– Ма, это опять я, – в моем голосе сквозили виноватые нотки. – Тут проблемка одна возникла. Ты не написала, какое именно подсолнечное масло купить. Здесь видов двадцать, не меньше.

Мама начала выходить из себя.

– Гарик, я сейчас не могу разговаривать, сам разберись. Не маленький.

Из трубки послышались быстрые гудки. Я пожал плечами, отметив, что на меня внимательно смотрит рыжий парень-ровесник. Он тоже выбирал масло, во всяком случае, мне так показалось.

Что ж, раз я не маленький, надо определиться.

– Случайно не знаешь, какое масло хорошее? – спросил я у рыжего.

– Бери любое.

– Чем-то же оно отличается.

– Ценой.

– А цена от чего зависит?

– А я знаю? – парень осмотрел меня с ног до головы и скрылся за высокой полкой.

На изучение бутылок с маслом у меня ушло четверть часа. Голова шла кругом. Дурдом! Оказывается, всё не так просто. Я считал, подсолнечное масло оно и на Марсе подсолнечное масло. Ага, как же. Дезодорированное, рафинированное, нерафинированное, вымороженное… Откуда мне знать, какое обычно покупает мама? Понятия не имею, что значит рафинированное или вымороженное. Впервые о таком слышу. Блин! А время, между прочим, идет. И парень этот рыжий опять нарисовался в поле зрения. Таращиться на меня, будто я занял у него денег и отказываюсь возвращать долг.

Может, рискнуть и еще раз позвонить маме? Нет, сам справлюсь. Взяв наугад бутылку масла, я потопал к кассе, забыв купить гречку.

На выходе из магазина мне позвонила мама.

– Гарик, масло купил?

– Да.

– Какое?

– Хлорированное, отмороженное, – ляпнул я, напрочь забыв, что было написано на этикетке.

Повисла пауза, после которой мама спросила, в каком я магазине.

– Нет, не в хозяйственном. В продуктовом, мам. Ну ошибся, сейчас прочитаю. Рафинированное. Правильно? Уф! Все, иду домой.

Рыжий парень окрикнул меня, когда я пересекал автостоянку возле супермаркета.

– Эй, подожди.

Я остановился.

– Слушай, можешь на пять секунд телефон дать? Мне срочно надо бабушке позвонить. Мой разрядился.

Я протянул телефон. Парень начал набирать номер, я отвлекся лишь на секунду, а когда обернулся, увидел, как он улепетывает в сторону перехода. С моим телефоном!

– Стой!

Рыжий даже не обернулся.

– Стой, придурок! – я бросился за ним.

Такое со мной впервые. Не раз слышал, что у людей воруют телефоны, но чтобы таким наглым способом…

У парня было явное преимущество, во-первых, он успел отбежать от меня на значительное расстояние, во-вторых, бежал налегке. А у меня в сумке морковь, картошка, масло, будь оно неладно. В какой-то момент я решил избавиться от балласта, но представив, что потом опять придется тащиться в магазин, передумал.

Рыжий перебежал дорогу на красный свет. Идиот! Чуть под машину не попал. Когда я подбежал к «зебре» на светофоре загорелся зеленый. Погоня продолжилась. Парень несся к новостройкам, ловко перепрыгивая через ограждения. Я старался не отставать. Уже мысленно попрощавшись с телефоном, я вдруг увидел, как он, очевидно, оступившись, растянулся на асфальте. Сразу встать не смог, начал растирать ногу. Я ускорился и довольно быстро преодолел разделяющее нас расстояние.

– Гони телефон!

Он продолжал растирать ногу. Пришлось с силой толкнуть его в плечо.

– Сейчас врежу!

– Забери свой телефон, – рыжий протянул руку.

– Урод! – буркнул я.

– Сам урод!

– За такие дела можно и по роже схлопотать.

– За словами следи, – рыжий поднялся на ноги и двинулся на меня.

Он первый толкнул меня в грудь. Я в долгу не остался. Завязалась потасовка. Дрались мы минуты две, пока тучный мужик не разнял нас и не сообщил, что из пакета вытекает масло.

– Все из-за тебя, – злился я.

– Не фиг было пакет бросать.

– Не фиг было телефон воровать.

Парен молчал. Я поднял пакет, вытащил двумя пальцами треснувшую бутылку и швырнул ее в урну. С пакета стекало масло, выглядело это не лучшим образом.

– У тебя там хлеб? – спросил рыжий.

