Сознанием вроде понимаешь,

Что уж не будет той любви.

Но сердцу ведь не донимаешь,

Оно прикажет. Ты смири.

Я так хотел быть с нею только.

Хотел бы, чтоб была внутри.

Но в горле комом станет горько,

И я заплачу от тоски.

Болею ей. Я вспоминаю.

И не забуду никогда.

Себя к себе не донимаю.

В душе всё бьёт и бьёт гроза.

Глава 11.

Боль.

Не знаю я, что греет душу,

И что согреет ту печаль,

Которая внутри всё рушит,

И сердце отправляет вдаль.

Советы вовсе не помогут,

А разговоры подведут.

Мои все чувства изнемогут,

И сердце явно оторвут.

Писать вообще уже нет прока.

Про что? Зачем? И почему?

Нахмурить брови из-за ударов рока?

Ведь, что пишу – терпеть невмоготу.

Душа заплачет, – стих проснётся.

Накатит грусть – я вновь пишу.

Не знаю я, откуда льётся,

Я так боюсь, что всех взбешу.

Взбешу не столько ведь слогами,

А сколько я своим нытьём.

Лицо молчит, душа слезами,

Всё просто-напросто отобразит.

Глава 12.

О наболевшем.

Ты обещала вернуться, но ушла.

Ты обещала, что не разлюбишь никогда.

Но ты ушла, покинула.

Но не забуду я тебя.

Который день уже не сплю.

Который раз я вспоминаю.

Боюсь, любовь не сберегу.

На улице жара, но я не таю.

Ледник в душе. И хладно боле.

Внутри всерьёз нехорошо.

Живу я вечно на проколе,

И меня не изменит ничто.

Воспоминания убивают

Похлеще тех же сигарет.

От привыкания погибают.

Тебя забыть я не сумел.

Спасибо снам за тёплые моменты.

Спасибо, что в них только ты.

Но что-то мне не спится в последнее время.

Тебя нет. И не выводится теорема.

Зато во сне ты не прогонешь,

А ляжешь рядом, на боку.

И нежными чувствами дотронешь.

Я так проснуться не хочу.

Твой запах там, во сне, такой же.

Пропахли чувства и душа.

Ещё чуть-чуть и изнеможет,

И я проснусь, открыв глаза.

Глава 13.

Я не твой.

На миг я думал, что с тобою.

На миг я верил, что любим.

Но все невзгоды, что порою,

Я их не видел, не взлюбил.

С тобой легко было общаться.

С тобой я забывал про всё.

Оказывается, не нужно время, чтобы сдаться.

Просто судьба сама своё возьмёт.

Я опечалился. И руки опустились.

Я не могу её никак забыть.

Что делать мне, чтоб веки всё ж открылись.

И как мне вновь, по-настоящему, опять же полюбить?

И ведь писал я эти слоги к ней.

Слагал. Не спал ночами.

Я до последнего не верил, что сделает больней

Она меня, предав словами.

Вот из-за этого я не хочу больше писать.

Из-за неё ничего не получается.

Ну почему так сложно засыпать,

Когда перед глазами, Она опять является.

И почему я весь такой наивный?

Я верю каждому, не это ль мой косяк?

Иль я настолько уж противный,

Что разум мой совсем уже иссяк.

Я так привык к ней за кроткое время.

Она же позволяла мне любить.

Но от чего так в жизни омертвело.

Да до того, что сердце не стучит.

Я радовался каждому её движению.

Я был на счастье, небе на седьмом.

И для меня, ничто не придавало так значение,

Как только ты и больше ведь никто…

Глава 14.

Мысли боли.

Мысли ложатся только в строки про любовь.

Не знаю я, что мне делать, чтоб удалить боль.

Муза моя подруга, она со мной останется.

Как жаль, что к рассвету мы расстанемся.

Я целую тебя в твои нежные губы.

Ты хочешь нежно, нежно, а я грубо, грубо.

Ты пришла ко мне домой. Все нормально.

Но я болен тобой. На сердце раны.

От тоски всё рвётся боле.