Лисанна Шер Поэтическое тричастие «О себе, как о поэте» Когда мне грустно, я рисую, Когда тоскливо, я пою, Когда мне больно, я танцую, Пишу стихи, когда люблю. Пишу, когда я ненавижу, Пишу, когда уж нету сил, Пишу, когда удача ближе. Пишу, когда весь свет не мил. Пишу всегда, пишу я всюду, Живу я словом и мечтой. Пишу, писать всю жизнь я буду. Лисанна Шер – мой слог простой. Первая поэтическая часть – Путь Поэта «Путь поэта» День закончен, остались минуты, И ты смотришь на прошлый свой путь. Время тянет, меняет и кружит, Но обратно его не вернуть. В невозможном потоке движений И безумном течение дней Ты откроешь миры и виденья И коснешься эпохи своей. Проникая в глубины пространства, И пытаясь найти ходы, Ты останешься там без остатка, Просто ты такой же, как мы. День закончен, остались минуты. Очень грустный, последний день. Но ещё на секунду как будто, Мир отбросит в туман свою тень. И окутает облаком нежным, Аккуратно, боясь спугнуть. Всё вокруг – это путь в бесконечность. Бесконечность и есть твой путь. «О годах» В душе мне давно 90, И годы мои уж прошли, Открыто вино, папироса И томик стихов у груди. На деле всего-лишь 40, И годы ещё идут, Достала меня работы, И люди, что много пьют. В голове опять 18, Тут время будет стоять, А я, как и в прошлые годы, Мечтаю ещё погулять. В сердце сейчас мне 30, Лучшие годы прошли, Поздно снова влюбиться, Рано в могилу идти. 90, 40, 15ть. Всё цифры собрала в кулак, Возраст не связан с природой, Это цифра, всего лишь знак. «Поэту» Не бойся, я не пьянею. Хотя знаешь, я пьяный по жизни. Бутылка в руках лишь бутылка. Меня пьяным делают мысли. Сколько разных угрюмых поэтов Пробивались к вершинам Олимпа. Но, увы, никто не сказал им, Их желания слишком наивны. Единицы прошли через тернии И смогли достучаться до Бога. Их вели только мысли по жизни И сюда привела их дорога. Посмотри на меня, что ты видишь? Вечно пьяного, вечно с бутылкой. Всё не так, я поэт – это просто. Моя жизнь не могла быть ошибкой. Мир вокруг – это всё моё творчество. Алкоголем служат мечты. Ты не бойся, я не пьянею. Есть поэзия, я мир и ты. «Одинокому Поэту»
Поэт, тебя легко обидеть, Не веришь ты в Земли расцвет. Возможно, мир тебя не пример. А может да, а может нет. Никто не знает результата, Ответа нет, и нет мечты. Закрыты слёзы, водопадом Все мысли в кучу сведены. Боишься умереть в рутине, Погибнуть в полчище врагов. Ты любишь общество отныне? Не принимай на веру слов. Всё пусто, бренно и спокойно. Чего же хочешь ты, Поэт? Твой мир, он красками наполнен. Но есть ли ты в нем? Тебя нет. Ты потерял запал и мысли, Не смог принять суть бытия, Боишься ты быть ближе к жизни, Не бойся, в ней ведь страсть твоя. Ты ищешь смысл, не находишь, Опять пытаешься вернуть. И поиск твой безумен, долог, Но это путь, твой только путь. «Одиночество поэта» Настроение опять упало, Оно вечно падает в пропасть. Кто-то хочет, чтоб я страдала, Но мне не позволит гордость. Одиноко бреду по миру, Улыбаясь против желания, Я, возможно, теряю силу, И спасают только касания. Я скрываю замашки вампира, Для прохожих они незаметны, Я живу в дисгармонии с миром, Продолжая верить в приметы. Постоянно в поисках мысли, Я теряюсь на переходах. Оставаясь вдали от истин, Видя мир с пеленою разводов. И на грани вселенского смысла, Я забуду о слове: "счастье". Погружаясь в потоки и числа, Опасаясь бешеной страсти. Я засну в колыбели мира, Как и все, кто прошёл сквозь вечность, И приду назад очень красиво, Возрождаясь опять в бесконечность. «Участь» В приданьях сна, в потемках света Лишь тенью виден лик поэта Он скромен, тих, возможно, смел Но горек был его удел. Давно убит, давно потерян, Толпой забыт и не уверен. Он пуст – внутри ни строчки нет, Таким не может быть поэт. |
