она напоминает мне, что у каждого человека есть свой ангел, который всегда рядом, в любых трудностях. Он не может мне помочь физически, зато духовно он рядом.

Кто-то постучал в дверь моей комнаты, дверь открылась, и в комнату зашла бабушка, в красивом красном платке. Её лицо и шею прокрывают мелкие морщинки, которые её украшают и свидетельствуют о её почтенном возрасте. Я люблю слушать её истории. Истории о том, как я появилась на свет, и о том, как дедушка ухаживал за ней в молодости.

Они с дедушкой очень любят меня, для них я – как дочь, а не внучка. Бабушка всегда проявляла заботу и доброту к людям. А дедушка вечно был недоволен ею, хотя очень сильно любит её, и это по нему видно. Он ухаживает за ней, и спустя долгие десятилетия, прожитые в браке с жизненным опытом и мудростью, он сумел сохранить любовь к ней, позволяющую преодолеть такие преграды, перед которыми многие сегодняшние люди отступят в сторону.

Зайдя в дверь, бабушка подошла ко мне поближе.

Она села рядом и произнесла своим негромким охрипшим голосом:

– С днём рождения, дорогая! Мы тебя очень сильно любим.

– Знаю, бабушка, и я вас люблю, – сказала я, взяв из её рук книгу, которую она мне протягивала в качестве подарка. И добавила: – Спасибо!

Взяв в руки книгу, я увидела на обложке иллюминатор самолёта, а за окном – чёрный дым из-за горящего под крылом двигателя, а вдали, с неба, затянутого серыми облаками, падал ангел, перья с его крыльев загорались и разлетались в разные стороны. На оборотной стороне обложки была фотография молодого парня, его имя и фамилия были мне не знакомы. Обычно у новых молодых писателей интересный сюжет в книгах и они написаны более поверхностно, чтобы быстрее передать свой рассказ читателю и зацепить его не описанием и погружением в природу или внешность человека на три страницы, а показать умение хорошо фантазировать. В дальнейшем такие авторы пишут куда литературнее и объемнее, чтобы было, куда расти, и люди дочитывали до конца, даже если где-то затянуто. Первой поверхностной книгой они хотят войти в доверие и тем самым как бы сказать: «Остальные книги будут более художественные и интересные, только дочитайте до конца». Не знаю, так это или нет, но я убеждалась в этом не раз. Это был роман – один из моих любимых жанров, на втором месте были детективы. Бабушка это знала, поэтому и подарила мне книгу такого жанра. Я перевела взгляд на книжную полку у двери, уже размышляя, куда я положу её. – Спускайся, нужно ехать, дядя заждался уже, и дед поздравить хочет перед рестораном.