– Да.

– Полиэтилен в масле.

– Вижу.

– Не выбрасывай, лучше мне отдай.

– Зачем тебе хлеб?

– Глупый вопрос. Есть.

Я внимательно посмотрел на парня. Худой, с впалыми щеками, под глазами мешки. Видон у него не ахти.

– Ты голодный?! – осенило меня.

– Дашь хлеб?

– Я протянул батон.

Парень снял с него полиэтилен и отломил горбушку.

– Ты зачем телефон украл?

– Продать, – ответил он с такой легкостью, словно проделывал это уже не первый раз.

– Можешь на неприятности нарваться.

– Меня они не пугают. Хуже не будет.

– Как тебя зовут?

– Тимур. А тебя?

– Игорь. Но можно просто Гарик.

– Ты вроде из нормальной семьи, одежда хорошая, телефон не копеечный. Мне о такой жизни только мечтать.

– А где ты живешь?

Тимур кивнул на серый дом.

– Пока там.

– Почему пока?

– А меня все пытаются в интернат определить. Дядьку хотят опеки лишить. Мы вдвоем живем, он мой опекун.

– А почему лишают?

– Не справляется с обязанностями, – засмеялся Тимур. – Его дома практически не бывает, а когда возвращается, еще вопрос, кто кого опекает.

– Так может, в интернате будет лучше?

– Сдурел? Здесь я сам себе хозяин, а там… Не-е, буду до последнего сопротивляться. Понадобиться, уйду в подполье.

Съев половину батона, Тимур спросил:

– Хочешь посмотреть, как мы живем?

Я не хотел, но почему-то кивнул.

– Пошли.

Квартира находилась на первом этаже. Зайдя туда, я понял, почему дядю Тимура пытаются лишить прав на племянника. Такого бардака (и это еще мягко сказано) я прежде не видел. Впечатление квартира произвела удручающее.

На кухне Тимур открыл кастрюлю, в которой засохли отварные макароны.

– Вся еда. Дядька денег не приносит, мне приходится зарабатывать самому.

– Ты рискуешь.

– А что делать?

Я не стал снова заговаривать об интернате. Возможно, Тимур прав, и дома, даже если этот дом напоминает сарай, ему наверняка в сто раз лучше.

– Слушай, а пойдем ко мне, – неожиданно для самого себя предложил я.

– Зачем? – насторожился Тимур.

– Поешь нормально.

– Идем, – сразу согласился Тимур.

Едва мы пришли, я провел его на кухню и открыл холодильник.

– Есть котлеты, рыба, пюре.

– Давай все. И не разогревай, холодное поем. Тебе не влетит?

– Нет, конечно. Ешь.

В коридоре хлопнула дверь.

– Кто это? – испугался Тимур.

– Старший брат из колледжа вернулся.

Пашка появился в дверном проеме спустя пару минут. Посмотрел на меня, перевел взгляд на растерянного Тимура с вилкой в одной руке и куском хлеба в другой, хмыкнул и ушел.

И почти сразу в дверь позвонили.

– Еще один брат? – спросил Тимур, стараясь побыстрее расправиться с котлетами.

– Сейчас посмотрим.

За дверью стоял Колька.

– Гарик, поговорить надо.

– Проходи на кухню.

Увидев Тимура, Колька нахмурился. Я их познакомил, и рассказал Кольке о телефоне, погоне и драке. Колька начал задавать Тимуру вопросы, тот отвечал с набитым ртом, кивал, рассказывал истории из жизни.

– О чем ты хотел поговорить?

– Потом, – отмахнулся Колька, незаметно кивнув на Тимура, давая понять, что при постороннем ничего не скажет.

Наевшись, Тимур откинулся на спинку стула.

– Спасибо, Гарик! До завтрашнего дня я наелся.

– Я тебе еды дам.

– Не откажусь.

– Гарик, где моя флешка? – крикнул из комнаты Пашка.

– Не знаю.

– Она лежала на столе. Ты опять здесь шарил?

– Я вообще в твою комнату не заходил.

– Иди сюда.

Закатив глаза, я встал.

– Я, наверное, пойду, – сказал Тимур.

Вручив ему пакет с продуктами, я проводил его до двери.

– Гарик, я тоже сваливаю, – сообщил Колька. – Вечером тебе позвоню.

– Гарик, мне долго ждать? – орал Пашка.

– Иду! Дай за ребятами дверь-то закрыть.